Книга Последнее, что он сказал мне, страница 69 – Лора Дейв

Бейли молчит и смотрит на меня с несчастным видом.

Я указываю на кофейню рядом. Там вроде бы тихо и почти нет посетителей – обеденный наплыв миновал.

— Посиди съешь пирожное, ладно?

— Да мне сейчас в горло ничего не полезет!

— Тогда выпей чашку кофе и поработай над списком профессора Кука. Поищи через поисковик, может, найдешь еще кого-нибудь.

— Мне этот план не нравится!

Достаю из сумки распечатку и отдаю Бейли.

— Я приду за тобой, если внутри все чисто.

— Что значит чисто?! Почему бы не называть вещи своими именами? – возмущается девочка. – Почему ты не говоришь, кто может быть внутри?

— Наверное, по той же причине, что и ты, Бейли.

И тогда до нее доходит, и она кивает.

— Только не очень долго, ладно? – просит она, потом открывает дверь в кофейню, встряхивает лиловыми волосами и заходит внутрь.

Я вздыхаю с облегчением и открываю синюю дверь в бар «Под мухой». Наверх ведет винтовая лестница, за ней – освещенный коридор и вторая синяя дверь, тоже незапертая.

В маленьком коктейль-баре посетителей нет. Кленовые стропила, стойка из темного дерева, диванчики с бархатистой обивкой и маленькие столики. Ничуть не напоминает бар для студентов – больше смахивает на подпольное питейное заведение времен «сухого закона», тщательно охраняемое и только для своих.

За стойкой тоже никого. Если бы не горящие свечи на столиках и играющая пластинка Билли Холидей, то я бы решила, что бар не работает.

На полках позади стойки красуются бутылки виски, скотча, бренди, коньяка, а одна полка выделена для фотографий и газетных вырезок в тяжелых серебристых рамках. Среди них несколько снимков Кейт Смит, причем она часто позирует с худощавым темноволосым парнем, не с Оуэном. Есть и фото того же парня в одиночестве. Я перегибаюсь через стойку, пытаясь рассмотреть, о чем говорится в газетных вырезках. На одной – Кейт в вечернем платье и худощавый парень в смокинге, по бокам от них – пожилая пара. Я читаю имена под фото: Мередит Смит, Кейт Смит, Чарли Смит…

И тут раздаются чьи-то шаги.

— Привет!

Я оборачиваюсь и вижу Чарли Смита – худощавого парня с фотографий. На нем накрахмаленная сорочка, в руках он держит бутылку шампанского. Конечно, Чарли старше, чем на фото в роскошных рамках. Он погрузнел, в волосах заметна седина, кожа погрубела, но это точно он, кем бы он ни приходился Бейли, кем бы ни приходилась Бейли Кейт…

— Мы пока закрыты, – сообщает он. – Обычно мы начинаем обслуживать посетителей ближе к шести вечера.

Я указываю на дверь.

— Простите, было не заперто, и я вошла…

— Без проблем, можете присесть и посмотреть коктейльное меню, – предлагает он. – А я пока закончу кое-какие дела.

— Отлично, спасибо.

Он ставит бутылку на барную стойку и тепло улыбается. Я заставляю себя улыбнуться в ответ. Находиться рядом с этим незнакомцем, так похожим на Бейли, довольно неуютно – у него тот же цвет волос и кожи, та же улыбка и ямочка на подбородке.

Чарли начинает открывать шампанское, и я взбираюсь на барный табурет.

— Можно у вас кое-что спросить? Я в Остине недавно и еще плохо ориентируюсь. Мне нужно попасть в кампус. Я дойду отсюда пешком?

— Минут за сорок пять. Наверное, лучше взять такси, если вы спешите, – отвечает он. – А куда именно вам нужно?

Я вспоминаю его биографию, которую недавно изучила. Чарли Смит: под сорок, почти архитектор, женат на Андреа Рейес, причем на их свадьбе гостями были Бейли с Оуэном.