– А я считал тебя другом.
– Давай ещё подерёмся – из-за того, что я хотел спасти тебе жизнь.
Он замахнулся. И остановил кулак в воздухе. Его губы задрожали:
– Я сам их спасу, Глеб. Слышишь? Сам! Просто помоги мне… Ну чего тебе стоит?
– Дурак ты, Ромка, – вздохнул я. – Какой же ты дурак, если думаешь, что… – Хлопнул Настю по плечу: – Слезай с мотоцикла!
Она недоумённо моргнула. Но спорить не стала.
Я занял место за рулём. И поманил рукой Белку:
– Садись! Живее!
– А куда мы едем? – выдавила она растерянно.
– По делам, – отозвался я лаконично и глянул на Настю: – Уговор остаётся в силе! Просто беру пару дней, чтоб подготовиться.
Она сухо кивнула:
– На твой почтовый ящик сбросят координаты места встречи.
– Лады.
– Ты вернёшься? – хрипло спросил Ромка.
– Я вернусь.
Глава 7
Мы ехали весь день – до самого вечера.
Остановились только в сумерках – чтоб заправиться и перекусить. Я дал Белке денег, и она купила в придорожном магазинчике батон, кефир, колбасу и бананы.
Едва вернулась, мы опять оседлали «Фалкон». Отъехали подальше глухим просёлком и наскоро поужинали.
– Всё, – сказал я, едва Белка допила кефир.
Поднялся, надел шлем и снова сел за руль.
– Извини, мы и так опаздываем. Завтра – последний день Ярмарки…
Звезды вспыхивали, ярче разгораясь в тускнеющем небе. А мы до сих пор были в пути.
По шоссе, может, и быстрее бы добрались. Но риск неоправдан. Думаю, в бортовом компе каждой «труповозки» уже красуется физиономия учителя ОБЖ и его «сестрёнки».
На фига облегчать им работу?
Мы двигались разбитыми, заросшими дорогами – через мёртвые деревни и выгоревшие посёлки. Разок пришлось слезть с мотоцикла и толкать его через огромную лужу в болотистой низине.
В другой раз я различил за придорожными деревьями тёмные силуэты. Они сопровождали нас несколько километров.
Мы ехали в гору по древней, изрытой кротовинами грунтовке, и мне никак не удавалось набрать скорость. А стая всё смелее приближалась к обочине…
Кто это был – волки, мутанты или крупные одичавшие собаки?
В сумерках трудно понять.
Да нам и без разницы. Пистолет, «МП-9» – маловато, чтоб отогнать целую свору оголодавших тварей.
– Глеб! – судорожно вцепилась в меня Белка.
– Вижу.
Я повернул к шоссе – не было другого выхода. Поехал прямо через лес и успел вырваться из него, встроившись точно между дальнобойными фурами.
Так и катил километров двадцать. Свернул в сторону почти у полицейского блокпоста.
– Скоро будем на месте! – как мог, успокоил я Белку.
Теперь мы всё дальше забирались в глухомань.
Трудно поверить, что каких-то одиннадцать лет назад первая Ярмарка состоялась в заброшенном подмосковном санатории – километров за пятьдесят от Кольцевой.
Меня там не было. Но Ракетчик любит говорить о тех днях: «Было жутко, но весело. И главное, не было ОКАМа!»
Времена – такие легендарные, что даже в названии санатория он сейчас путается. Или делает вид, что путается. Иногда называет то место – Лесные пили, иногда – Голубые дали (название варьирует в зависимости от его настроения и содержания алкоголя в крови).
А нынешнее – все именуют коротко и без вариантов: Глушь.
На самом деле это заброшенная деревня в медвежьем углу Тверской области. Никто уже не вспомнит, как называлась она до Сумерек. И мало кто сумеет найти к ней дорогу между аномалиями и изменённым лесом.
Неплохое место для новой Ярмарки нашли Доктор и Чахлый.
Жаль, что на мотоцикле туда не проехать.
Была уже ночь, когда я остановился у околицы Дивеево – ещё живого крохотного села.
Оставил Белку рядом с мотоциклом. А сам постучал в окошко крайнего дома.
Вяло тявкнул старый пёс, а потом и вовсе завилял хвостом. Подбежал и радостно заскулил.
Узнал.
Не первый раз бываю я в этом доме.
Постучал ещё раз. Внутри – всё так же темно, зато кто-то сердито отозвался:
– Вот щас пальну картечью!
– А не промажешь? – улыбнулся я.
– Тень? – радостно послышалось из форточки, и над крыльцом зажёгся свет.
Скрипнула дверь, и у порога возникла тощая, чуть сутулая фигура в меховой безрукавке.
– Ну, здравствуй, отморозок!
– Здравствуй, старый хрыч!
Мы обнялись.
– Что, больше не охотишься на живоглота? – спросил я.
– А ты – не суешь голову в мясорубку?
Илья – сам из трикстеров. Но уже лет пять не ходит за периметр. Так что сейчас все его приключения – в напичканной аномальщиной округе. И правда, где ж ещё поселиться отставному охотнику за товаром – тому, кто не успел скопить на чистые документы и безопасную городскую квартиру?
А тут… Можно держать хозяйство, понемногу собирать серый мох. И не бояться общения с государством – ни одного полицая сюда калачом не заманишь.
Опять же – рядом с Ярмаркой. За скромную плату ловкачи оставляют под присмотром у Ильи машины и мотоциклы. Ведь отсюда до самой Глуши – только пешком.
Я уже заметил: чей-то исцарапанный джип сейчас припаркован у него на заднем дворе.
– Это не Ракетчика машина?
– Его, – усмехнулся Илья.
Отлично, значит, мой дружок ещё на Ярмарке!
Старик качнул головой:
– А вот ты – припозднился в этот раз!
– Не смог вырваться раньше… Кстати, как нога?
– Тьфу-тьфу! Уже полгода – не болит. Помогла твоя вонючая мазь! – Он зыркнул мне через плечо. – Ты один? Вещи, машину оставлять будешь?
– Мотоцикл. И ещё… кое-что… – Я обернулся и помахал рукой в сторону околицы.
Через несколько секунд Белка загнала «Фалкон» во двор.
– Ого, – обрадовался Илья, – да у тебя появился напарник… то есть напарница! – добавил он, когда сестрёнка сняла шлем.
Пёс бдительно тявкнул.
– А ну, тихо! Это мои гости, – погрозил пальцем хозяин.
Я сказал Белке:
– Подожди здесь, нам надо поговорить.
Мы с Ильёй вошли в дом. Присели на кухне, окнами выходившей в сторону огорода.
