— Давай сходим за гамбургерами! — предложил Джейк, вытирая лицо влажной салфеткой. — Я страшно проголодался.
Подняв банку с «Похудином», Майрон сладко улыбнулся.
— На завтрак восхитительный коктейль, на обед — еще один, а затем полноценный ужин.
— Ерунда! Я попробовал — не помогает.
— Сколько продержался?
— Почти день. Ноль, полный ноль, даже полкило не сбросил.
— Может, в суд на производителя подашь?
— Причем на вкус — чистый порох.
— Получил дело Александра Кросса?
— Да, да, только что. Пошли!
Выйдя из участка, друзья направились в заведение, лестно названное «Королевской закусочной». Дыра, самая настоящая дыра, которая даже после капитального ремонта по санитарно-гигиеническим показателям могла приблизиться лишь к общественному туалету.
— Что, милое местечко? — ухмыльнулся Кортер.
— От одного запаха у меня в артериях бляшки образуются.
— Тогда лучше не дыши.
У столика притаился музыкальный автомат. Похоже, репертуар в нем давненько не обновляли. Если верить маленькому ярлычку, последние чарты возглавляет «АББА».
Официантка под стать самой забегаловке: хорошо за пятьдесят, неприветливая, с волосами багряного цвета, не имеющего никакого отношения к природному оттенку.
— Привет, Милли!
Не удостоив гостей вниманием, женщина чуть ли не на ходу швырнула им меню.
— Это Милли! — представил Джейк.
— Она прелесть, — отозвался Болитар. — Можно посмотреть дело?
— Давай сначала закажем.
Болитар взял меню: винил, причем липкий, очень липкий, будто кто-то пролил на него кленовый сироп. На складке — ошметки засохшего яйца… Майрон стремительно терял аппетит.
Секунды через три вернулась Милли.
— Ну, — вздохнула она, — что закажете?
— Мне чизбургер-делюкс, вместо капустного салата — двойной картофель и колу-лайт.
Всем видом выражая нетерпение, официантка повернулась к Майрону.
— У вас есть вегетарианское меню? — улыбнулся Болитар.
— Какое-какое?
— Перестань выкобениваться! — осадил приятеля Кортер.
— Тогда жареный сыр.
— К нему картофель?
— Нет, спасибо.
— А из напитков?
— Колу-лайт, так же, как этому любителю диет.
Милли оглядела Майрона с головы до ног:
— А ты ничего, симпатичный. Да и физиономия у тебя какая-то знакомая…
— У меня типаж такой: симпатичный и до боли знакомый.
— Ты с одной из моих дочерей не встречался? Может, с Глорией? Она в ночную смену работает.
— Вряд ли.
— Ты женат? — подозрительно спросила официантка.
— У меня есть девушка.
— Я не об этом спросила. Так женат?
— Нет.
— Тогда ладно. — Милли величественно удалилась.
— Надеюсь, она не за Глорией пошла… — тихо произнес Джейк.
— А что такое?
— Глория — белая копия меня, только борода погуще.
— М-м-м, заманчиво…
— Ты до сих пор с Джессикой Калвер?
— Да, похоже на то.
— Боже, она просто чудо! — покачал головой Джейк. — Раньше думал, что такие красотки только на телевидении водятся!
— С этим не поспоришь, — постарался улыбнуться Болитар.
— Она веревки из тебя вьет.
— И с этим тоже.
Милли принесла две колы-лайт. И чуть ли не улыбнулась Майрону.
— Такой симпатичный мужчина не должен быть один!
— Меня разыскивают сразу в нескольких штатах, — заявил Болитар.
Официантку это ничуть не смутило: она равнодушно пожала плечами и ушла.
Майрон тут же повернулся к Джейку:
— Ну, что в том деле?
Раскрыв папку, Кортер передал приятелю фотографию красивого, пышущего здоровьем мужчины. Подтянутый, загорелый, в теннисной форме. Этот снимок сразу после убийства печатали во всех газетах Филадельфии.
— Знакомься, Александр Кросс, — начал шериф. — На момент убийства двадцатичетырехлетний выпускник бизнес-школы Уортона, сын сенатора Брэдли Кросса. Шесть лет назад, вечером двадцать четвертого июля, молодой человек появился на вечеринке, которая шла в теннисном клубе недалеко от города Уэйн, штат Пенсильвания. Достопочтенный сенатор тоже присутствовал. Клуб модный и очень дорогой: изысканная еда, корты открытые и закрытые, с естественным и искусственным освещением…
— Понял…
— Что произошло дальше, не совсем ясно. Александр Кросс с тремя приятелями решил обойти территорию.
— Ночью, во время вечеринки?
— Еще и не такое случается.
— Но это же странно!
Шериф пожал плечами.
— В общем, услышав шум в западной оконечности клуба, парни пошли проверить и наткнулись на двух подростков подозрительного вида.
— Подозрительного вида?
— Подростки были — как нас сейчас называют? — афроамериканцами.
— Ага, — кивнул спортивный агент, — могу я предположить, что в клубе состояло не очень много афроамериканцев?
— Вообще ни одного. Клуб-то элитный.
— Значит, нас с тобой не приняли бы?
— Жаль. Уверен, на той вечеринке мы бы не заскучали.
— Что произошло потом?
— По словам свидетелей, белые мальчики подошли к черным, один из которых — впоследствии выяснилось, его зовут Эррол Суэйд — выхватил складной нож.
— Складной нож? — вопросительно поднял брови Майрон.
— Ну да, понимаю, звучит несколько шаблонно и стандартно. Так или иначе, завязалась драка, Александра Кросса закололи, подростки скрылись. Через несколько часов полиция задержала их на севере Филадельфии, в районе, где они жили. Во время допроса один из парней выхватил пушку. Кертис Йеллер, шестнадцать лет. Детективу пришлось его застрелить. Судя по всему, на допросе присутствовала мать Йеллера, и мальчишка умер у нее на руках.
— Она видела, как в него стреляют?
— Не знаю, — пожал плечами Джейк, — здесь не уточняется.
— А что случилось с Эрролом Суэйдом?
— Сбежал. Парня объявили в общенациональный розыск, фотографию разослали во все участки и газеты. Лучшие силы подключили. Еще бы: погиб сын сенатора! Тут начинается самое интересное.
Болитар глотнул колу: какая-то пресная.
