Онлайн книга «Темная материя»
|
Ее наряд состоит из черных джинсов, ботинок, белой футболки и черной кожаной куртки, выдающей вредную привычку своего прежнего владельца запахом табачного дыма. Лежа на кровати, она смотрит незнакомое мне телешоу, а потом поднимает голову. – Знаешь, о чем я думаю? – О чем? – О бутылочке вина. О плотном обеде – чтоб гора еды. О десертах – всех, что только есть в меню. Это к тому, что такой голодной я не была со времен колледжа. – Мультивселенская диета. Аманда смеется, и слышать это приятно. * * * Минут двадцать мы гуляем под дождем – мне интересно, есть ли в этом мире хотя бы один из моих любимых ресторанов. Один есть, и я радуюсь, словно встретил друга в чужом городе. Уютное, хипстерское местечко – отзвук старой чикагской гостиницы. Столика приходится ждать, и мы топчемся в баре, пока в дальнем углу, у забрызганного дождем окна, не освобождается пара стульев. Садимся. Заказываем коктейли. Потом вино. Тарелочки все прибывают и прибывают. Ловим кайф от выпивки, и разговор вертится по большей части на близких моменту темах. О еде. О том, как хорошо в тепле и под крышей. А о кубе никто даже не вспоминает. Аманда говорит, что я выгляжу как лесоруб. Я говорю, что она смахивает на подружку какого-нибудь байкера. Мы смеемся, хохочем – наверное, до неприличия громко, но нам это надо. – Справишься тут без меня? – спрашивает Лукас, поднимаясь из-за стола, чтобы сходить в туалет. – С места не сдвинусь. Но она все равно оглядывается. Я провожаю ее взглядом – она проходит к бару и исчезает за углом. Остаюсь один. Ситуация почти невыносимо заурядная. Окидываю взглядом зал, останавливаясь на лицах официантов, посетителей… Десятка два шумных разговоров сливаются в бессмысленный, неразборчивый гул. А если бы люди знали то, что знаю я? * * * Возвращаемся. Холодно и мокро. Возле отеля замечаю мигающую через дорогу вывеску местного бара, «Виллидж тэп». Поворачиваюсь к своей спутнице: – Как насчет по стаканчику на ночь? Время позднее, и обычная для вечера компания изрядно поредела. Садимся у бара. Бармен у тачскрина проверяет чей-то билет. Закончив, поворачивается и смотрит сначала на Аманду, потом на меня. Бармен – Мэтт. В моем мире Мэтт обслуживал меня, наверное, тысячу раз. В тот мой последний вечер он наливал нам с Райаном Холдером. Но сейчас в его взгляде ни намека на узнавание. Обычная, ничего не значащая любезность. – Что будете, ребята? Аманда заказывает вина. Я прошу пива. Мэтт открывает кран. Наклоняюсь к Лукас и шепчу ей на ухо: – Я знаю этого бармена. А вот он меня не узнает. – Ты его знаешь? Это как? – Это бар, куда я обычно хожу у себя дома. – Нет. Это не твой бар. И, разумеется, он не узнает тебя. А чего ты ждал? – Просто как-то чудно. Здесь все точь-в-точь как и должно быть. Мэтт приносит выпивку. – Хотите открыть счет? У меня нет ни кредитки, ни какого-либо удостоверения – ничего, кроме трубочки налички во внутреннем кармане куртки, рядом с нашими оставшимися ампулами. – Сегодня наличными. – Опускаю руку в карман за деньгами. – Кстати, меня зовут Джейсон. – Мэтт, – представляется бармен. – Симпатичное местечко. Ваше? – Ага. Местному Мэтту, похоже, абсолютно наплевать, что я думаю о его баре, и от этого безразличия становится печально и пусто. Аманда улавливает что-то и, когда бармен уходит, поднимает бокал и чокается с моей пинтой. – За хороший ужин, теплую постель и за то, что мы еще живы. * * * В номере мы выключаем свет и раздеваемся в темноте. Постель воспринимается как чудо, из чего следует, что судить о качестве номера объективно я уже не в состоянии. – Ты запер дверь? – спрашивает Аманда со своей стороны комнаты. – Да. Я закрываю глаза. Слышу, как дождь стучит в окно. Время от времени – шум проезжающей по мокрой улице машины. – Хороший был вечер, – говорит Лукас. – Хороший. По кубу я не скучаю, но без него как-то непривычно. – Не знаю, как для тебя, но для меня прежний мир становится чем-то призрачным. Знаешь, как бывает со сном? Идет время, стираются краски, забывается логика событий, слабеет твоя эмоциональная связь с ним… – Думаешь, ты когда-нибудь совсем его забудешь? Твой мир? – Не знаю. Я только чувствую, что он отдаляется и уже не воспринимается как реальный. Потому что он и не реальный больше. Единственное, что реально сейчас, – этот город. Эта комната. Кровать. Ты и я. * * * Проснувшись посреди ночи, обнаруживаю рядом Аманду. Ничего особенного. Мы много раз спали так в кубе. Обнявшись в темноте, две заблудших души. Единственная разница в том, что сейчас на нас почти ничего нет, кроме нижнего белья, и у нее такая мягкая кожа… За шторами дрожит неоновый свет. Аманда находит в темноте мою руку и кладет ее себе на талию. А потом поворачивается ко мне. – Ты лучше, чем он. Лучше как человек. – Он? Кто? – не сразу понимаю я. – Тот Джейсон, которого я знала. – Надеюсь. Господи… – Я улыбаюсь – шутка. Аманда смотрит на меня своими полуночными глазами. В последнее время мы часто смотрели друг на друга, но сегодня в ее взгляде заметно что-то другое. Связь. И эта связь крепнет день ото дня. Мы сделаем это, если я придвинусь хотя бы на дюйм. Это не вопрос. И если б я поцеловал ее, если б мы переспали, может быть, потом я винил бы себя и сожалел о содеянном, а может быть, понял бы, что могу быть счастлив и с ней. Какой-то другой я наверняка целует ее в этот миг. Какой-то другой я знает ответ. Какой-то другой, но не я. – Если хочешь, чтобы я вернулась туда, ты только скажи, – говорит Аманда. – Я не хочу, но так нужно. ОСТАЛОСЬ АМПУЛ: 24 Вчера я видел себя в кампусе Лейкмонта, в мире, где Дэниела умерла – как говорилось в некрологе, который я нашел на сайте публичной библиотеки, – в возрасте тридцати трех лет от рака мозга. |