Я поморщился. До хрена нам чего не хватает… Я б, например, не отказался от «глушака», который благодаря Диме мы посеяли в пустыне.
Он нетерпеливо качнул головой:
– Информация – вот самое ценное!
Опять подползли к обрыву, но теперь с другой стороны. Здесь склон был ещё выше. И кровля ветхого строения оказалась прямо под нами – так, что не разглядишь, кто внутри. Лишь отсветы костра, падающие на траву…
Я всмотрелся сквозь «очки».
Ага. Длинные ветки деревьев нависают прямо над зданием. Менее трёх метров до почти плоской крыши…
Многовато.
Хотя… Под нашей тяжестью ветки подадутся вниз.
Я потёр висок.
Ещё кое-что беспокоило. Тут ведь не Подмосковье… Даже в таком галактическом захолустье уровень техники предполагает массу неожиданностей. Типа «жучков», отслеживающих ситуацию вокруг дома…
– Чего тормозишь?! – шепнул Капустин. – Сейчас самое время.
И полез вперёд вдоль торчащего над обрывом ствола дерева.
Он готов был рискнуть.
Я полез следом.
До земли – метров десять. Хватит, чтоб сломать ногу. Или шею.
Но думать надо не об этом.
Капустин уже над зданием. Оседлал подходящую ветку – не очень тонкую. Она растёт в направлении крыши – под углом градусов сорок.
Дима спускается по ней, опираясь на сучья…
Стоп, ниже нельзя – ветка утончается и вдобавок густо украшена колючими побегами.
Она заметно прогнулась под его весом.
И всё равно слишком высоко!
Ему-то, может, и не повредит, но шума на черепичной крыше будет с избытком. Ребята с бластерами сильно взволнуются. Так не хочется испытывать их нервы!
Дима и сам понял. Стаскивает свою драную куртку, перекидывает через ветку. Схватился за рукава, повис в воздухе…
Выдержала. Российское – значит, лучшее!
Он мягко опустился на черепицу, сдернул куртку с ветки. Хм-м… Или всё-таки её шили в Китае?
Дурацкие мысли… Мою-то вообще не шили – выращивали из нановолокон в столице Галактической Империи. Так что – без проблем!
Накидываю на ветку. Повисаю, схватившись за рукава. И с ужасом успеваю ощутить, как материал куртки предательски ползёт.
Ой! Уф-ф…
Что-то зашуршало под ногой. Это фигня. Главное, теперь я стою на крыше. Чёртова высокотехнологичная куртка свалилась мне на голову. Кое-как её натягиваю – рукав почти оторван.
Оглядываюсь.
Дима – рядом с краем черепицы. Внимательно замирает.
Я опускаюсь рядом.
Да, отсюда слышно лучше, чем с обрыва. Там, под тонким перекрытием, алкоголь уже кое-кому развязал языки.
– …Мясо почти готово. Пожрать бы – и вперёд!
– Мечтаешь скорее добраться до здешних побрякушек?
– Тошно торчать в этой халупе…
– Больше ему не наливайте! А то будет, как в Дир-Махе!
– А что там случилось?
– Великое сражение. После порции шмайса он вздумал перестрелять всех зелёных демонов.
– А начать решил с тебя?
– Нет, с Ле-Мента!
– Врёшь, он его не догнал!
Вся орава отзывается хохотом.
– Не называйте имён, – сердитое бормотание. Вероятно, того самого Ле-Мента.
Его успокаивают:
– Эти не расскажут. После «мозгочистки» – родную маму забудут!
– Вряд ли, – хриплый знакомый голос, – трудно забыть таких недоумков!
У меня холодеет внутри. Что ты творишь, Бинк? Не надо их злить…
– Зачем ругаться, лохматый? – спокойно интересуется кто-то с хахирским акцентом. – Сходим в Святилище. Почистим память. Жив будешь. Цел будешь. Ругаться глупо.
В Святилище? То есть, кроме Гробницы, тут имеется ещё одно богоугодное заведение. С теми же милыми заморочками?
Войти и не вернуться…
Теперь ясно, на фига они волокли сюда пленников.
Это как на минном поле… Будут гнать их впереди. И загребать их руками самое ценное. А значит – самое опасное.
«Цел будешь»? Ага, нашёл дурачков…
Голос Бинка опять долетает снизу:
– Хотите взять барахлишко? Да без проблем! Сам бы взял, если мог. И давно отсюда слинял!
– Кумекает, гад! – мрачно соглашается один из наёмников. – Мы ж сюда не на пикник приехали. Сколько времени тут отсвечивать?!
– Дождетесь спецназа на свою голову, – хмыкает Бинк.
– А ты-то чего переживаешь?
– Начнётся мясорубка – всем мало не покажется. И мне – в первую очередь.
Насмешливый голос хахира звучит в ответ:
– Расслабься, лохматый. Стражи Иб-Хебу не любят муадиба. Муадиб не любит Стражей. Спецназ не прилетит.
Конечно, всё было заранее просчитано. Кто-то из местных «силовиков» вполне может их прикрывать…
Чёрт, опять большая игра. Большие ставки.
– А может, не стоит ждать утра? – мрачно спросил тот, кого называли Ле-Ментом. – До Святилища отсюда рукой подать…
В этот раз смеха не слышно. Слова Бинка произвели впечатление? Значит, всё не так гладко. И кроме муадибовского спецназа, они ещё кой-кого опасаются…
Только интонации хахира отдают прежним сарказмом:
– Иди, Ле-Мент. Ступай смело. Без нас.
– С чего вдруг?
– Ты – высокий и могучий. Мы – маленькие, глупые. Будем мешать, путаться под ногами…
– Издеваешься?
– Нет. Зачем нам, ничтожным, совать голову в зубы смерти? Это работа для героев. Хочешь, поставим тебе на родине красивый обелиск?
– Да пошёл ты… Я дело предлагаю. Аккуратно обернёмся и к утру будем у Храма, поможем Гин-Маллу выкуривать тех лохов!
[4]
Воцаряется молчание. Только угли потрескивают, да кто-то громко ёрзает на переделанном под стул обрубке дерева – сквозь щель в крыше мне видны ноги, обутые в крепкие десантные ботинки…
Я осторожно двигаюсь – вон с той точки будет лучший обзор.
Что-то предательски скрипнуло.
Аккуратнее, Лёха!
Я цепенею.
Нет, кажется, не услыхали…
Правда, обзор лучший. Уже могу разглядеть Бинка.
М-м-м…
Не только обзор. Запахи! Даже голова кружится… Крепкий спиртной дух. И волнующий, нестерпимый аромат жарящегося на углях мяса!
