То же самое, слово в слово, он думал и гуляя по Грацу, куда специально свернул, потому что помнил, как когда-то – два бесконечных, немыслимых года назад – ехал по Другой Стороне поездами и электричками, но тем же маршрутом: в Марибор через Вену и Грац. И теперь ему – нет, не мучительно, а сладко и звонко – хотелось то ли развязать этот узел на изнанке реальности, то ли ещё крепче его завязать; ясно, что на самом деле и то, и другое, и ещё что-то совсем уже по ту сторону понимания. Всегда есть что-то ещё.
Весь вечер и половину ночи он сомнамбулически кружил по улицам Граца, почти ничего не видя, кроме сияющих линий мира, беззвучно бормоча: в городе Граце живут музыканты, ходят по улицам со строгими лицами, носят дудки в разноцветных чехлах, – и музыканты немедленно появлялись, выворачивали навстречу из-за угла, и смуглые люди с голубиными перьями в волосах предложили ему солёных орешков, и даже толстяк в белоснежных спортивных туфлях вышел из ближайшего дома и стоял у подъезда с растерянным видом, явно не понимая, зачем его на ночь глядя на улицу понесло. Ну конечно, – говорил себе Эдо, – в городе Граце живут толстые люди, они носят белые кеды, всё нынче зачем-то сбывается по слову моему.
Спал прямо в машине, припарковав её на тихой окраине Граца, потому что поленился искать гостиницу, ну и чтобы с утра не возникло соблазна задержаться ещё на денёк. Не то чтобы зов Чёрного Севера не давал ему жизни, просто Эдо с удивлением обнаружил, что совесть у него всё-таки есть. И ей, совести, вдруг начало казаться, что он чересчур уж расслабился. Пора, дорогой, пора.
От Граца до Марбурга ехать всего ничего, час по трассе, причём с остановкой на кофе. Но именно на этом участке пути пролегала граница между Чёрным Севером и всем остальным миром, между неестественным в здешних широтах холодом и привычным мягким осенним теплом. Эдо несколько раз здесь бывал, он всегда, во всех своих жизнях любил путешествовать, и до того, как сгинул на Другой Стороне, довольно много успел. Хорошо помнил Марбург и Лайбах, Аграм и Гёсси, и короткую туристическую экскурсию в Кровавые Горы, где между человеческими поселениями нет территорий хаоса, просто горы, поросшие лесом, и всё; тогда это, конечно, казалось самым удивительным, теперь-то, после стольких лет на Другой Стороне смешно. Чего он не помнил, так это границу холода – как она вообще выглядит? Едешь, едешь, и что? Сразу внезапно льды и сугробы? Да ну нет, вроде не было так.
И теперь сразу понял, почему не мог вспомнить. Не о чем было ему вспоминать. Потому что граница холода пролегает скорее в сознании, чем в физическом мире. Едешь, следишь за дорогой, и вдруг осознаёшь, что дрожишь всем телом, пальцы едва сгибаются и почти не чувствуешь ног. Включаешь печку в машине, но это не особенно помогает: ты на Чёрном Севере, детка, здесь всем положено мёрзнуть, и ты будешь, как миленький, даже если костёр за пазухой разведёшь.
* * *
Кроме холода, то ли с непривычки пробирающего до самых костей, то ли всё-таки действительно внутреннего, ощущаемого субъективно, но не властного, например, над растениями – здесь росли теплолюбивые платаны, повторно зацветали акации, и всюду на стенах синел виноград – в Марбурге ничего необычного не было. Ну, то есть ясно, что необычным тут было примерно всё, как в любом незнакомом городе. Но из ряда вон выходящего – ничего. В смысле, ритуальные костры на площадях не горели, стены не были исписаны проклятиями на старом жреческом, никто не выкрикивал во тьме древние заклинания, и в полутёмных кофейнях сидели не какие-нибудь лучезарные стоглазые ведьмы, а обычные люди, разве что непривычно смуглые, с чёткими, как графические рисунки, лицами, распространённый на Чёрном Севере тип.
У него не было внятного плана дальнейших действий; невнятного, впрочем, не было тоже. Какой может быть план. Когда приезжаешь на Чёрный Север не просто из любопытства, вообще не по собственной воле, а потому что позвали – ПОЗВАЛИ, ПОЗВАЛИ! – естественно, ожидаешь, что тебя встретят, или подбросят записку, или хотя бы приснятся, скажут адрес, куда приходить, карабкаться, закапываться и нырять.
А пока не встречали, не снились, писем не слали, даже не звучали смутными голосами в привычной уже к такому обращению голове, Эдо считал себя вправе как следует оторваться. Ну, то есть, гулять по улицам Марбурга, пока ноги держат, а когда уже больше не держат, оседать в кабаке.
Провёл там девять прекрасных дней, счастливых и бестолковых, заполненных хаотическими перемещениями по городу Марбургу и больше ничем. Холодно было всё время, даже в натопленном гостиничном номере, но Эдо как-то быстро, легко привык. Глядя на почти нарочито расслабленных местных, научился быть как они. Для этого только и надо – перестать сопротивляться холоду, согласиться с ним, впустить его в себя. Тогда оказывается, что холод – не враг, а помощник, он удивительным образом притупляет одни чувства и обостряет другие, создаёт постоянное напряжение между полным покоем и предельным возбуждением; короче, словами толком не объяснишь, но это похоже на постоянный внутренний танец, причём, по ощущению, отбиваешь какую-то бешеную чечётку под тягучий медленный менуэт.
Незаметно оброс кучей новых знакомств; не то чтобы он к ним стремился, само получалось: зашёл куда-то с мороза, выпил рюмку местной сливовой водки, и ну говорить – с барменом, женщинами у стойки, стариками за соседним столом, и вот тебя уже угощают, тащат куда-нибудь в гости или предлагают провести на концерт. Один из новых приятелей оказался ректором местного гуманитарного университета и так настойчиво его вербовал, что Эдо по старой привычке хвататься за любую предложенную работу чуть было не согласился, буквально в последний момент опомнился: я же не за этим приехал! У меня уже есть работа, дома студенты ждут. Вот было бы смеху, если бы в экстатическом анабиозе подписал рабочий контракт.
* * *
Он бы ещё долго так жил в Марбурге в своё удовольствие, если бы не чёртов Сайрус. Ну или не чёртов; ясно же, что с Сайрусом ему повезло. Лучший в мире почти вымышленный попутчик, всем неизменно довольный, даже царящим в Марбурге холодом. То есть, в первую очередь им. Шапку надень, счастливчик! – смеялся Сайрус. – Хотел бы я вместе с тобой замёрзнуть! Впрочем, ладно, я по твоей милости уже и так почти взаправду замёрз.
Но на десятый день Сайрус внезапно разбушевался: эй, погоди, а когда будут тайны? Ты же на Чёрный Север за тайнами ехал, а не болтаться по улицам и лясы за рюмкой точить. Сколько можно сидеть на месте? Видишь, в этом городе нет никаких жрецов! С чего ты вообще взял, что они здесь живут? Это же Чёрный Север! Здесь всё самое интересное происходит не в городах. Ну откуда я знаю, где? В горах, наверное. В этих их страшных не-хаотических тёмных лесах. Был бы я здешним жрецом, там бы и окопался, точно тебе говорю. Давай, поехали дальше! Пусть уже хоть какие-то тайны откроются – тебе и за компанию мне.
Очень странно себя ощущаешь, когда сидишь в кофейне за завтраком, как нормальный беспечный турист, а у тебя в организме скандалит так называемый мёртвый, на всю голову двинутый жрец. Причём твои разумные мысленные ответы ему до лампочки, внимательно слушать не так интересно, как самому говорить. Самое сложное тут – не начать прилюдно с ним вслух препираться. Хотя можно и вслух, но только сперва для маскировки достав телефон из кармана и с умным видом прижав его к уху. В этом смысле беспредельно полезная вещь – телефон.
