Онлайн книга «И пусть вращается прекрасный мир»
|
— Да? — Сэр, вы находитесь в городе Нью-Йорке, в центре? — А кто говорит? — Поднимите голову к небу, если вам не трудно. — Очень смешно, ха-ха. Линия опять отрубается. — Здравствуйте, мэм. — Боюсь, вы набрали неверный номер. — Алло! Только не вешайте трубку. — Извините, сэр, но мне нужно спешить. — Прошу прощения… — Перезвоните оператору, пожалуйста. — Да чтоб меня! — говорит Комптон, когда она отключается. Мы начинаем соображать, не пора ли сворачиваться, чтобы вернуться к прерванным трудам. Сейчас то ли четыре, то ли пять часов утра, скоро вылезет солнце. Думаю, захоти мы, можно было бы разойтись по домам и славно всхрапнуть на подушках, вместо того чтобы каждому завалиться под свой стол, как тут принято. Коробки из пиццерии под головой, спальные мешки вперемешку с проводами. Но Комптон упрямо жмет клавишу ввода. Мы сплошь и рядом развлекаемся таким образом: запускаем «блю-бокс», чтобы дозвониться до службы «Набери-Диск» в Лондоне, [101] например, или узнать прогноз погоды у милой девушки в Мельбурне, или послушать «говорящие часы» в Токио, или набрать номер телефонной будки на Шетландских островах — просто хохмы ради, чтобы снять напряг после долгих часов программирования. Мы петляем, заметаем следы, громоздим соединения, направляем и перенаправляем вызовы, чтобы никто не сумел нас накрыть. Проникаем в систему по коду 800, [102] чтобы не пришлось бросать монетку: «Хертц», «Эйвис», [103] «Сони» и даже армейский вербовочный пункт в Виргинии. Гарет хохотал как безумный: его комиссовали после Вьетнама с определением «4F». [104] Даже Деннис, не снимавший футболку Смерть идет с Запада с той поры, как сам вернулся с войны, веселился на всю катушку. Как-то ночью нечем было заняться, так что мы взломали базу секретных кодов для срочного доступа к президенту, а потом набрали номер Белого дома. Мы провели звонок через Москву, просто по приколу. Деннис говорит: «У меня срочное сообщение для президента» — и выпаливает кодовую фразу. «Минутку, сэр», — говорит телефонистка. Мы чуть штаны не обмочили. Прошли еще двух операторов, нас вот-вот должны были соединить с самим Никсоном, только Деннис чего-то струхнул и говорит парню: «Передайте президенту, у нас в Пало-Альто кончилась туалетная бумага». От смеха мы едва не полопались, хотя потом еще долго шугались при стуке в дверь. В итоге обратили это в шутку: парень, доставлявший нам пиццу, получил кодовое имя «Секретный агент Номер Один». Этой ночью Комптон получил сообщение по каналам ARPANET: оно появилось на круглосуточной доске объявлений со ссылкой на Ассошиэйтед Пресс. Сперва мы глазам своим не поверили — что за дела, какой-то парень разгуливает по проволоке над Нью-Йорком? — но затем Комптон связался с оператором, представился электриком, тянущим магистраль телефонных автоматов, и потребовал выдать ему номера будок по соседству со зданиями Всемирного торгового центра. Идет проверка аварийных систем, сказал он. Мы забили номера в машину, протащили по системе и сделали ставки на то, упадет этот крендель или нет. Проще не придумаешь. Сигналы скачут в компьютере — такой многочастотный писк, будто авангардная пьеса для флейты, — и с девятого звонка кто-то снимает все-таки трубку. — Э, типа. Алё. — Вы находитесь рядом со Всемирным торговым центром, сэр? — Алё! Чё ваще?.. — Это не розыгрыш. Ты рядом со Всемирной Торговлей? — Да тут просто телефон звонил, чувак. Я просто-просто трубку взял. Явный нью-йоркский говорок, молодой хрипловатый голос, словно парень только что выкурил одну за другой целую пачку сигарет. — Понятно, — кивает Комптон, — но тебе видны башни? С того места, где ты сейчас стоишь? Там, наверху, кто-нибудь есть? — А кто говорит? — Наверху есть кто-нибудь? — Да я прямо щас на него гляжу. — Ты чего делаешь? — Гляжу на него. — Обалдеть! Тебе его видно? — Да я на него смотрю уже двадцать минут, чувак, а то и больше. А ты, это?.. Тут телефон звонил, так я… — Он его видит! Комптон в восторге хлопает ладонями по крышке стола, хватает карманный чехол для инструментов и швыряет через весь зал. Его длинные волосы пляшут, скрывая довольное лицо. Гарет танцует жигу у стола с распечатками, а Деннис подскакивает ко мне и, схватив в «стальной зажим», елозит костяшками пальцев мне по затылку, дескать, в принципе, плевать он на все хотел, но рад видеть нас счастливыми, — будто он до сих пор армейский сержант или вроде того. — Говорил я вам! — орет Комптон. — А кто звонит-то? — спрашивает неизвестный. — Обалдеть! — Да кто, на хрен, звонит?! — А он все еще на канате? — Что происходит, ваще? Это чё там, типа прикол? — Он еще наверху? — Да он гуляет уже минут двадцать, двадцать пять! — Просто стоит там? — Да! — Он просто стоит? В воздухе? — Ага, развлекается своей дубиной. Подбрасывает в руках. — Посередине каната? — Не, ближе к концу. — У самого края? — Да не особо. Довольно близко. — Ну, на глаз. Пять ярдов? Десять ярдов? Он уверенно стоит? — Точно приклеенный. А кто хочет знать? Имя у тебя есть? — Комптон. А твое? — Хосе. — Хосе? Клёво. ¿Qué onda, amigo? [105] — Чего? — ¿Qué onda, carnal? [106] — Я не болтаю по-испански, чувак. Комптон жмет кнопку отключения микрофона и бьет Гарета по плечу: — Как тебе этот красавец? — Главное, не упусти его. |