Онлайн книга «Любовь Стратегического Назначения»
|
Теперь я Леха. Алексей. Фамилию себе надо придумать… Я влезаю в наполнившуюся ванну. Буду-ка я Николаевым… Алексей Александрович Николаев… Иванович? Или Сергеевич? Не… Александрович. Я мылю голову. Фыркаю. Лежу в горячей воде, пока Сид не стучит в дверь: — Эй, Леха, ты чего там? В Ихтиандра играешь? Потом, пока в ванной комнате находится Сид, Денис, помешивая большой деревянной ложкой пельмени в кастрюле, обращается ко мне: — Что, Леха? Сид говорит, вы в кафе «Привал» размялись слегка? Привалили волков? Я киваю. — Молодцом! Так ты, это… Сильно торопишься в Ялту? А то, может, с нами отдохнешь недельку? Шашлык-машлык, в Волге поплаваешь… — Ну не знаю… — я почесал нос, — может на дня два задержусь… На самом деле, как только автомобиль остановился возле подъезда Дэна, мое жгучее нетерпение опять активизировалось. — Молодец, Леха… — Дэн выключил газ и сел напротив меня. — Молодец, что не бросил Сида… Не зассал. По-пацански… Я промолчал. — Ты в Ялту как? Автостопом? Или на паровозе? А то Сид говорит, что ты фанат автостопом перемещаться… — Не знаю, пока… Может, автостопом… — А что, говорят, сейчас на Украину въезд только по загранпаспортам, да? Я медленно кивнул. Загранпаспортам? А что это? Дэн распечатал блок сигарет. Закурил. Выпустил клуб дыма: — У тебя новый «загран»? А то у меня старый… Собираюсь менять. Я покрылся мурашками. В недрах своей памяти попытался обнаружить, отделить, извлечь: …паспорт… что-то вроде пропуска, позволяющего покинуть пределы больничного комплекса. Без него — нельзя… Пропуск. Паспорт. Загранпаспорт. Нету. Нет у меня такой штуки. Чёрт! И спокойно Дэну: — Старый… Тоже думаю менять. Всё. С этой минуты беспокойство селится во мне на «ПМЖ». Постоянное место жительства. Вот, блин… Дурак… Паспорт… паспорт… паспорт… Блин. Где, мать его, я смогу взять себе паспорт?!! Попасть на паром, а дальше как по маслу?! Дурак… * * * — Зашибись… — Чё — зашибись? — Я ни фига не могу понять: почему Ленка вышла за тебя замуж? А? Макар? Ты же гопник-гопником… — А чё? За тебя, что ли, ей выходить? А? Филиппушка? Макар. Бритый под ноль. В спортивном костюме с тремя полосками на рукавах и штанинах. Внешне спокойный. На деле — ядерная бомба, сметающая все на своем пути. Филипп. Фил. На голове — черно-сиреневое безумие, торчащее в разные стороны. Штаны со множеством карманов. Футболка с надписью «FUCK THIS WORLD». Ванька. Барабанщик в оркестре Министерства внутренних дел. Сейчас — сидит на сцене клуба, вдохновенно высекая из своих «там-тамов» шедевральные ритмические рисунки. Скромная рубашка с коротким рукавом… Обычные брюки… Дэна я уже знаю. Сида тем более… Лена. Елена Макарова. В девичестве — Чернова. Про неё мне рассказывал Сид. Рассказывал… Сейчас она танцует с десятком других девушек перед сценой. Но десяток не нужен никому. Все взгляды устремлены на неё. Мне-то чё? Мне-то все равно. Яркая. Таких хотят. О таких думают. Такие лишают сна. Вот оно. Моё преимущество. Я принимаю сигналы каждого сидящего за нашим столиком. И поэтому знаю: Фил. Хочет Эту Рыжую, с того самого дня, как увидел её впервые. Сид. Было… О, да! Было… Но погасло… Дэн. Ха! У Дэна таких Ленок… Хотя… Клёвая она… Повезло Макару… Макар. Уж он-то всегда знал, что Лена будет его. Одного — бил ногами до тех пор, пока не сломал все рёбра. Ванька. Ха! У Ваньки и через двадцать лет женой будут барабаны. Хотя… Если надо «выпустить пар» — вот они… Фанатки… Лена… Елена… Её чувство — это много маленьких чувств: Он — классный. Он — не похож на других. Он — клёвый. Он — целуется лучше всех… Он… Да!.. Оказывается, размер имеет значение… Он — тот, с которым — «на край света…». Он — ТОТ, ради которого Я сделаю ВСЁ. ВСЁ, что он пожелает… Даже… Он умница. Он молодец. Он лучше ВСЕХ… Он — МОЕ СОЛНЦЕ… МОЙ… ОНА его любит, и ОН это знает. * * * Пока музыканты отдыхают, Ванька с нами. Пьет пиво. Шутит. Хороший парень. — Леха, ты чего, алкоголь не употребляешь, вообще?! Это Фил. Я отвечаю: — Ну да… Фил отхлебывает из своей кружки. Закуривает сигарету. Тыкает огоньком в мою сторону: — Ты ещё один из тех, кого отымели суки-капиталисты? — Ну, фак, опять начинаешь… — это Дэн. Я пью «колу». Именно содержимое моего стакана — объект, вызывающий словоизлияния Фила. — Вот ты что больше любишь — «Коку» или «Пепси», а? — он потирает щеку левой рукой. — Да мне всё равно… — я оглядываюсь по сторонам… — Ха! Правильно! — Фил грозит мне указательным пальцем левой руки. — Чё правильно? — это Сид. — Напился, веди себя прилично… — А я что?! Веду себя неприлично?! Фил — пьян. Пиво с водкой, плюс шампанское… Он икает. Криво усмехается: — Ха! — громко хлопает кружкой о деревянный стол. Дэн пронзительно смотрит на него. Глубоко вздыхает. Проводит рукой по голове — ото лба к затылку — от затылка ко лбу и обратно… зевает… Фил подзывает официанта, заказывает ещё пива, обращается ко мне: — На самом деле никаких компаний «Пепси» и «Кока-кола» не существует. Эти напитки выпускает одна безымянная контора в Техасе, понял? Стоит у них одна цистерна с двумя кранами. Над одним написано «Кока», над другим — «Пепси». Одно и то же разливается по бутылкам. А истории создания двух империй — выдуманы из капиталистических соображений, ясно? Надуманная конкуренция, понял? Чтобы лишить себя настоящих конкурентов. Понял? Фил отхлёбывает принесённое официантом пиво: — … Теперь, когда молодой бизнесмен собирается открыть своё дело, возможность выпуска всяких «Кол» и «Фант» он отметает практически сразу. Чё ему делать, если эту нишу уже заняли «Пепси», да ещё и с «Кокой», а? |