Онлайн книга «Песни/Танцы»
|
– Тебе не кажется, что наша жизнь – лабиринт, из которого нам никогда не выбраться? – А это плохо?.. – Не знаю. Я курю, слушаю уличного музыканта. Он играет на гитаре и параллельно выводит соло на губной гармонике. Музыка разливается по сырой мрачной улице Петербурга Достоевского, проникает в дома, в подворотни, в нутро города, сливаясь с ним, становясь частью его. – Эта музыка звучит здесь как реквием… – Думаешь?.. – Я думаю, что что-то в этой жизни идет не так… Олег молчит, осмысляет. – Вполне возможно. Но другой жизни нам просто не дано. И потом, где гарантии, что в другой жизни у нас все получилось бы так, как нам хотелось? Он прав. Гарантий никаких. Я даже могу предположить, что в другой жизни все было бы еще хуже, еще скучнее и бессмысленней. – Пойдем отсюда? – Пойдем… Через переулки, через подворотни, стиснутые каменными громадами домов, мы протискиваемся к Фонтанке. Пересекаем асфальтовую полосу, повисаем на чугунных решетках набережной. Шагах в двадцати от нас гранитные ступени, сбегающие к воде. Идем туда, спускаемся, садимся на ступени. Пахнет речной тиной и мокрыми камнями. По темной поверхности реки плывут радужные бензиновые пятна. Наши тени на воде колышутся и идут мелкой рябью, иногда принимая причудливые формы. Метрах в пятидесяти от нас из воды торчат деревянные сваи – остатки старой набережной. Они покрыты зеленым налетом и похожи на гнилые зубы. – Наверное, это была плохая идея – строить город на болоте. – Вообще – да. У нас в институте этот феномен исследовался… Заболеваемость высокая и количество умопомрачений тоже. Но, строго говоря, выбора у Петра не было… – Это у нас выбора нет, точно. Молчим. Смотрим в воду, каждый думает свое. – Это свойство человека – приспосабливать под себя места, малопригодные для жизни, – нарушает тишину Олег. – Населять их, менять среду… Я смотрю на плывущие мимо бензиновые пятна. На мусор, который проглядывает со дна реки: пустые пивные бутылки и ржавый металлолом. – Да? Я думал, что свойство человека, наоборот, – делать места, в которых он поселился, малопригодными для жизни. – Не надо сгущать краски. Что человек точно умеет лучше всего – так это отравлять собственную жизнь, превращая ее – совершенно сознательно – в ад кромешный. Усложняя все настолько, что в конечном счете становится непонятно даже самому себе… Следует смотреть на жизнь проще… – Для этого необходимо, как минимум, чтобы вокруг было поменьше бессмыслицы… – Бессмысленность – есть яркая черта нашего времени. Нужно привыкать. В принципе – да. Привычки нивелируют сомнения. Привычки заставляют уснуть даже совесть. Сила привычки – это сила темной стороны души, которая ждет своего применения. Привыкая, ты становишься равнодушен. – Неудивительно, что большинство людей в таких условиях презирает свое бытие. – Да, предсказуемо. У большинства нет прошлого, а, соответственно, настоящего. Как думаешь, какие у них шансы на будущее? – Никаких. Мимо проплывает небольшой экскурсионный теплоход. На палубе несколько туристов, закутавшись в пледы, глазеют по сторонам, осматривают фасады старинных домов. Холодный ветер, гуляющий над рекой, теребит их волосы. Мы с Олегом машем туристам руками, они машут в ответ. Обмен информацией, хоть немного тепла для них и для нас. Движение помогает согреться. – Знаешь, – говорит Олег, – иногда мне тоже кажется, что все могло бы быть иначе. В качественном плане. Совсем по-другому. Что я мог бы изменить свою реальность, повернуть ее на сто восемьдесят градусов, начать жить иначе. Наверное, я даже вполне мог бы это сделать, мне по силам такой сдвиг. Может, создать какую-нибудь партию, объединение, секту… – Он делает паузу. – Но потом я понимаю, что не стану ничего менять. Что эта реальность, эта данность – и есть отправная точка, мое личное болото… и тут, именно тут, а не где-то еще, мне предстоит строить свой город… – Везде тупик. – Вроде того. Но из этого тупика начинается движение. – Оно там же и заканчивается. Я достаю сигарету, Олег тоже протягивает руку. Вообще он не курит, но, видимо, у него сейчас такое настроение… Я даю ему сигарету. Закуриваем. – Тебя послушать, – говорит Олег, делая затяжку, – вообще жить не захочется. Я выпускаю дым из легких, смотрю на рябь на воде. – Я всего лишь рупор. – Рупор – чего? – Рупор реальности. Я говорю за тысячи тех, кто молчит. Тех, кто просиживает штаны в офисах, потом дома возле компа, теряет время в социальных сетях за обсуждением бессмысленных вещей, тех, кто именует Россию не иначе как «эта страна» и мечтает свалить, но непременно остается, тех, кто строит воздушные замки и с равным успехом хоронит мечты. – И что реальность должна ответить своему рупору? – Она обыкновенно молчит. И в этом молчании сквозит насмешка, мой друг. Я думаю, что о нашем времени, о нашем поколении не снимут фильмов и не напишут книг, потому что у этого времени и поколения нет героев. Точнее герои есть, но эти герои не хотят быть самими собой, возможно, кем-то еще, кем угодно, но только не самими собой. История их исканий – это лабиринт, из которого не выпутаться. Поэтому рассказывать эту историю – значит, заблудиться в лабиринте самому. Кто на такое подпишется? Очередной прогулочный теплоход. Куда и откуда они плывут? – Ты катался когда-нибудь на прогулочном теплоходе? – спрашиваю я Олега. – Нет, а что? – Вот и я. Уж два с лишним года в Питере, а ни разу не катался… И в Эрмитаж не ходил. – Это обычное дело. Когда все рядом – ни за что не заставишь себя пойти. – Словно в лабиринте заблудился… – Что? Я бросаю окурок в реку, он шипит, пускает по глади воды круги. – Это я так… Не обращай внимания. – А-а-а… Наши разговоры ни о чем. Наверное, так и лучше. Проехать полгорода, чтобы послушать обрывки фраз, обсудить, в общем-то, очевидные и бессмысленные вещи. В принципе это немного лучше, чем сделать то же самое, но в одиночку. Возникает иллюзия общности и сопричастности. – Что-то прохладно становится… – Ага, – Олег ежится, – лето кончается. В подтверждение его слов на нас налетает холодный ветер и сгоняет с насиженного места. Поднимаемся по ступеням и идем вдоль реки. Вечер медленно приближается к той точке, в которой ночь уже гораздо ближе, чем день. Я замечаю, что в последние дни темнеть стало раньше, а в этих широтах это первый и, пожалуй, главный признак приближающейся осени. Автомобили едут навстречу с включенными фарами. Ветер рвет облака, и где-то в просветах на Западе, в районе устья Невы и морского порта, небо окрашивается в цвет крови. |