Замок щёлкнул.
А я с гелем наперевес отправился в санузел. Закрыл за собой дверь. Открутил воду в ванне. Взял полотенце, обмотал вокруг крана умывальника и минуты через две сумел отвинтить с него стальной «гусак». Пригодится!
Сломал зубную щетку. Вскарабкался сначала на умывальник, потом на зеркало в бронзовой оправе, крепко приделанное к стене. Дотянулся до решётки вентиляционного отверстия и обломком зубной щётки открутил крепёжные винты.
Аккуратно снял решётку и положил на умывальник.
Опять влез на зеркало, схватился за край вентиляционного отверстия, подтянулся и кое-как протиснулся внутрь.
Полчаса у меня есть.
Может, и больше – прежде чем они заподозрят неладное.
Глава 6
Воздуховод внутри – чистый и гладкий, если не считать стыков между его отрезками. Двигался я бесшумно.
Единственное, что чуть осложняло ситуацию, – кромешная тьма.
Помню инструкцию от «благодетелей»: «Метров семь, потом налево…»
Кажется, ползу уже целую вечность, а никакой развилки.
Неужели пропустил?
Стоп!
Есть! Есть поворот.
Изгибаюсь, как уж, вползаю в идущее под прямым углом колено квадратной трубы.
Следующая развилка – направо.
Дальше не сворачивать, пока не упрусь в вентилятор…
Что-то сереет впереди?
Ага! Значит, точно двигаюсь – это через фильтры воздухозаборника и лопасти вентилятора пробивается вечерний свет.
Голос в телефоне не обманул – всё выключено.
Защитный решетчатый кожух вентилятора выступает, чуть перекрывая воздуховод. Но в этом месте он значительно шире – мне есть где развернуться.
Я достаю из кармана мобильник и подсвечиваю себе экраном.
Решётки и правда легко поднимаются вверх – надо лишь повернуть несколько рычажков. Очевидно, так задумано на случай ремонта вентилятора.
Я проползаю между лопастями.
Это паскудно – чувствовать через одежду их острые края. И даже воображать не хочется, что со мной будет, если кто-то включит вентилятор…
Протиснулся!
Остались фильтры.
Я достаю из кармана отвинченный с умывальника «гусак». У древнего человека на все случаи жизни была палка-копалка. А у меня – эта хрень.
Внутренний фильтр – самый тонкий, из прозрачной ткани – отодрать легче всего. Дальше – стальная мелкоячеистая сетка. Я кое-как пробиваю её своим сантехническим орудием, раздираю дыру, царапая ладони…
Нет, не получается – так не смогу пролезть.
Надо отвинчивать всю эту массу шурупов по периметру.
Значит, «гусаком» не обойтись. Кусок зубной щётки – тоже не в тему. К счастью, у каждого предусмотрительного трикстера есть при себе штаны. Я расстегнул ремень и вытащил его до половины. Начал орудовать острым краем пряжки.
Проклятие! До чего неудобно!
Надо было вместо планшета потребовать у бандитов нормальную отвёртку. А лучше вообще болгарку!
Кажется, что шурупам не будет конца. Я уже весь взмок. И обломал кончик своего «инструмента».
Моё счастье, что рабочие слегка схалтурили – некоторые шурупы завинчены кое-как. Вероятно, Аслан сэкономил, и воздуховоды доверили монтировать гастарбайтерам из Таджикистана.
И чего он не доверил им всё остальное?
Давно бы гробанулся вместе с ним этот чёртов дирижабль!
Уф!
Последний шуруп. Даже не верится!
Снимаю стальную сетку.
Осталась решётка. А за ней – тусклое сумеречное небо и свежий ветер.
Чтобы оказаться там, снаружи, надо снять восемь винтов.
Я снимаю шестой, когда лопасти вентилятора начинают вращаться.
Сначала медленно, потом ускоряясь с каждым мгновением…
Поток воздуха, как парус, развевает полы расстегнутой куртки. И, холодея, я чувствую, как меня начинает тянуть назад – на вращающиеся лопасти!
Я отчаянно упираюсь плечом, локтями. Пытаюсь притормозить коленями, подошвами.
Но понемногу соскальзываю.
С каждой секундой!
Труба – гладкая и к вентилятору расширяется. А внешняя решётка слишком мелкая, чтоб за неё уцепиться!
Оглядываюсь. В отсвете экрана моей мобилы – всё ближе мелькание лопастей…
А рядом с моей ногой – снятая сетка на каркасе из стального уголка. Я подфутболиваю её носком кроссовки.
Удар. Искры.
Натужный гул вентилятора. Поток воздуха ослабевает.
Каркасом сетки заклинило лопасти!
И пока он со скрежетом деформируется, я успеваю открутить последние два винта.
Убираю решётку.
Высовываюсь наружу. И закрываю глаза, пытаясь справиться с дурнотой.
Твою мать!
Это ведь глупо… Из-за чего меня так колбасит? Подумаешь, картинка Москвы с высоты птичьего полёта.
Солнце уже село, и канувшие в ночь улицы озарены электричеством. А тут, наверху, ещё относительно светло. Труба, из которой я торчу, выходит на западную сторону дирижабля. И прямо передо мной, у горизонта, угадывается красноватая полоса.
Причальная башня с другой стороны. Так что оттуда меня не заметят – можно не бояться японцев с камерами.
Разве что какой-то любопытный москвич разглядит меня снизу в бинокль. И, вероятно, восхитится моей смелостью.
Или идиотизмом…
Ну, где эта площадка, на которую надо вскарабкаться?
Я запрокидываю голову.
Метра полтора вверх! И чтобы туда залезть, мне придётся повиснуть над бездной.
Больше ста метров пустоты – отсюда до асфальта московских улиц…
Я стискиваю зубы.
Когда-то отец учил меня: «Хочешь победить страх – посмотри ему в глаза».
Кажется, пришла пора это сделать.
Вентилятор уже «прожевал» сетку фильтра вместе с каркасом. Поток воздуха опять норовит затащить меня внутрь. Но теперь это не опасно. Я упираюсь локтями в края воздухозаборника, поправляю и застёгиваю ремень, куртку. Если дворникам придётся отскребать меня от асфальта – надо хотя бы иметь приличный вид.
Всё! Вперёд!
Понемногу выползаю из отверстия, встаю на край трубы. А руками дотягиваюсь до нависающего надо мной стального козырька – он тянется вдоль всей окружности дирижабля, разделяя верхнюю и нижнюю часть огромного диска.
Сделали б этот «поясок» чуть пошире – вообще б ему цены не было! Хорошо хоть у его края имеется бортик – низенький, всего сантиметра два. За него удобно взяться, подтягиваясь вверх.
