Книга Демон моих снов, страница 9 – Kris Bler

Она почувствовала, как что-то дрогнуло внутри неё. Не сердце — глубже. Там, где живут воспоминания, которых нет.

— Мы были близки? Там, тогда?

Он не ответил сразу. Его взгляд скользнул по её лицу.

— Мы были связаны. Ты была человеком, я — ангелом. Нам нельзя было даже смотреть друг на друга. Но ты смотрела. И я не мог отвести глаз.

— И что случилось?

— Я пал. Связь разорвалась. — Он помедлил. — Но не до конца. Ты вернулась. А я ждал.

— Почему ты не хочешь рассказывать мне всё сразу?

— Потому что некоторые вещи не рассказывают. Их нужно вспоминать самой. Я могу показать тебе путь. Но пройти по нему ты должна одна. Иначе это будет не твоя память. А моя. А чужая память не лечит.

Она сжала пальцы в кулак. Ногти впились в ладони — боль отрезвила.

— Тогда покажи мне ещё. Хоть маленький кусочек.

Он смотрел на неё долго. А потом в его глазах мелькнуло что-то — не тепло, но что-то похожее на решение.

— Закрой глаза.

Она закрыла.

--

Она увидела себя. Молодую, лет семнадцати, с теми же светлыми волосами, но в другом платье — светлом, из тонкой ткани. Ткань струилась, и ветер с реки играл с подолом. Она сидела на берегу реки, и рядом с ней сидел он — без крыльев, но с теми же тёмными глазами. Она знала, кто он. Знала каждой клеткой — так, как знают родных.

Она смеялась. Громко, открыто, запрокинув голову назад. Смех разливался над рекой, и вода, казалось, звенела в ответ. Он смотрел на неё с чем-то, что она не могла прочитать — с теплотой, с тоской. Так смотрят на то, что знают — потеряют.

Она протянула руку и коснулась его лица. Его кожа была тёплой.

— Обещай мне, — сказала она, и голос её был молодым, но уже серьёзным, — что ты никогда не уйдёшь. Даже если небо упадёт на землю.

— Обещаю, — ответил он.

Но в его глазах она увидела тень. Не просто тень — знание. Он уже знал. Уже тогда. И ничего не сказал.

--

Она открыла глаза. На глазах были слёзы. Горячие. Настоящие.

— Я видела нас. Мы были счастливы.

— Да. Это было давно.

— Что случилось потом? После того, как небо упало?

Он не ответил. Он просто смотрел на неё. И в этом взгляде было всё, что он не мог сказать.

Морана не спала. Она сидела на каменной лежанке, глядя в одну точку, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. Свеча догорела, и подвал погрузился в густую, давящую тьму. Где-то вверху шаги стихли. Наступила тишина. Не та тишина, в которой он приходил к ней — а та, в которой что-то зрело.

Она думала о сне. О его словах. О том, что он не сказал ей всей правды. Она чувствовала это каждой клеткой тела. Чувствовала, как невысказанное висит между ними — невидимое, но осязаемое.

— Ты здесь? — прошептала она в пустоту.

Ответа не было.

Но вдруг воздух в подвале стал плотным. Тяжёлым. Таким, что каждый вдох приходилось вытягивать из себя. Тени на стенах дрогнули, и Морана почувствовала, как внутри неё что-то сжалось. Не от страха — от предчувствия.

А потом она услышала голос — но не его. Чужой, холодный, металлический, пронизывающий пространство. От этого голоса не закладывало уши — от него немела кожа.

«Он здесь. Мы чувствуем его присутствие»

Она вскочила, прижимаясь спиной к стене. Камень был ледяным, но она не замечала. Сердце колотилось рвано. С перебоями.

— Кто ты? Покажись.

Тени в углу комнаты начали сгущаться, образуя силуэт. Высокий, стройный, с крыльями — но не чёрными. Эти крылья были светлыми, почти белыми, с холодным серебряным отливом. От них исходил свет — колючий, как зимнее солнце. Свет, который не грел, а обжигал. Свет, от которого хотелось зажмуриться.