Онлайн книга «Огни большого города»
|
Вскидываю голову и гляжу на него с осуждением. – Он уже не в состоянии бросить. Ему требуется помощь… – Помощь? – Он скептически хмыкает. По-моему, нам пора раз и навсегда расставить все точки над i. Приподнимаюсь на локте и набираю в легкие воздух: – Послушай, Джейсон Торн не интересовал, не интересует и никогда не заинтересует меня как мужчина. Роберт недоверчиво щурится. – И я его тоже. – продолжаю я. – За время нашего знакомства он ни разу ко мне не приставал. Мы просто друзья, неужели ты не понимаешь? Он заводит руки за голову и выгибает бровь. – Во-первых, люди могут переспать и через десять лет дружбы, а во-вторых, переспать можно и с тем, кто тебе не нравится. Это порыв, физическая реакция, – сухо поясняет он, и я вижу, как ему неприятна сама мысль об этом. Лично я даже не представляю себя с Торном. У меня к нему какие-то родственные чувства. – Тебя невозможно переубедить, да? – Зачем переубеждать? Просто забей на этого засранца, и я успокоюсь. Цокаю языком и падаю обратно на подушку. Роберт усмехается и нависает надо мной. – Я не хочу обсуждать какого-то хрена, когда мы можем заняться куда более важными делами. Он раздвигает языком мои губы и, смахнув с меня одеяло, ложится на меня сверху. Глава 22. Завеса тайны
Перед работой я вновь заезжаю в Сохо, чтобы переодеться. Если бы не мистер «Похититель», которому вчера приспичило сперва запереть меня, а потом… Я вздыхаю. Ладно, о «потом» я нисколечко не жалею. Улыбаюсь и, напевая древнюю, как плед моей бабушки, «I’d rather be blue over you» [45] , достаю из шкафа чистую блузку. Неужели Роберту никогда не надоедает дресс-код? Это ведь так скучно – постоянно носить одно и то же. Залезаю в свои единственные удобные туфли и слышу звонок в дверь. – Кто? – спрашиваю я, поленившись заглянуть в глазок. – Доставка, мэм! «Не мэм, а мисс», думаю я и, открыв дверь, беззвучно разеваю рот, увидев перед собой огромный букет роз, за которым спрятался тощий посыльный. С ума сойти! – Поставьте… сюда, – ошарашенно бормочу я, указав в угол. Парень переступает через порог, кладет букет (или лучше сказать – целую оранжерею!), куда я велела, и протягивает мне блокнот. – Распишитесь здесь, – чиркаю ручкой, – и вот карточка. Хорошего вам дня, мисс! – весело звенит мальчишка, уносясь вниз по ступенькам. Ага, все-таки мисс. Пока не открыла, была мэм. Может, у меня старческий голос? Воображая несусветную белиберду, хлопаю дверью и разворачиваю карточку: «Еще раз прости за вчерашнее. Я слетел с катушек. Твой старый и невозможный Р.;)» Сияю, как последняя идиотка, и снова перевожу взгляд на розы. Они божественны! И их столько… кстати, сколько? Начинаю считать и, ни разу не сбившись, насчитываю 129. Обалдеть! Почему именно 129? Странно. Красные, розовые, белые… здесь все-все, кроме желтых. О боже мой, он запомнил? В спешке пытаюсь отыскать вазу, но ни одна не подходит. Наконец, в шкафчике под раковиной нахожу пластмассовое ведерко дурацкого лилового цвета, наливаю в него воду, ставлю букет и, выскочив из дома, пишу Роберту сообщение: «Спасибо за цветы, они прекрасны. Впрочем, как и ты:) Почему именно 129? P. S. Ты прощен))» Отправляю и, на пути к метро, получаю ответ: «Рад, что тебе понравилось. Это количество дней, проведенных тобой в Нью-Йорке, помноженное на два. Плюс одна на удачу» Серьезно? Пытаюсь посчитать в уме, но мысли не сходятся, да и в математике я не сильна. Печатаю на ходу: «Ты что, романтик? Я удивлена» Представляю, как он разнервничается, и глупо хихикаю. Айфон издает писк: «Я – нет, но ты, судя по всему, да. А раз уж я иногда пляшу под твою дудку, то…;)» Что-что? «Ты? Под мою дудку? Почему же я этого не замечаю?» «Потому что слишком строга к себе» В смысле? Я запуталась. Спускаюсь в подземку, намертво приклеившись к смартфону, и не замечаю никого вокруг. «Не понимаю, о чем ты?..» «Не сомневаюсь…;) Хватит забрасывать меня вопросами, я на совещании. Перед обедом позвоню». Ах, так? «Грубиян» «))))» «Это был не вопрос!» «Да, но я, как не самый умный бизнесмен, люблю оставлять последнее слово за собой))» «Как самый тупой бизнесмен!» Я уже вышла на Таймс-сквер 42, а ответа все нет. Неужто обиделся? Запаниковав, я немедленно звоню Роберту – он отвечает на третьем гудке: – Слушаю. – Извини за «тупого». Я пошутила. Он смеется. – Я понял. Ты поэтому звонишь? – Да. И еще поблагодарить тебя за розы. Мне никогда не дарили столько. – А меньше? Я судорожно вспоминаю все свои букеты. По правде говоря, цветы мне дарил только папа. – Меньше – да. Намного меньше! – И кто же? Растерянно прохожу мимо нашей с Сэл любимой кофейни. Может, захватить ей миндальный латте и преподнести в качестве извинений за очередной прогул? – Папа. Он дарил мне цветы по праздникам. – И все? – В его голосе прослеживается облегчение. – И все, – настороженно отвечаю я, заходя в кафе. – Ясно. Как насчет совместного ланча? В час устроит? |