Онлайн книга «Облачный полк»
|
– Сундук мы в прошлый раз так и не открыли, не успели. Давай сегодня, а? Вовка снимает со стены связку, начинает подбирать ключ к сундуку, постукивает по замку, некоторые ключи разглядывает пристально, в другие свистит. – И что же вы там читаете? – спрашиваю я. – А, всякое… – Вовка пробует очередной ключ. – Про выживание разное, про мутантов… Про краеведение. Но это я только, остальные это не очень любят, конечно. – Про оружие в краеведческих книгах написано? – улыбаюсь я. – Не, в краеведческих про краеведение. Почему реки так называются, где раньше дороги проходили, про монастыри. А оружие это где про ядерную войну. – Про ядерную войну? – Угу. Вовка подбирает ключ, замок щелкает, Вовка отскакивает, настороженно смотрит на меня. – Сундук, – говорю я. – Еще твоему… прапрадеду принадлежал. Он его сам, кажется, и сделал. – Обычный? – подозрительно спрашивает Вовка. – Самый что ни на есть. – Ага… Я читал, есть такие сундуки… Хитрые. Сундуки-убийцы, короче. Ты его открываешь, а оттуда стрела отравленная. Или дротик. Или механический скорпион. Мера предосторожности от кладоискателей, так вот. – Этот без дротика, – уверяю я. Вовка возвращается к сундуку, подцепляет за ручки крышку, толчком, по-штангистски выбрасывает ее вверх, откидывает к стене. – Ого!!! Вовка произносит это «ого» с таким восхищением, что у меня возникают подозрения, что содержимое сундука каким-то чудом подменили, и теперь вместо старого барахла там лежат каперские сокровища. – Да… Он вытирает руки о штаны и достает ремень. – Твой? – Кажется… – Военный? – Ага. На самом деле ремень не военный, им я обзавелся уже сильно после, не могу понять, отчего я его не выкинул… Хотя раньше вообще мало вещей выкидывали. – Со звездой, как надо… – Вовка придирчиво изучает зелень, поселившуюся на бляхе, недовольно морщится. – Нужно пастой почистить… Он надевает ремень. В свое время я наделал в нем дополнительных дырок почти до половины, отчего ремень оборачивался вокруг меня ровно два раза. Удобная была вещь, особенно спать хорошо – затянешь поплотнее, на пузо под пряжку тетрадку засунешь – и есть ночью вроде как неохота. Застегивает пряжку на последнюю дырку, и подсовывает под ремень руки. – Ничего лямка, – говорит он. – Сколько лет, а как новенький, даже не протерся. А мне мама купила – так через два месяца порвался… А правда, что на ремне бритву раньше точили? В кино показывают. – Можно и на ремне. Но у меня брусок особый был. – Ясно… Достает побуревшую от времени матерчатую сумку, не открывает, изучает так, ощупывает. – Противогаз, видимо… Точно, противогаз… Вытряхивает маску, жестянку фильтра, трубу, похожую на кишку. – Так… Газы! Натягивает маску, открывает клапан фильтра, смотрит на меня, машет руками. Противогаз ему велик, само собой. – М-ж-м-щ! – мычит Вовка. Он сует мне телефон, показывает кнопку, куда нажимать. Мобильник издает звук затвора. Щелк. Вовка показывает палец, я щелкаю еще раз. Сдергивает противогаз. – Потом на «кэнон» еще сфоткаемся? Только на твой, полноматричный, ладно? – Ладно, – соглашаюсь я. – Зачем только? – Ну, просто, пригодится. Я потом фоном биохазард прифотошоплю, – объясняет Вовка, – а у Крупнова «Калаш» возьму, «ММГ», конечно. Нормально получится. А если по настоящему, то размерчик не мой. Велик, в реале в таком не продержаться. Но если надо, я могу через Интернет заказать хорошие английские маски, если интересуешься? – Да нет, не интересуюсь. Я в ядерную войну не очень… верю. – Ну, не обязательно это будет война, – наставительно говорит Вовка. – Все может случиться. Крушение состава с хлором, к примеру. – Это да, – соглашаюсь я. – Крушение запросто. Только железной дороги у нас не проходит. Вовка секунду думает, потом говорит: – Подводная лодка может на отмель выброситься. Атомная. А там утечка радиации, или биологическое оружие еще лучше. – Тогда конечно, – соглашаюсь я. – Пожалуй, ты на самом деле закажи. Вовка деловито карябает в телефонной напоминалке, теперь у меня будет отличный английский противогаз. На случай атомной подводной лодки. Отечественный противогаз Вовка умело сворачивает и прячет в сумку. – А это что? Вытаскивает из сундука вишневый футляр. – Погоди! Погоди! – он машет рукой. – Угадаю! Это старинный… миксер? Миксер. Я это слово первый раз в восемьдесят втором услышал, когда старший из ГДР вернулся. – Нет? – Вовка стучит по футляру. – Не миксер… Арифмометр? Арифмометр, конечно, мечта, прошлым летом в Костроме. Торговые ряды, лавка «Сусанин», Вовка увидел прибор с блестящими цифрами, рычажками и колесиками и мигом опознал в нем дифференциальную машину, чем крайне заинтересовал продавца, началась беседа о малознакомых мне вещах: о стимпанке, об альтернативной истории и о преимуществах немецких металлоискателей перед японскими. Разговор знатоков закончился приобретением менее дорогого механического шагомера, но арифмометр из Вовкиной памяти не стерся, придется подарить на день рождения. Зачем ему арифмометр? Я в его возрасте мечтал о велосипеде… Впрочем, велосипед у Вовки уже есть. И компьютер. И вертолет на радиоуправлении. И робот-собака, она понимает команды, приносит тапочки и поет протяжные корейские песни. Арифмометра нет. – Это не арифмометр, – говорю я. Вовка бережно потряхивает футляр. – Тогда, наверное, фотоаппарат. Ты ведь и раньше фотографией увлекался, наверное, это твой? Вовка открывает футляр, достает аппарат. – Weltix, – читает название. – «Уилтикс»? А если немецкий то «Велтикс» Трофейный? Вовка рассматривает аппарат с разных сторон. – Так там пленка вроде бы. Это еще военная? У меня догадливый правнук. – Ого! – Вовка бережно ставит аппарат на стол. – А почему не проявишь? Там же, наверное, снимки важные. Можно было бы напечатать… – Она засвечена. Я сдвигаю замок, поднимаю заднюю крышку. Коричневая пленка, сильно смятая. Тридцать шесть кадров. |