Мы и все остальное.
«Мы и все остальное» разжижается забавными историями из
жизни проекта. Действительно, забавными. И мы смеемся до одури — на 24, 57, 89,
114 и 128 страницах…
А между 145 и 146 страницами Динка находит нашу предсмертную
записку:
«Мы любим всех, кто нас когда-то любил. Мы любим всех, кто
нас когда-то ненавидел. Прощайте и простите нас».
Прочтя ее, мы некоторое время пребываем в оцепенении. Ничего
не скажешь, со вкусом написано. Ничего лишнего. Текст оч. хор. Оч. свеж и нов.
И главное — оч похож. На нас.
— Мы ее, случайно, не кровью написали? — спрашиваю
я у Динки.
— Нет.
— Жаль. Кровью было бы пафосно.
— Да уж… Гнида.
— Гнида?
— Решил убрать нас… Ради своей сраной книжонки… Гнида и
есть. Извращенец…
— Ты еще добавь — собаке собачья смерть…
— А тебе, как я посмотрю, эта хреновина нравится…
— Меня она впечатляет, — честно признаюсь я.
— Ты тоже извращенна, — неизвестно чему радуется
Динка.
— Все может быть…
— Нет, ты только посмотри!..
Динка перебрасывает мне листок. Почерк и вправду похож на
наш, я даже могу поклясться, что весь этот кроваво-пенный бред написала я сама.
Кому ж еще такое писать, как не мне, томной интеллектуалке, которая успеет
надоесть до смерти прежде, чем свалить со сцены окончательно. Интересно, будет
ли испанская полиция заморачиваться графологической экспертизой или они поверят
мертвым русским девочкам на слово?… Я откидываюсь на спину и устраиваюсь в
под-брюшье валяющегося на полу Рико, удачнее подушки и придумать невозможно.
— Интересно, сколько бабок он за это срубит? —
Динка с ревностью наблюдает за нашим трогательным единением с бойцовой собакой.
— Думаю, много.
— Козел… Слушай, как ты его приручила?
— Козла?
— Да нет же… Рико…
— Я знаю… м-м-м… собачьи слова…
— Не гони. — Динка недоверчиво морщит рот в улыбке.
— Нет, правда… А иначе — как?
Действительно, как иначе? Предатель Рико больше не
вспоминает о своем бывшем владельце, он ходит за нами как привязанный.
— Ты… Ты скажешь мне эти слова?..
Никогда еще ее голос не был таким просительным, никогда еще
она не смотрела на меня так влюбленно. Черт, тайна «Quocienscumque peccator…»
не должна покидать обжитую клеть моего тела, именно это нашептывает мне здравый
смысл не должна, не должна… Это — мой единственный козырь — новехонький
червонный туз, именно он делает меня интересной Динке. В кои-то веки, Господи…
В коитус веки, как сказала бы покойная Виксан. А мне почему-то хочется быть ей
интересной. Власть произнесенного распространяется на Рико, власть
непроизнесенного — на Динку. И совсем не на брюхе пса хотелось бы мне сейчас
лежать, совсем…
— Скажи… Скажи, Рысеночек!..
— Ладно… Давай ухо.
Рико скашивает свой медово-желтый глаз, наблюдая, как Динка
подползает ко мне и тычется жесткими волосами мне в лицо. Я нахожу ее ухо,
маленькую грациозную раковину Каури, в которой еще шумит кровь Ангела, привет
от ночного убийства, — и аккуратно касаюсь губами мочки.
— Ну?! — Динка нетерпелива. Попалась, попалась!..
— Что мы будем с ним делать?! — немилосердно ору я
и начинаю хохотать.
— Дура! — Динка нервно отстраняется. — С ума
сошла?!
— Не задавай мне таких вопросов… Что мы будем с ним
делать? С Ленчиком?..
— Я должна ответить сейчас? — Динке вовсе не
улыбается такая перспектива. — И почему я? А ты что думаешь?
— Не знаю…
— Как обычно… И шагу не можешь ступить без подсказки…
— Нет, правда… Может, выпустим его? Ему, наверное,
больно… Может, выпустим его, а?..
— И что дальше?
Хороший вопрос. И на него у меня тоже нет ответа. Лучшее,
что может быть, — простить все друг другу, посчитать наше несостоявшееся
убийство шуткой, состоявшееся убийство Ангела — шуткой… Мы ведь всегда
договаривались, о чем врать, все два года мы все врали про себя и всегда
договаривались, так почему не договориться и сейчас? Ведь Ленчик не чужой нам
человек, не чужой, даже простреленное плечо не делает его чужим, чего только не
случается между близкими людьми, милые бранятся — только тешатся…
— Дальше — тупик. — Спокойный Динкин голос
наголову разбивает все мои робкие мыслишки.
— Ты уверена?
— Как прежде — уже не будет, неужели ты не понимаешь?
— И?..
— Как прежде уже не будет, — упрямо повторяет
Динка. — Он нас сдаст.
— Нет… Мы поговорим с ним… Я поговорю…
— Ты поговоришь… Он сдаст нас… Он расскажет об Ангеле..
Динкины ноздри хищно раздуваются, отросшая челка закрывает
лоб, глаза летят мне навстречу волшебными кольцами для игры в серсо, еще
никогда она не казалась мне такой красивой, вот хрень, я влипла, влипла,
влипла…
— Не расскажет…
Динка трет переносицу.
— Не расскажет… Ты права… — Кажется, теперь ее
беспокоит совсем другая мысль.
И я даже знаю, что это за мысль. И все-таки снова долблю
одно и то же, как будто это может что-то изменить:
— Он не расскажет.
— А даже если не расскажет, что из того? Ведь эта, мать
ее, книжка уже написана… Написана, понимаешь?
— Ну и что? Если она так тебя волнует, мы можем сжечь
ее…
Сжечь рукопись в саду, между деревьями, у Динки уже есть
опыт: не так давно она сожгла рюкзак с фанатскими письмами. От
двухсотстраничной рукописи и следа не останется, как будто ничего и не было, как
будто ничего и не было. А мы будем наблюдать за этим — все втроем: я, Динка и
Ленчик. А потом польем пепел остатками «Риохи»…
— Сжечь? — Динка на секунду задумывается.
— Ну да…
— Эй ты, интеллектуалка хренова… А ты разве не знаешь,
что рукописи не горят?
— Да брось ты… Это всего лишь, — я щелкаю
пальцами, вспоминая уроки Виксан, — это всего лишь метафора…
— Нет… Он уже написал ее… Он написал ее, эту чертову
книгу. И хочет снять с нее все бабки, все пенки, он хочет снять все пенки с
нас. Напоследок. И ничто его не остановит, неужели ты не понимаешь? Если сейчас
не выгорело с Ангелом, он найдет другого Ангела. Он найдет другого человека и
другую страну… И все будет точно так же…
— Да ну… — Голос мой звучит не так уверенно, как мне бы
хотелось. — Мы ведь не дуры… Мы тоже будем начеку. Если… Если ты
прекратишь колоться, Диночка…
