Роланд уже начал терять надежду, как вдруг увидел то, что
искал. Он посмотрел на продавца с таким сияющим от возбуждения лицом, что тот
даже слегка испугался.
— Вот! Вот они! То, что нужно!
На фотоснимке, в который он тыкал пальцем, были изображены
патроны к «Винчестеру» сорок пятого калибра. Не совсем такие же, как у него,
потому что его револьверы надо заряжать вручную, но даже не справляясь с
цифрами (в которых он все равно ничего бы не понял), Роланд увидел, что они
подойдут для его револьверов.
— Ну ладно, пусть вы нашли, что искали, — сказал продавец, —
но еще рано радоваться до усрачки, приятель. Я хочу сказать, это всего лишь
пули.
— У вас они есть?
— Конечно. Сколько вам надо коробок?
— А сколько в коробке штук?
— Пятьдесят.
Продавец уже начал поглядывать на стрелка с подозрением.
Если парень идет покупать патроны, он должен знать, что при покупке он должен
предъявить свое разрешение на ношение и хранение оружия с фотографией,
удостоверяющей личность. Нет разрешения, нет и боеприпасов — такой в Манхэттене
закон. А если у этого типа есть разрешение на ношение и хранение оружия, то
почему он не знает, сколько патронов в стандартной коробке?
— Пятьдесят!
Парень с отвисшей челюстью уставился на продавца. С головою
он явно не дружит.
Продавец переместился немного левее, поближе к кассе… и, что
совсем не случайно, поближе к своему «Магнуму» триста пятьдесят седьмого
калибра, который он всегда держал заряженным под прилавком.
— Пятьдесят! — повторил стрелок. Он думал, что будет пять,
десять, может быть, даже дюжина, но столько… столько…
А сколько у нас с собой денег?— спросил он у Мортоклопедии.
Мортоклопедия точно не знала, но полагала, что долларов шестьдесят в бумажнике
есть.
— И сколько стоит одна коробка?
Наверное, больше шестидесяти. Но он попробует уговорить
этого человека продать ему часть коробки или же…
— Семнадцать пятьдесят, — сказал продавец. — Но, мистер…
Джек Морт был бухгалтером, и на этот раз ждать не пришлось:
подсчет и ответ Роланд получил одновременно.
— Три, — сказал он. — Три коробки. — Он ткнул пальцем в
фотографию с патронами. Полторы сотни штук! Боги вышние! Да это не мир, а
какой-то склад бешеных ценностей!
Продавец даже не пошевелился.
— У вас нету столько, — сказал стрелок. Он не особенно
удивился. Слишком хорошо, чтобы быть правдой. Такое бывает только во сне.
— У нас есть. Патроны к «Винчестеру» сорок пятого калибра. —
Продавец сделал еще шаг влево — на шаг ближе к кассе и своему пистолету. Если
этот парень действительно не в себе (а в ближайшие пару секунд уже точно
выяснится, чокнутый он или нет), у него есть все шансы стать чокнутым с большой
дырой в пузе. — У нас их полно. Но мне хотелось бы знать, мистер, есть у вас
карточка?
— Карточка?
— Разрешение на ношение и хранение оружия с фотографией. Я
не имею права продать вам боеприпасы, пока вы мне его не предъявите. А если
хотите купить патроны без разрешения, вам придется отправится в Вестчестер.
Стрелок тупо уставился на мужчину за стойкой. Он ни во что
не врубался. Ничего не понимал. Чушь какая-то. В Мортоклопедии имелись
кое-какие сведения по этому поводу, но слишком смутные, чтобы на этот раз
Роланд мог на них положиться. У Морта в жизни не было оружия. Он обделывал свои
грязные делишки по-другому.
Мужчина за стойкой сделал еще шаг влево, не сводя глаз с
лица покупателя, и Роланд еще подумал: У него там револьвер. Он думает, что я
сейчас подниму бучу… или, может быть, он даже хочет, чтобы я поднял бучу. Ищет
повода, чтобы меня пристрелить.
Импровизируй.
Он вспомнил стрелков там, на улице, сидящих в своей синей с
белым карете. Да, это были стрелки — стражи мира, которым вверено следить за
тем, чтобы мир не сдвинулся с места. Вот только выглядели они — по крайней
мере, на первый взгляд, — почти такими же рыхлыми и ненаблюдательными, как в
все остальные в этом мире праздных мечтателей: просто двое мужчин в форме и
фуражках, развалившихся на сидении своей кареты и попивающих кофе. Конечно,
может быть и такое, что он их просто недооценил. Но Роланд очень надеялся, ради
их же пользы, что он все-таки не ошибся в оценке.
— О! Я понимаю, — сказал стрелок, изобразив на лице Джека
Морта виноватую улыбку. — Прошу прощения. Я, наверное, просто не
сориентировался. Мир так сдвинулся… изменился… с тех пор, когда у меня было
свое оружие.
— Ничего-ничего, — продавец расслабился, но чуть-чуть. Может
быть, этот парень вполне нормальный. Но может быть и такое, он просто зубы ему
заговаривает.
— А можно взглянуть на тот набор для чистки? — Роланд указал
на полку за спиной у продавца.
— Конечно. — Продавец отвернулся, чтобы достать набор, а
Роланд в это время вынул бумажник Морта из внутреннего кармана его пиджака с
той же молниеносной скоростью, с какою всегда вытаскивал револьверы из кобуры.
Прошло не более четырех секунд, но когда продавец повернулся обратно к Морту,
бумажник уже лежал на полу.
— Хорошая штука, — продавец расплылся в улыбке, решив, что
парень этот в общем-то ничего. Да, черт возьми, ему хорошо знакомо это
пакостное чувство, когда своими стараниями ты сам же оказываешься в дураках.
Еще в армии, в морской пехоте, с ним это частенько случалось. — И чтобы его
купить, разрешения не нужно. Здорово, правда, когда такая свобода?
— Да, — серьезно отозвался стрелок и притворился, что
рассматривает набор, хотя с первого взгляда понял, что это просто дешевка в
претенциозной коробке. Но пока он смотрел, он незаметно подталкивал ногой под
прилавок бумажник Морта.
Чуть погодя он отодвинул набор, вполне сносно изобразив на
лице сожаление.
— Боюсь, он мне не подойдет.
— Хорошо. — Продавец тут же потерял к нему весь интерес.
Парень вовсе не чокнутый, а раз он зашел лишь поглазеть, а не купить, их добрым
взаимоотношениям конец. Без денег отваливай. — Еще чего-нибудь? — рот его
спрашивал, но глаза говорили синему костюму: проваливай.
— Нет, спасибо, — стрелок вышел не оглянувшись. Бумажник
Морта остался лежать под прилавком. Роланд тоже выставил свой горшочек с медом.
7
Офицера Карл Делеван и Джордж О'Мейра допили кофе и
собирались уже ехать дальше, когда человек в синем костюме вышел из «Клементса»
— магазинчика, который по наблюдениям полиции представлял собой «рожок с
порохом», так на их профессиональном жаргоне называется оружейная лавка с
законной лицензией на продажу, но где иной раз отовариваются по поддельным документам
независимые бандюги, а то и мафия, целыми партиями — и направился к их машине.
