Онлайн книга «Зайки больно кусаются?»
|
«Скоро. Езжай, подъеду». Перечитываю трижды. Внутри что-то тихо скребется, но я списываю нервы. Собираюсь два часа. Крашу ресницы, смываю, крашу снова. Блестки на скулы. Ушки. Платье, чулки… Сверху длинное бежевое пальто, чтобы таксист не смотрел. Но таксист все равно с интересом поглядывает в зеркало. На ушки. Я делаю вид, что не замечаю, и всю дорогу пишу Роме: «Выехала». «Почти доехала». «Ты там?» Тишина. Город сменяется трассой, потом темным лесом с редкими огнями поселков. Я думаю о том, как войду, как он увидит меня, как у него на секунду перехватит дыхание. Я ведь старалась для него. Ксюше отписываю, как и обещала: «Почти на месте» Она отвечает мгновенно, в отличии от моего парня: «Держу кулаки. Позвони, если что» Дом я вижу издалека. Кованые ворота разъезжаются бесшумно, гравий шуршит под колесами, и из темноты вырастает особняк. Даже не дом. Стеклянная коробка в три этажа, залитая холодным светом. Он льется на мокрый двор, на подстриженные кусты, на бассейн. Басы глухо бьют в грудь еще с улицы. На террасе курят у перил, смеются. На втором этаже за стеклом девушка с бокалом лениво разглядывает подъезжающие машины. Выхожу. Каблуки скользят по мокрому камню. Пахнет хвоей, сигаретами и чем-то сладким. Ветер распахивает пальто, я хватаюсь за ворот. И вот тут мне становится не по себе. Дома ушки, чулки, платье и блестки казались смелыми. Здесь я вдруг чувствую себя не в своей тарелке… Охранник в черном смотрит на меня, на ушки, в список, снова на ушки. И в его глазах проскакивает жалость. — Имя? — Даша Ермакова. Я с Ромой… с Романом… Он кивает, не дослушав, и открывает дверь. Сначала я ощущаю запах. Теплый, древесный, дорогой, вперемешку с алкоголем и чужими духами. Потом свет, мягкий и золотой, идущий откуда-то из стен. Потолок в два этажа. Огромная черно-медная абстракция на стене. Зал огромный. Каменная лестница посередине. Бар с подсвеченными бутылками. За стеклом сад и бассейн. Светлые диваны. Музыка на весь дом. И люди. Много людей… Я смотрю на них и медленно понимаю, что что-то не так. Мужчины в рубашках и пиджаках. Девушки в платьях, с укладками, с бокалами. Смеются, танцуют, разговаривают. Ни одного костюма. Ни одних ушек. Ни одного чертового кролика… Я стою у входа в пальто, прижимая полы к груди. Перепутала адрес? Костюмированная — в другой части дома? Сейчас придет Рома, объяснит, и мы еще посмеемся… Девушка у стены смотрит на меня. На ушки. Говорит что-то подруге. Та оборачивается. Хочется развернуться, сесть в машину и сказать потом, что не нашла дом. Но… уже поздно. Я нахожу его взглядом. Рома стоит у большого окна с четырьмя парнями. Темная рубашка, расстегнутая на две пуговицы. В руке бокал. Он смеется. Спокойный, довольный. Будто приехал сюда давным-давно… И до меня доходит. Он не задерживался на работе. Рома поднимает глаза и замечает меня. Я жду, что он хотя бы удивится. Перестанет улыбаться. Подойдет. Он улыбается еще шире и поднимает бокал в мою сторону. — Ну наконец-то! — громко, чтобы слышали все. — Наш кролик приехал! Кто-то присвистывает. Кто-то смеется. И я наконец понимаю. Он просто хотел, чтобы я пришла вот так. 2 глава Я не помню, как дохожу до него на дрожащих ногах. Помню только, что ноги словно идут сами, что пальто я так и не сняла и держу его на груди обеими руками, будто оно может меня спасти. Что музыка вдруг становится очень громкой… |