Его губы сжались от напряжения. Он не знал, как ответить.
«Разные. Религиозные, политические, криминальные, медицинские. Но они, кажется, не…»
Он перестал писать, подыскивая нужные слова.
– Кажется, не связаны между собой? – нетерпеливо прошептала Крона.
– Шшш, – зашипел он в ее сторону, будто зашуршал колючками.
– Я не собираюсь тут полдня шипеть вместе с вами! – выплюнула она со злостью, выхватила у него из рук мел и демонстративно швырнула его через комнату. – Но, если вы хотите, чтобы я говорила тише, вам лучше поговорить со мной.
– Их… их было не так много, – настойчиво, но тихо произнес он. – Немного тут, немного там, но мы обратили внимание. Главный архивист очень рассердился.
– И вы решили, что их не украли, а убрали в другое место? Например, какой-нибудь клиент?
– Это не те бумаги, которые кто-то станет красть. Ничего криминального – по крайней мере, для живых. Большинство из них старые, но не настолько старые, чтобы представлять ценность. И они не были связаны между собой – ни по времени, ни по месту, ни по людям, насколько мы можем судить. Но во многих случаях все, что у нас осталось – это ярлыки. Так что делайте выводы сами.
Архивист неловко переминался с ноги на ногу, поигрывая очками в медной оправе. Он нервничал. Сильнее, чем предполагала ситуация. Возможно, это из-за того, что всего несколько минут назад она навела на него дуло пятизарядника, но что-то подсказывало ей, что проблема не в этом.
– Почему ты мне лжешь? – быстро спросила она.
– Я не лгу. Я… я говорю вам то, что сказали мне.
– И что это значит?
– Это значит, что главный архивист сказал нам, что эти документы неправильно убрали, – и закрыл вопрос. Он сказал, что мы не должны больше спрашивать. И что не стоит их искать.
– Значит их забрал он?
Молодой человек покачал головой.
– Не думаю. Он казался… испуганным. Он, наверное, сам не знает, куда они делись. Или знает не больше нашего.
Испуганным? Чего может бояться библиотекарь в Аркензире?
Стряхнув с перчаток мел, Крона начала пролистывать записи, которые ей принес архивист. Там было несколько газетных статей, несколько отчетов о допросах свидетелей, но не о допросах Шарбона. Не было информации ни о суде, ни о том, как его повесили. Ничего полезного – никакого понимания его личности или новой информации о его убийствах. Только имя стража, который работал по делу: Патронѐ.
– Какие еще криминальные документы отсутствуют? – спросила она.
– Некоторые связаны с пожаром в приюте для безумцев. И с пропавшей женщиной. И, кажется, еще несколько дел о нарушителях, уклоняющихся от уплаты налогов.
Может ли все это быть как-то связано с Шарбоном? Она не понимала как.
– Имя Эрик Матисс вам знакомо? Он создал незаконную маску.
– Я могу пойти и посмотреть, что вас интересует.
– Спасибо.
Она дала ему даты, которые следует искать, и молодой человек поспешил прочь, но вернулся очень быстро.
– Материалы на мастера Матисса также отсутствуют.
Как она и боялась.
– Как зовут вашего мастера?
– Мастер Биссет.
Она официально кивнула.
– Отведите меня к нему.
– Сейчас?
– Да, сейчас.
Они вышли из душного читального зала и направились в заднюю часть огромного архива. На площадку второго уровня вели две широкие извилистые лестницы, плавно извивавшиеся, как змеи, обрамленные железными перилами с украшениями в виде металлических кроликов.
В действительности второй этаж представлял собой балкон-переросток, откуда открывался вид на все, происходящее в остальной части архива внизу. Стены были уставлены книгами, а полки иногда упирались в окно или дверь. Архивист привел ее к одной из дверей с золотой инкрустацией по центру. Это было кольцо из чередующихся книг и свитков – знак мастера-библиотекаря, лицензированного государством.
Вместо того чтобы постучать, архивист повернул в стене маленький ключик – такой же, как на газовой лампе. Крона предположила, что он был частью именно такой лампы внутри – загорался огонь, и вспышка предупреждала кого-нибудь у двери, не создавая шума.
Оба ждали.
Никто не ответил.
Архивист еще раз повернул ключ. Засуетился, когда никто так и не ответил.
– Может, он ушел на обед? – спросила Крона.
Поморщившись от звука ее голоса, архивист покачал головой.
– Хмм, – сказала она больше себе, чем ему. Конечно, бывают совпадения. А потом опять бывают совпадения.
Она попыталась открыть дверь.
И дверь легко подалась.
К чему она не была готова, так это к мертвецу за столом.
Впрочем, как и архивист. Они оба вскрикнули – быстро и страшно, – и этот крик с готовностью расколол воздух, переполненный тишиной.
– Черт, – выругалась Крона, быстро вошла внутрь и затащила за собой архивиста, пока на их панические вскрики не собралась целая толпа.
Она захлопнула дверь, оттолкнула архивиста в угол и направилась к телу. У человека за столом было перерезано горло – перерезано чисто, аккуратно, будто он совсем не сопротивлялся.
Возможно, он сделал это сам.
Ножа она не видела, и на руках человека не было крови.
Он был мертв уже некоторое время, хотя она не работала экспертом и не могла точно сказать, сколько прошло времени. Несколько часов? День? Кровь выглядела темной, свернулась густым набрякшим пятном на передней части туники.
Кто-то убил его быстро и решительно.
Архивист добрался до корзины для мусора, упал на колени, и его вырвало. Он снял очки, провел тыльной стороной ладони по глазам. И его вырвало снова.
Она подошла к нему, мягко похлопала по спине.
– Простите, но мне нужна ваша помощь. Можете встать? Мне нужно, чтобы вы привели Дневной дозор.
Она помогла ему подняться, проводила за дверь.
– Никому ничего не говорите, пока не приведете стражей Дозора, понятно?
Когда архивист ушел, она вернулась к столу, рассматривая лежавшие на нем бумаги, пытаясь не обращать внимания на темно-коричневые пятна крови. В свитках не было ничего особенного, несколько устаревших указов Великих маркизов и перепись скота Лутадора.
В кабинете все было в целости и сохранности. Она не могла сказать, пропало ли что-нибудь. Сейчас она даже не могла выяснить, связано ли это убийство с ее текущим делом или нет.
Но бывают совпадения, а потом опять бывают совпадения.
