Книга Не смотри на меня. Книга 1, страница 23 – Мария Летова

Ошибиться я даже не рассчитываю.

Даже до того, как присматриваюсь по-настоящему, уже знаю, что это за машина и кто из нее выйдет, когда водительская дверь открывается.

Может потому, что все это слишком близко, — все, что меня с этой машиной связывает. На самой поверхности мыслей и кожи! Поэтому я почти не удивляюсь.

Внутри только секундный кульбит, потом там все сковывает, будто внутри я группируюсь.

Замедляю шаги, повернув голову.

Впиваюсь взглядом в мужчину, который обходит шлагбаум. За его спиной у машины загораются и гаснут фары, раздается громкий писк.

Я пытаюсь решить, остановиться или нет.

Он приближается быстро. Широкими шагами. Сегодня без толстовки: под кожаной курткой белая футболка, которая сильно выделяется на черном.

Я все еще мечусь, все еще решаю, но продолжаю по инерции переставлять ноги. И я чувствую, как продираются через кожу шипы, стянув всю концентрацию на него, на человека, который двигается мне наперерез.

Я останавливаюсь, бросив взгляд на его лицо.

Мое собственное наполовину скрыто шарфом, и я ничего с этим не делаю.

Я пытаюсь понять… какого хрена ЕМУ нужно?!

Врастают в землю, игнорируя то, как ручки пакета впились в ладонь.

В этот раз я не шарахаюсь, когда этот человек оказывается рядом. По крайней мере не ногами, а внутри… да, это рефлекс.

Он не подходит близко, как и в прошлый раз.

Заглядывает мне в лицо, в глаза, будто хочет убедиться, что не обознался. Параллельно задевает взглядом мои растрепанные на макушке волосы.

Их растрепало ветром. Ту часть, которая выбилась из-под шарфа.

Он перебрасывает ключи от машины из одной руки в другую. Смотрит, говоря:

— Я вовремя подъехал.

Я секунду чувствую немоту, просто потому что сегодня с утра произнесла, наверное, всего пару слов — избегала лишнего общения. Я пытаюсь расковать горло, которое заложило еще и от свернувшегося внутри узла.

Мой вопрос приглушает не только шарф, но и хрипота:

— С какой целью?

— Да так, — произносит он. — Поболтать минуту.

Я смотрю на прохожих.

Двигаю глазами вправо и влево. Опять по инерции.

Его глаза тоже смотрят по сторонам, будто повторяют за мной. Оценивают то, что я там увидела.

Сейчас здесь людей полно. Все возвращаются в общежитие после пар, здесь проходной двор. Это имеет значение. По крайней мере для меня.

Я продолжаю терпеть то, как ручка пакета режет мне ладонь, и отвечаю молчанием, снова посмотрев в лицо напротив.

Свои слова он как будто взвешивает. И делает это, пока снова слегка меня изучает. Шарф, волосы, мои глаза, в которые смотрит.

Его взгляд острый.

— Как дела? — спрашивает он. — Может, тебе еще какая-то помощь нужна?

Помощь?

Что он называет помощью — деньги или еще что-то, не знаю и не уточняю. Сегодня все не так, как тогда.

Сегодня мне пришла мысль, что посетить врача уже не кажется таким тошнотворным. Что мне даже нужно. Еще мысль о том, насколько серьезны его… угрозы, но с ней я не заигрывала!

И с его вопросом тоже не буду.

Перед глазами уже не такой туман, но я все равно не понимаю, что ему нужно?!

— Нет, — отвечаю, перехватив гребаный пакет.

Проследив за моим движением, он поворачивает голову, смотрит назад.

— Давай в машину сядем, — предлагает. — Там поболтаем.

Меня от его слов толкает назад. На целый шаг.

Я бросаю взгляд на его машину. Стеклянные у него глаза или нет, мне плевать! Со штыками в голосе говорю: