Онлайн книга «Темная материя»
|
– Не знаю, что с тобой происходит, Джейсон, но я рада, что ты меня нашел. Мне хочется ее поцеловать. Я потерялся, и она приютила меня. Приняла, когда мир стал чужим. Но я не целую ее. Лишь пожимаю ей руку. – Ты даже не представляешь, что сделала для меня. * * * Мы убираем со стола, закладываем посуду в посудомойку и беремся за оставшуюся в раковине. Я мою. Дэниела вытирает и ставит на полку. Как старая семейная пара. – Райан Холдер, а? – ни с того ни с сего спрашиваю я. Она останавливается и смотрит на меня. – Хочешь поделиться своими соображениями по этому поводу? – Нет, просто… – Что? Вы жили в одной комнате в общежитии. Он был твоим другом. Не одобряешь? – Ты всегда ему нравилась. – Мы ревнуем? – Конечно. – Ох, перестань! Райан – хороший человек. Дэниела снова берется за полотенце. – И насколько все серьезно? – спрашиваю я. – Мы встречаемся иногда. Но свои зубные щетки друг у друга еще не оставляем. – Думаю, Райан был бы не против. По-моему, он от тебя без ума. – Еще бы ему не быть! – усмехается Дэниела. – Я ведь потрясающая. * * * Я лежу в постели в гостевой комнате. Окно приоткрыто, и через него вливается шум спящего города. Прошлой ночью я задал себе простой вопрос: где Дэниела? А потом нашел ее – успешную художницу. Одинокую. Мы так и не поженились. У нас не было сына. Если только я не стал жертвой некоего в высшей степени изощренного розыгрыша, то само существование Дэниелы говорит в пользу вывода, к которому я склоняюсь постепенно в последние сорок восемь часов. Это не мой мир. Но что именно означают эти четыре слова? Я еще не уверен. И даже не знаю, как приступить к оценке их полной значимости. Вот почему я повторяю их снова. Пробую на вкус. Прислушиваюсь к ним. Это не мой мир. * * * Тихий стук в дверь. Я вскидываю голову. – Входи. Дэниела входит и забирается на кровать. Я сажусь. – Всё в порядке? – Не могу уснуть. – Что случилось? Она целует меня. Не так, как та женщина, с которой я прожил пятнадцать лет, но так, как та, с которой я только что встретился пятнадцать лет назад. Чистая энергия притяжения. Я уже на ней, мои руки на ее бедрах, тянут вверх атласную сорочку… …и замирают. – Почему остановился? – выдыхает Дэниела. И я почти говорю: «Не могу, ты не моя жена», однако даже это неправда. Она, Дэниела, – единственный в этом безумном мире человек, который помог мне. Да, может быть, я пытаюсь оправдаться, но я так запутался, так напуган и в таком отчаянном положении, что не только хочу этого, но и не могу без этого. Как, наверное, и она. Я смотрю в ее глаза, затуманенные и искрящиеся в проникающем через окно свете. В эти глаза можно падать и падать – до бесконечности. Она не мать моего сына, не моя жена, мы не прожили вместе пятнадцать лет, но я все равно люблю ее, а не просто ту версию Дэниелы, что живет у меня в голове, в моей истории. Я люблю эту женщину, ту, что подо мной, здесь и сейчас, где бы это ни было, потому что она та же: те же глаза, тот же голос, тот же запах и тот же вкус. То, что следует дальше, нельзя назвать сеансом образцового супружеского секса. Это – совсем другое: безрассудное, как на заднем сиденье машины, рисковое, потому что никто не думает о какой-то там защите, сумасшедшее и дикое сражение противоположностей. * * * Потные, обессилевшие, сплетенные в объятиях, мы лежим и смотрим на огни нашего города. Я чувствую, как рядом, понемногу сбавляя бег, стучит ее сердце. Тук-тук-тук… Медленнее. Медленнее. – Все хорошо? – шепотом спрашивает Дэниела. – Я, кажется, слышу, как где-то здесь крутятся колесики. – Не представляю, что бы я делал, если б не нашел тебя. – Нашел же. И что бы ни случилось, я здесь, с тобой. Ты ведь это знаешь, да? Ее пальцы пробегают по моим рукам. Останавливаются на ниточке, повязанной вокруг безымянного пальца. – Что это? – Доказательство. – Доказательство? – Что я не сумасшедший. Снова молчание. Не знаю, который час, но определенно после двух ночи. Закрываются бары. На улицах тихо и спокойно, как бывает всегда, кроме штормовых ночей. Окно приоткрыто, и вползающий через щель в комнату холодный воздух щекочет наши влажные от пота тела. – Мне нужно вернуться домой, – говорю я. – На Логан-сквер? – Да. – Зачем? – Похоже, там у меня домашний офис. Хочу посмотреть в компьютере, над чем работал, чем занимался. Может быть, найду какие-то бумаги, записки, проливающие свет на то, что со мной происходит. – Могу отвезти тебя туда утром пораньше. – Лучше не надо. – Почему? – Может быть небезопасно. – Как это… Из гостиной доносится громкий стук, как будто кто-то колотит кулаком в дверь. В моем представлении так обычно стучат полицейские. – И кого это могло принести в такой час? – спрашиваю я. Дэниела выбирается из постели и, обнаженная, выходит из комнаты. Не сразу, но я нахожу в смятом одеяле свои «боксеры» и уже натягиваю их, когда она появляется из своей спальни в банном халате. Мы вместе выходим в гостиную. Стук в дверь не прекращается. – Не открывай, – шепчу я. – Конечно. Она наклоняется и смотрит в глазок. И как раз в этот момент звонит телефон. Мы оба вздрагиваем. Дэниела идет через комнату к кофейному столику, на котором лежит трубка. Я смотрю в глазок и вижу стоящего в коридоре спиной к двери мужчину. В руке у него сотовый. – Алло? – говорит Дэниела. Человек в коридоре весь в черном – ботинки «Док Мартенс», джинсы, кожаная куртка. |