— Вкуснятина, ма. — Оберон, удивляясь, положил себе добавки.
Позднее, в библиотеке, они со Смоки обменялись впечатлениями от города. У Смоки они были многолетней давности, у Оберона — свежие.
— Самое лучшее, — говорил Смоки, — или самое волнующее — это чувство, что ты находишься в гуще событий. Даже сидя дома, ты чувствуешь, знаешь: снаружи, на улицах и в домах, кипит жизнь и ты в ней участвуешь, а обитатели прочих мест плетутся далеко позади. Понимаешь, о чем я?
— Догадываюсь. Думаю, сейчас все иначе. — Похожий на Гамлета в черном свитере и черных брюках, которые нашел среди своих старых вещей, Оберон сидел, немного согнувшись, на высоком стуле с кожаной, прикрепленной гвоздиками, обивкой. Единственный огонек отражался в бутылке бренди, которую открыл Смоки. Элис предложила ему и Оберону наговориться вволю, но им оказалось трудно найти тему. — Мне всегда представлялось, что весь мир о нас забыл. — Оберон придвинул стакан, и Смоки плеснул туда чуть-чуть бренди.
— Да, но толпы. Суета, хорошо одетые прохожие; все куда-нибудь спешат…
Оберон хмыкнул.
— Думаю, это…
— Кажется, я догадываюсь, что ты имел в виду. То есть ты думаешь, что это…
Я думаю, что мне тогда казалось…
— По-моему, сейчас все иначе, — заключил Оберон.
Воцарилась тишина. Оба глядели в стаканы.
— Ну ладно, — проговорил Смоки. — Расскажи, как ты ее встретил.
— Кого? — Оберон оцепенел. Некоторые темы он не собирался обсуждать со Смоки. И его удручало, что родные, со своими картами и своим вторым зрением, умеют проникнуть в его сердце и его дела.
— Леди, которая сюда приезжала. Эту мисс Хоксквилл. Кузину Ариэл, как говорит Софи.
— А. В парке. Мы разговорились… Маленьком парке, который, знаешь, построил когда-то старик Джон со своей фирмой.
— Маленький парк, — подхватил удивленный Смоки, — с забавными кривыми тропинками, которые…
— Угу.
— Которые ведут внутрь, но на самом деле…
— Угу.
— Фонтаны, статуи, мостик…
— Угу, угу.
— Я там часто гулял. Как тебе все это нравится?
Совсем не нравится. Но Оберон промолчал.
— По некоторым причинам, — сказал Смоки, — он всегда напоминал мне об Элис — Внезапно погрузившись в прошлое, Смоки очень отчетливо вспомнил маленький летний парк и почувствовал — можно сказать, на вкус — время, когда впервые полюбил свою жену. Он был тогда в возрасте Оберона. — Как он тебе понравился, — повторил Смоки мечтательно, смакуя напиток, вобравший в себя силу плодов лета. Он взглянул на Оберона. Тот мрачно изучал свой стакан. Отец почувствовал, что затронул больное место или нежелательную тему. Но как же странно: тот самый парк… — Ладно. — Смоки откашлялся. — Она как будто женщина необычная.
Оберон потер лоб.
— Я имею в виду эту Хоксквилл.
— А, ну да. — Оберон тоже откашлялся и хлебнул из стакана. — Я ее принял за ненормальную.
— Да что ты? Не думаю. Не больше, чем… Очень энергичная особа. Пожелала осмотреть весь дом сверху донизу. Рассказывала кое-что интересное. Мы с ней даже сползали посмотреть нашу старую модель планетарной системы. Она сказала, в ее городском доме тоже есть такое устройство, немного другое, но сооруженное по тому же принципу и, быть может, тем же человеком. — Смоки оживился. — Знаешь что? Она думает, нашу модель можно починить. Я показал, что устройство заржавело, так как, сам знаешь, главное колесо отчего-то торчит наружу, но, по ее мнению, механизм еще работоспособен. Не знаю, откуда она это взяла, но было бы любопытно, правда? После долгих лет. Думаю, нужно попытаться. Почищу его, и посмотрим…
Оберон взглянул на отца. Засмеялся. Открытое, милое, простое лицо. Как могло ему прийти в голову…
— А знаешь, когда я был маленький, я думал, что она движется.
— Что?
— Ей-богу. Думал, что она движется. И надеялся это доказать.
— Ты хочешь сказать, сама собой? Как?
— Не знаю как. Но я думал, что она движется, и вы все это знаете, но не хотите, чтобы я узнал.
Смоки тоже засмеялся.
— Почему? То есть почему бы нам хранить это в секрете? А кроме того, как это возможно? А источник энергии?
— Не знаю, папа. — Оберон продолжал смеяться, но смех его грозил перейти в слезы. — Сама по себе. Не знаю. — Он разогнулся и встал со стула. — Я думал… Черт, мне не вспомнить, почему я придавал этому важность, то есть почему это было важно, но я думал, что выведу вас на чистую воду…
— Что? Что? Но почему же ты не спросил? То есть не задал самый обычный вопрос…
— Папа, неужели ты думаешь, что в этом доме можно задавать обычные вопросы?
— Ну да.
— Что ж, тогда я задам тебе самый обычный вопрос, ладно?
Смоки выпрямился на стуле. Оберон больше не смеялся.
— Давай, — сказал Смоки.
— Ты веришь в фейри?
Смоки окинул взглядом своего высокорослого сына. За все время совместной жизни они не обращались друг к другу лицом, словно склеенные спинами. Они переговаривались не напрямую, а через посредников, или поворачивали головы и произносили слова краешком рта; о выражении лица и намерениях друг друга им приходилось гадать. Время от времени кто-то один резко оборачивался, надеясь застигнуть другого врасплох, но тот все равно оставался у него за спиной и смотрел в противоположную сторону, как в старинном водевиле. Попытки сообщаться, высказывать свои мысли в таком положении требовали слишком много усилий, и оба обычно сдавались. Но теперь Смоки обернулся к отцу лицом: то ли на него повлияло то, что случилось с ним в городе, то ли время ослабило оковы, которые удерживали их вместе и одновременно врозь. Поворачиваюсь потихоньку. И Смоки ничего не оставалось, как тоже повернуться и посмотреть в лицо сыну.
— «Верю»? Ну, не знаю, — сказал он. — Думаю, это слово…
— Нет уж. Только без кавычек.
Оберон стоял перед ним в ожидании, глядя вниз.
— Ну ладно, — сдался Смоки. — Я отвечаю: нет.
— Хорошо! — мрачно-торжествующе кивнул Оберон.
— И никогда не верил.
— Хорошо.
— Разумеется, — продолжал Смоки, — мне не следовало говорить об этом вслух или напрямую расспрашивать, что почем в этом доме; мне не хотелось портить дело тем, что… не присоединяюсь. Поэтому я всегда молчал. Никогда не задавал вопросов. Никогда. В особенности самых обычных. Я надеялся, ты это замечал, потому что мне было непросто.
— Знаю.
Смоки опустил глаза.
— Прости, что обманывал тебя… если я действительно тебя обманывал. Я думал, что это не так. Прости, что все время как бы шпионил за тобой, что пытался проникнуть в тайну… меж тем как все время предполагалось, будто мне она известна, так же как и тебе. — Он вздохнул. — Это не так просто. Постоянно лгать.
