Онлайн книга «Звезды сияют с небес»
Как– то раз Пол завтракал с одним из своих клиентов по имени Билл Рохан, весьма солидным банкиром, который понятия не имел о прошлом семейства Пола Мартина. – А почему бы вам не вступить в наш гольф-клуб? – спросил Билл Рохан. – Вы ведь играете в гольф, не так ли? – От случая к случаю, – признался Пол. – Когда есть время. – Вот и отлично. Я член правления клуба и, если хотите, могу вас рекомендовать. – Это было бы здорово, – с радостью согласился Мартин. Через неделю правление гольф-клуба обсуждало кандидатуры новых членов. Среди прочих было названо и имя Пола Мартина. – Я могу рекомендовать его, – заявил Билл Рохан. – Он достойный человек. – Кажется, он итальянец, – подал голос другой член правления, Джон Хаммонд. – Слушай, Билл, на кой черт нам эти даго? – А ты возражаешь? – Ей-богу, ты попал в самую точку – я возражаю. – О'кей, кандидатура Пола Мартина отклоняется. Следующий… Заседание продолжалось. Спустя две недели Пол Мартин снова завтракал с банкиром Роханом. – А я занимаюсь гольфом, – пошутил Пол. Билл Рохан казался несколько смущенным. – Видите ли, Пол…, вышла небольшая неувязочка. – Неувязочка? – Получилось так, что я предложил вашу кандидатуру, а один из членов правления завернул ее. – Ну! А почему? – Только не принимайте это лично на свой счет. Он просто фанатик – терпеть не может итальянцев. Пол улыбнулся: – Да мне наплевать на это, Билл. Многие не любят итальянцев. Вот и мистер… – Хаммонд. Джон Хаммонд. – Который занимается перевозками мяса? – Совершенно верно. Я уверен, он изменит свою точку зрения. Я обязательно еще раз поговорю с ним. – Не стоит, – покачал головой Пол. – Честно говоря, я не такой уж заядлый игрок в гольф. Через шесть месяцев, в середине июля, четыре рефрижератора компании по разделке и доставке мяса, принадлежащей Хаммонду, доверху груженные свиным филе, стейками и окороками и направлявшиеся из Миннесоты в супермаркеты Буффало и Нью-Джерси, съехали на обочину дороги. Водители вылезли из кабин, раскрыли задние двери своих фургонов-морозильников и ушли. Когда об этом узнал Джон Хаммонд, он пришел в бешенство. – Что, черт побери, происходит? – набросился он на своего менеджера. – Испорчено мяса на полтора миллиона долларов. Как такое могло случиться? – Профсоюз объявил забастовку, – ответил управляющий. – Не предупредив нас? Чего же они требуют? Повышения зарплаты? – Я не знаю, – пожал плечами менеджер. – Они мне ничего не сказали. – Попросите прийти ко мне представителя профсоюза. Я все улажу, – заявил Хаммонд. В полдень в его кабинет вошел представитель профсоюза. – Почему я не был поставлен в известность о начале забастовки? – потребовал ответа Хаммонд. – Я и сам ничего не знал, мистер Хаммонд, – извиняющимся тоном проговорил вошедший. – Все словно сошли с ума. Это случилось совершенно неожиданно. – Вы же знаете, что со мной всегда можно договориться. Что они хотят? Прибавки к зарплате? – Нет, сэр. Причина заключается в мыле. Хаммонд, ничего не понимая, вытаращился на него. – В мыле, вы сказали? – Именно. Им не нравится мыло в душевых. Оно слишком едкое. Хаммонд отказывался верить собственным ушам. – Слишком едкое мыло? И поэтому я потерял полтора миллиона долларов? – Я тут не виноват, – оправдывался представитель профсоюза. – Это все рабочие… – Господи! – негодуя, воскликнул Хаммонд. – Просто непостижимо! Какое же им надо мыло – люкс? Он грохнул кулаком по столу. – В следующий раз, когда у моих рабочих возникнут какие-нибудь проблемы, прежде всего доложите мне. Вы слышите меня? – Да, мистер Хаммонд. – И скажите им, чтобы возвращались на работу. Сегодня к шести часам в их душевых будет самое лучшее мыло, какое только можно купить за деньги. Все ясно? – Да, мистер Хаммонд, – кивнул председатель профсоюза и вышел. А Джон Хаммонд еще долго сидел, кипя от злости. «Нет ничего удивительного, что страна катится к черту, – думал он. – Мыло им не нравится!» Две недели спустя, в жаркий августовский полдень, пять грузовиков компании Хаммонда, перевозивших мясо в Сиракузы и Бостон, остановились на обочине дороги. Водители открыли двери рефрижераторов и ушли. Джон Хаммонд узнал о случившемся в шесть часов вечера. – Что вы, черт побери, еще придумаете? – заорал он на своего менеджера. – Мыло заменили? – Все было сделано в тот же день, – подтвердил менеджер. – Тогда какого дьявола им надо на этот раз? – Ума не приложу. Не было никаких жалоб. Никто не говорил мне ни слова. – Немедленно доставьте сюда этого странного профсоюзного деятеля! В семь часов вечера Хаммонд разговаривал с представителем профсоюза. – Из-за действий ваших людей у меня протухло мяса на два миллиона долларов! – вопил он. – Они что, с ума спятили? – Мистер Хаммонд, вы хотите, чтобы я передал ваш вопрос председателю нашего союза? – Нет-нет, не надо, – опомнился Хаммонд. – Но послушайте, у меня ведь никогда не было проблем с вашими парнями. Если рабочие хотят, чтобы им повысили зарплату, так пусть придут ко мне, и мы, как разумные люди, все тихо, спокойно обсудим. Какого повышения они добиваются? – Никакого. – Что вы хотите этим сказать? – Дело не в деньгах, мистер Хаммонд. – Да? А в чем тогда? – В свете. – В свете? – Хаммонд решил, что ослышался. – Именно. Люди недовольны тем, что в их душевых слишком тусклый свет. Джон Хаммонд откинулся на спинку кресла и внезапно притих. – Что все-таки происходит? – мягко, почти ласково спросил он. – Я же говорю, что люди считают, что… – Бросьте молоть эту ерунду. Я хочу знать, в чем дело. – Если бы я знал, сказал бы. – Кто-то пытается меня разорить? Да? Представитель профсоюза молчал. – Ну ладно. – Хаммонд решил подойти к этому вопросу с другой стороны. – Назовите мне имя. С кем я могу поговорить? – Есть один адвокат, который, возможно, смог бы вам помочь. Наш профсоюз часто пользуется его услугами. Его зовут Пол Мартин. |