Логан поднял воротник и зябко поежился. Лето потихоньку свалило, и осень не собиралась задерживаться. Будет еще один холодный и мокрый конец года. Хорошо еще, подумал он, что это не его вырядили в чулки с подвязками и бюстгальтер с микрофоном, от одного взгляда на которые Ганнибал Лектер слетел бы с копыт. В ту же минуту появилась с отчетом констебль Мэнзис, жалуясь на холод, на то, что сосок очень болит, и пожелала смерти и адского огня каждому ублюдку, который мотается по докам в такое время. Неужели им терпеть все это еще четыре с половиной часа?
В конце концов пассажирская дверь в машине инспектора приоткрылась, и из нее выползла согнутая невзрачная фигура. Человек повернулся и сказал что-то перед тем, как, нагнув голову, зашагать прочь, к выходу из порта, где стояла машина с разбитым задним стеклом. Логан выскочил из машины и, ухмыляясь, распахнул водительскую дверь. Мужчина робко забрался внутрь, сел за руль и завел машину, чуть не взвизгнув от ужаса, когда Логан радостно проорал:
— Счастливого пути, советник!
С бегающими испуганными глазами он рванул с места своего позора на максимально дозволенной скорости. Логан стоял и махал ему вслед рукой, пока машина не исчезла из виду, потом взял мешок с порнографическими материалами и быстрым шагом направился к задымленному «воксоллу».
— Господи, на улице окоченеть можно! — сказал он, включив обогреватель и сунув руки в поток теплого воздуха. — Удалось что-нибудь вытянуть из мистера Маршалла?
Детектив-инспектор Стил не ответила, спросила, что он нашел, когда обыскивал машину советника. Логан протянул пластиковый мешок и начал копаться в нем, извлекая на свет пакеты для улик и раскладывая все по порядку. Закончил он шедевром коллекции — громадным, покрытым шипами и шишками, красным резиновым фаллосом, с пультом управления мощностью и движениями. Стил, понажимав на кнопки и повертев рычажки настроек, включила эту хрень, и она задвигалась, задергалась и завибрировала в прозрачном пластиковом мешке, как громадная злая личинка насекомого, пытающаяся вырваться на волю.
— Классно, — сказала Стил, прочитав название приспособления, написанное у него на боку: «АНАЛЬНЫЙ ИСКАТЕЛЬ ПРИКЛЮЧЕНИЙ. Развлечение для всей семьи». Она нажала на какую-то кнопку, и конец прибора начал пульсировать и колебаться. — О господи. — Она чуть не выронила его из рук. — Да он как живой! СОВСЕМ ЖИВОЙ! — Ухмыльнувшись, она выключила фаллос и бросила через плечо на заднее сиденье автомобиля. — Ну что, ничего противозаконного, разве что уж очень крутые заморочки.
Логан согласился.
— Ну, а у вас как дела? Что-нибудь получили от нашего друга из городского совета?
— Да. — Улыбка Стил была почти такой же непристойной, как резиновый член на батарейках, лежавший на заднем сиденье. И все. Ничего больше не сказала.
— Не хотите поделиться? — спросил наконец Логан.
— Нет.
Половина двенадцатого, ничего серьезного не произошло. К тому моменту, когда колокола на церкви Святого Николая пробили двенадцать, к констеблю Мэнзис обратились трое, включая советника Маршалла. Констебль Дэвидсон также не достигла больших результатов: в ее сети попалось четверо. Никто из задержанных не походил на убийцу, но их все равно загребли. Завтра утром кто-нибудь проверит их алиби на ночи понедельника и пятницы. Логан не питал особых надежд.
Подавив зевок, он спросил у детектива-инспектора Стил, не хочет ли она, чтобы он смотался и принес чего-нибудь поесть, пока они сидят в засаде. Они ведь на службе с восьми часов вчерашнего утра…
— С восьми? — фыркнула она. — Я в семь приступила. Правда, днем пару часов вздремнула. Совсем другое дело.
Логан взглянул на нее:
— Я не знал. Все утро был с детективом-инспектором Инщем на месте преступления, потом в морге на вскрытии до половины шестого.
Стил хмуро взглянула на него:
— Какого черта ты все это делал? Ты же знал, что мы тут всю ночь будем торчать!
— Так вы же сказали Инщу, что я буду ему помогать!
— Разве? — Стил пожала плечами. — Ну, не беда. — Она сунула руку в карман куртки, достала покрытый пятнами неопреновый бумажник и вынула из него двадцатку. — Иди разомнись для пользы дела. Белый пудинг с жареной картошкой, соль, уксус… да, еще маринованное яйцо. И немного томатного соуса, если у них есть. И себе возьми что-нибудь, чтобы у тебя на морде не было такого выражения, как будто тебя отшлепали.
Логану пришлось взять себя в руки, чтобы не хлопнуть дверцей машины. Ругаясь вполголоса, он пошел по Маришаль-стрит к Каслгейт. Чем быстрее они поймают этого ублюдка, тем лучше. Потом он уйдет работать к Инщу или к детективу-инспектору Макферсону. К кому угодно, только бы не оставаться со Стил, черт бы ее побрал.
Почти полночь, но улицы были довольно оживленными — в основном разъезжали такси. Такси, автобусы и пьяницы. Люди выходили из пабов и казино, из ночных клубов или специальных заведений с эротическими танцами. В самом центре улицы посреди тротуара красовалась лужа свежей блевотины, над ней даже поднимался пар. Логан аккуратно обошел ее, стараясь не приближаться к зеленолицему молодому человеку, стоявшему рядом с ней на нетвердых ногах. Несмотря на погоду, глупый засранец был одет в джинсы и футболку с логотипом футбольного клуба «Абердин», блестящая красная ткань которой была выпачкана извергнутым карри. Почти у самого конца Джордж-стрит нашлась недорогая забегаловка, он заказал еду для Стил, себе взял большую жареную пикшу с маринованным луком и пару банок «Айрн-Брю». А жареную картошку он жевал по дороге, возвращаясь обратно к докам. Облеванный поклонник «Абердина» куда-то пропал, его место заняла стайка хихикающих девчонок в мини-юбках, коротких топиках и туфлях на высоких каблуках. Спотыкаясь, они шли по переходу с другой стороны улицы, прихлебывая из бутылок с «Бакарди Бризер», задирали прохожих и крикнули Логану, чтобы он угостил их картошкой. А когда он отказался, во всю силу легких обозвали его «несчастным задротом». Вздыхая, Логан поплелся дальше, на вершину, а потом вниз с холма. Пикша была отличная: свежая, слоистая и сочная, но, вот черт, зазвонил его мобильник. Жонглируя рыбой, он вытер жирные пальцы о бумагу, в которую она была завернута, и вытащил эту громкую звенящую дрянь на холодный ночной воздух.
— Алло? Детектив-сержант Макрей? — Голос мужской. Логан признался, что это на самом деле он. — У меня тут лежит сообщение, что вы хотели со мной поговорить. Констебль Тейлор.
Логан задумался.
— Констебль Тейлор, — произнес он наконец, пытаясь завернуть жареную картошку в бумагу, чтобы она совсем не остыла. — Вы патрулируете доки, так? Шор-лейн, Риджент-ки?
— Да.
— Я ищу молоденькую девочку, ей лет четырнадцать — шестнадцать, работает на Шор-лейн. Литовка, в городе недавно, хорошенькая, волосы как на старом рок-видео. Сказала, что ее зовут Кайли Смит. Мне нужна она и… или ее сутенер.
Сначала молчание, потом:
— Что-то у меня ничего не щелкнуло, но я поспрашиваю.
