
Онлайн книга «Русские сумерки. Клятва трикстера»
Щёлкаю зажигалкой. Пламя охватывает торчащий из горлышка банки фитиль – пропитанная бензином тряпка хорошо горит. А внутри начинается реакция… Я выжидаю секунду и швыряю банку вверх, на лестничную площадку. Стекло раскалывается. Попробуйте, уроды, «коктейль Ракетчика»! Едкое облако наполняет подъезд. А я выскакиваю наружу. Что есть духу мчусь к углу дома. Главное – успеть! Пролетаю вдоль узкой, прерывистой ленты асфальта, сворачиваю в траву, спотыкаюсь и падаю. Очень натурально! Ещё более натурально я матерюсь. В высокой, по колено, траве оказалась железяка – я сильно ударился об неё ногой. Но, главное, успел! Рядом – какие-то развалины. Всего несколько шагов – и я смог бы там укрыться… Только зачем? Перекатываюсь в траве, выхватываю пистолет и начинаю палить по окнам крайнего подъезда. – Я знаю, что вы там, грёбаные упыри! Вот это – вряд ли. Скорее всего, там их уже нет. Без противогаза внутри никому не усидеть – даже высшим. Но главное, теперь они поймут, что мы ЗНАЕМ! Больше нет смысла действовать исподтишка. Теперь они могут убивать открыто… Расстреливаю по окнам остатки магазина – восемь разрывных пуль. Я выгляжу идиотом – как раз то, что надо. – Выходите, уроды, потолкуем! Всё. Затвор остался в заднем положении. Громко ругаюсь, жму кнопку фиксатора – пустой магазин вываливается из рукояти. А я лезу в карман – за вторым. И в этот миг вижу фигуру у глухого торца дома. Нас разделяет десяток метров, не больше. В лунном свете его хорошо можно разглядеть… Дорогой штатовский камуфляж, отличные лёгкие ботинки. Автомат на ремне болтается за спиной. Паренёк смотрит на меня и широко улыбается. На вид он совсем молодой. И кажется безобидным – словно игрок в пейнтбол. Только нож, блеснувший в его руке, – хороший, настоящий… – Привет! Я щёлкаю магазином и стреляю. Но фигуры уже нет там, у стены. Она – правее. И на целых два шага ближе! – И о чём ты хотел потолковать? – О том, что вы не смеете убивать! Ещё выстрел. Опять – в пустоту! – Не смеем? – хохочет паренёк. – Ни детей, ни стариков! – И кто же нам запретит? – Он совсем рядом. До него метров пять, не больше! – Я! Выстрел. Мимо! – Хорошо. Мы начнём с тебя! – скалит он зубы. И опять исчезает. А откуда-то справа долетает тихий голос: – Сейчас выпущу тебе кишки… – он говорит это вкрадчиво, почти нежно. Быстрая, неуловимая тень мелькает в воздухе. Но за несколько шагов от меня вдруг материализуется – как раз в том месте, где начинается редкая, будто зноем высушенная трава… Я успеваю прочесть изумление в глазах паренька. И стреляю. В этот раз – без промаха! Яростный крик рвётся из его глотки – боль и ненависть. Сверкает лезвие ножа. Паренёк идёт на меня, даже когда кусок его черепа слетает к едрене фене! Я вдавливаю спуск, так что палец немеет. Брызги крови, мозгов… Сдыхай, сволочь, сдыхай! Стоп! Какое-то движение сзади? Короткая очередь раскалывает воздух! Я рывком перекатываюсь на спину. Успеваю уловить размытую тень. Через миг она обретает ясность – и опять грохочут выстрелы. Этот второй – на нож не надеется! Юноша в тёмной бейсболке и в таком же камуфляже. С таким же «МП-9»… Пистолет-пулемёт вздрагивает в его руках. Только я остаюсь цел. Пули долбят землю в стороне. Круглолицый холёный парень в бейсболке изумлённо моргает. А я… я берегу последние двенадцать патронов. «Давай! Подойди ближе!» Высший опять растворился в воздухе. Возник, выстрелил. И опять мимо! Я встаю с травы во весь рост. Издевательски ухмыляюсь. Только к сердцу подступает предательский холодок… В этот раз юноша не исчезает. Кривит губы и смотрит на меня. Он не похож на упыря – скорее на фаната-рокера. Под расстегнутым камуфляжем у него чёрная футболка с девизом на английском: «I WANT TO LIVE FOREVER!» Лишь одна деталь выламывается из образа – ожерелье из отрезанных человеческих ушей. – Чего скалишься, гнида? – Он озадачен, ему не по себе. – Просто люблю, когда вы подыхаете! На лице «рокера» мелькает гримаса. Угу, хозяева мира желали поохотиться на людей – весело и безопасно. И вдруг такой облом! Думаю, он давно слинял бы отсюда. Если бы вон там не корчилось изуродованное, но ещё живое тело… Я знаю, упыри чувствуют друг друга. Тронь одного, и остальные придут на помощь. Оглядываюсь на первого – он ползёт, оставляя кровавый след. Только нож не выпускает – будто все ещё хочет до меня добраться. И я снова в него стреляю. Второй не выдерживает – бросается на меня. Чтобы исчезнуть, стать бесплотной тенью, как раньше. Только у него не выходит – я вижу страх в округлившихся глазах. Парень бежит, будто продираясь через сгустившийся воздух. И чем сильнее он барахтается, тем больше его мотает из стороны в сторону. Всё правильно. Это называется кисель. Относительно безопасная разновидность дробилки. Я узнал её, едва увидел, как неравномерно растёт трава в углу пустыря. И ещё тогда выбрал удобную позицию – со всех сторон окружённую аномалией… Высший стреляет – но оружие в его руках беспорядочно дёргается. Пули уходят далеко в сторону. Только одна пробивает мне ногу. Ударило и обожгло ниже колена… Пустяки! Если могу стоять – кость не задета. Я стискиваю зубы. И жду. Выстрелы обрываются – у «рокера» кончился магазин. Раньше прищёлкнуть новый – отняло бы у него долю мгновения. Только не сейчас! Он пытается попасть магазином в гнездо на ствольной коробке. И по инерции делает ко мне ещё один шаг. В лунном свете я уже могу прочесть мелкие буковки на его футболке: «Господь со мной» – написано по-английски. – Не с тобой! – шепчу, вскидывая «грач». Пули выбивают из тела упыря кровавые ошмётки. Я выпускаю в него всю обойму – до последнего патрона. – Не с тобой… Он хрипит, «МП-9» отлетает в сторону. Я роняю бесполезный «грач» и пытаюсь дотянуться до трофейного оружия через край аномалии – пальцы будто в резину уходят. В этом месте искажения особенно сильные – именно поэтому «рокер» до сих пор жив… |