– Не совсем, – отозвался тот. – Это лишь
полдела. Правда, не уверен, сможете ли помочь в остальном.
– Вы продадите его? – нетерпеливо перебил Ратт.
Петя покачал головой:
– Не могу, даже из уважения к вашей коллекции. Он
принадлежит семье моей жены, и это лишь часть наследства. Вацлав! – Он
налег грудью на стол, рискуя опрокинуть бокал или замазать маком пиджак. –
Известна ли вам такая кукла: старый еврей во всем традиционном прикиде, с
пейсами, с огромным брюхом… в котором я и нашел вот это странное существо.
Тут случилось то, чего Петя предположить никак не мог: Вацлав
Ратт стукнул обоими кулаками по столу так, что пирог подпрыгнул, очки свалились
на стол, а серебряная лопаточка вообще улетела в угол, и завопил:
– Корчма-а-арь!!! – голосом, вернее, ржаньем, в
котором слилось сразу несколько чувств: потрясение, восторг, азарт и, кажется,
даже благоговейный страх. – Так он существует?! Су-щест-ву-ет?!
Вскочил, потрясая кулаками, точно собирался отмолотить Петю
на славу, выбежал из кухни и забегал где-то там, по комнатам, по коридорам,
топая, как выпущенный на свободу конь…
Минут через пять он вернулся. Остановился против гостя,
оперся обеими руками о стол и, склонившись к Пете, прошептал:
– Красная?
– Что? – Тот в замешательстве отпрянул.
– Жена, – тем же заговорщицким шепотом уточнил
профессор. – Жена – красная?
– Э-э… в каком смы… ну… да!
Вацлав уселся напротив и сдержанно торжествующим тоном
произнес:
– Значит, это ветвь Элизы! – И вдруг завопил: –
Воры! Во-о-оры! Вот кто вы все: во-о-оры!!!
Петя обеспокоенно подобрался. Они с профессором выпили,
конечно, и прилично выпили… но не до такой же степени… не до скандала же или,
не дай бог, потасовки среди пирогов и гжели.
– Слушайте, Вацлав… – осторожно проговорил
он. – Предлагаю взять себя в руки. Давайте успокоимся оба и… черт побери,
выпьем еще по одной!
– Вам хорошо, – бормотал профессор, тренькая по
ободу бокала горлышком бутылки. – Вам-то хорошо, вы – алкаш, а у меня
хронический…
– Я не алкаш, – возразил гость. – У меня
папаша был алкашом, а это наилучшая прививка… Не крутите, Вацлав: Корчмарь – у
меня, никому я его не отдам, но имею право знать все. Романтика случайных
связей вашего пра-пра… и оставленные им знаки любви – это красиво, конечно. Но
ведь это не главное, верно? Давайте, гоните главную историю.
– Погнать бы вас к чертовой матери… – вздохнул
Вацлав. – Или заманить к себе с куклой да и отравить. Или там голову
отрезать. Ваше счастье, что мне Корчмарь как таковой не нужен.
– Почему же?
– Да потому. – Он опрокинул в рот содержимое
бокала. – Корчмарь бывает нужен в детородном, извините, возрасте. Тогда он
рожает дочерей.
– Как?! – воскликнул Петя. – И вы туда же? Ну
что за бред? Как это он их рожает?.. Кого это он…
– Ну да, я не слишком точно выразился. Он, скажем так… обеспечивает
рождение именно дочерей, по которым и бежит чахлый ручеек несчастного
прóклятого рода: «по камешкам, по камешкам, с пригорка на-а песо-очек…»
Он залог удачи, верно? Ну! Вы же сами знаете, ведь Корчмарь-то, он – у вас?
– Ничего я не знаю! – отрывисто проговорил
Петя. – Вацлав, послушайте. У меня мало времени. Часа через полтора я должен
идти – у меня обратный поезд на Прагу. Я не могу надолго оставлять жену, она
нездорова… Корчмарь нашелся на днях, случайно, в доме родственницы, умершей
скоропостижно, и… неважно, неважно, долгая история, все лишнее! Можно
поговорить о том, что все это бред, и сказки, и суеверия, что мы – взрослые
люди, к тому же мужчины, а не бабы… Но у меня просто нет времени.
Послушайте. – Петя переглотнул так, что судорожно дернулся кадык. – У
меня был сын, и он… он умер маленьким.
– Ну еще бы, – горько усмехнувшись, пробормотал
профессор. – И родился он с так называемым «синдромом Ангельмана» или
«синдромом смеющейся куклы». Есть у него еще одно, усмешливое такое название:
«синдром Петрушки». Я угадал?
Петя молча откинулся к стене и сидел так, не поднимая глаз,
со сведенными челюстями: серая маска, не лицо.
– Значит, угадал… – Профессор вздохнул. –
Выходит, и у вашей жены тоже украли «родильную куклу»… «Вереница огненноволосых
женщин в погоне за беременным идолом», – процитировал он неизвестно чьи
слова; поднялся, подошел к окну и там остался стоять, всматриваясь в свое
отражение и адресуя ему свои слова.
– Хорошо! Бог с вами, слушайте эту историю такой, какой
она мне досталась. Знаете, так вот затертую фотографию, которую правнук обновил
в фотошопе и отпечатал в современном ателье, вклеивают на первую страницу
семейного альбома, как исток и корень, начало памяти рода: в размытых лицах ни
черта, кроме усов и пенсне, не разберешь, зато бронзовый набалдашник прадедовой
трости блестит как новенький… Надеюсь, уложусь в ваши полтора часа. Только
учтите: эту историю я слышал от бабушки, маминой матери, а она была
непревзойденной актрисой и большой фантазеркой. Я вообще всю жизнь считал, что
именно она историю и придумала, исходя из ужасной семейной… наследственности,
так сказать. Однако ж, видите, все оказалось реальным.
Он запустил обе руки в беспокойную копну седых кудрей и
нервно там поскреб, словно пытаясь откопать корешки истории, а может даже,
извлечь ее ускользающий смысл. И его солидарный с ним в жестах двойник рогатиной
острых локтей отразил в окне смятение профессора Ратта.
– Все оказалось до ужаса реальным… Итак, кукольник,
середина XIX века, время какое – сами знаете, в исторические даты и
обстоятельства не вдаемся, да они нам и без надобности: дело сугубо частное.
Бродягу звали Франц, а фамилия… Странно, что фамилии в памяти семьи не
сохранилось. Впрочем, почему же странно? Ниточку рода тянули женщины, а женщина
изначально обречена на смену имен, так что – затерялась фамилия предка, ниточка
оборвалась. Однажды, году эдак в… сороковом, думаю, или около того, в своих
скитаниях он прибыл в городок Броды – это под Лембергом, ныне Львовом. И там
приметил дочку местного корчмаря. И не только приметил, а, скажем прямо,
влюбился: красавица, надо полагать, была из первейших. Влюбился он
по-настоящему, впервые в жизни, так, что ради нее готов был остаться там
навсегда, забросить ремесло петрушечника: осесть, начать зарабатывать на
пропитание чем-нибудь иным, чем скабрезный балаган. Однако девушка не могла или
не хотела перейти в его веру (был он онемеченный чех), а его с порога и притом
категорически отверг ее отец, человек желчный и угрюмый. Чужих он не жаловал,
да еще таких чужих, как этот – балаганщик, актеришка, трепач. Что прикажете
делать молодым? Куда деваться? Она ведь была уже беременна. И они решили
драпать как можно дальше – довольно банальный выход из сложившейся ситуации… И
они бежали… Пейте, пейте! Что вы застыли? История длинная…
Он отошел от окна, взял рюмку и разом опрокинул в рот свою
порцию виски; двумя пальцами вытянул из банки жирную черную маслину величиной
чуть не со сливу и принялся обстоятельно ее обгрызать. – Вы знаете, что
для хорошей работы почек полезно проглотить две-три маслинных косточки? Ладно,
ладно, не взвивайтесь. Я не нарочно, просто на ум пришло. Рассказываю дальше…
Стоит ли говорить, что беглых голубков схватили на первом же постоялом дворе в
соседнем местечке: обнаружив наутро пропажу, корчмарь все понял и кинулся с
жалобой к местному князьку, а тот послал за беглецами своих молодчиков с собаками…
Так что девушку вернули в дом к разъяренному отцу, а вот кукольнику удалось
чудом смыться (не исключено, что его отпустили сочувствующие
преследователи, – наверняка они же накануне ржали на очередном его
представлении: «А что там, жена, у тебя под юбкой? Ба, да это господин доктор!
Что вы там лечите своей длинной и толстой трубкой – га-га-га-а-а! Трах его по
башке! Убил! Давай, жена, помоги спрятать тело…»). Вацлав Ратт развернул стул и
оседлал его, обняв высокую спинку.
