Тепло и светло. Он выключает свет и возвращается в «Полянку».
Скоро полночь, но Ханна не спит. Она возбужденно и восторженно смотрит на него, настолько восторженно, что он на секунду забывает Рами.
– Слышала тебя! – говорит она. – Четко и ясно, как будто ты рядом.
– Хорошо.
– Что ты там видел?
– Не так уж много. – Ян вытер внезапно вспотевший лоб. – В подвале целый лабиринт, старые больничные залы, коридоры… и мне кажется, я слышал голоса.
– А как попасть в отделения? Ты видел что-нибудь? Лифт? Лестницу?
– Я дошел только до прачечной. – Для убедительности Ян покачал головой. – Там были люди.
– Люди? Мужчины? Женщины?
– Один мужчина. Кто-то из обслуги… но он меня не видел.
Ханна выглядит разочарованной:
– Не густо… в общем, выброшенное время.
– Ничего подобного. Теперь я там ориентируюсь.
ЮПСИК
Каждый раз, когда Ян подходил к окну, взгляд его останавливался на густо переплетенной колючей проволоке поверх стальной решетки. Не перепрыгнешь – ограда как минимум вдвое, а то и втрое выше его самого. Большой ухоженный газон, ограда, а дальше дорожка, уходящая в сторону города.
Ограда не давала ему уйти из Юпсика, это он понимал. Но она и защищала его от остального мира.
Что же он натворил и почему здесь оказался?
Он знал, что натворил. Достаточно посмотреть на перевязанные запястья.
Он попросил Йоргена принести ему бумагу и карандаши. Рисовать не запрещалось. Он расчертил лист на прямоугольники и взялся за новый комикс. Затаившийся, его супергерой, сражался с Бандой четырех на дне глубокого темного ущелья. Затаившийся был непобедим, его ничто не брало, кроме яркого света, поэтому враги все время пытались направить на него лазерный луч.
Внезапно в дверь постучали, и, не дожидаясь ответа, в палату вошел человек в сером шерстяном свитере. Не Йорген, хотя тоже бородатый. Но этот совершенно лыс.
– Привет, Ян. Хорошо, что ты не спишь.
Ян промолчал.
– Меня зовут Тони. Я психолог здесь… Посмотрим, как твои дела…
Психолог. Теперь они начнут копаться в его душе.
Из-за спины бородатого вынырнул медбрат со стетоскопом. Он потискал Яна, послушал, оттянул бандажи на руках и посмотрел на швы на запястьях.
– Похоже, здоров, – сказал он. – Можно сказать, восстановился.
– В телесном смысле – да, – поправил его психолог.
– Ну да… по части души – это вы специалисты.
Они словно не замечали Яна, никто к нему не обратился… какое им дело до его ожогов. Закончив, медбрат молча встал, и оба двинулись к выходу.
– Скоро домой? – спросил Ян.
Ни слова в ответ. Оба исчезли и закрыли за собой дверь.
Ян отложил карандаш. Пять клеток заполнены рисунками. Лег на койку и уставился в потолок. Значит, ему предстоит здесь валяться, пока его не выпустят. Опять кто-то за него решает. Он к этому привык.
И что? Ян и не хотел никуда двигаться.
Опять гитара из-за стены. Девочка по соседству брала раз за разом свой минорный аккорд, только на этот раз быстрее. Но теперь она еще и пела.
Ян прижал ухо к стене. Слова были английские, но он понимал почти все. Она пела про некий дом в Новом Орлеане. Дом назывался «Восход солнца», и этот дом якобы поломал жизнь несчитаному количеству юных девушек. Она пела все время одни и те же строчки, пока не призналась Богу, что она – одна из этих девушек.
Чем дольше он слушал, тем сильнее было желание не только слышать, но и видеть. Ему хотелось пойти к ней в палату и смотреть, как она поет.
Он вскочил, взял больничный стул с тонким фанерным сиденьем, сел на пол у стены и начал выбивать ритм в такт гитарным аккордам. У него это получалось неплохо – он играл на барабане в школьном духовом оркестре. В рок-группу никто его, понятно, не приглашал, но он два года исправно выстукивал шведские и немецкие марши. Это было довольно весело.
Он не знал, зачем живет, но ритмом владел неплохо.
Ян стучал по стулу все громче и громче, и настолько увлекся, что даже не заметил, как гитара в соседней комнате умолкла. Через несколько мгновений за спиной у него скрипнула дверь.
На пороге стояла та самая девочка. Гитаристка.
– Что ты делаешь?
В голосе ее не было раздражения. Только любопытство.
Ян замер:
– Стучу.
– А ты умеешь?
– Немного.
Она задумчиво глянула на него. Высокая, худенькая, хорошенькая, но никаких женских выпуклостей Ян не разглядел.
– Пойдем со мной.
И повернулась, будто у нее не было никаких сомнений, что Ян последует за ней.
Они вышли в пустой коридор, свернули налево, и она открыла дверь с вывеской «МАТЕРИАЛЬНЫЙ СКЛАД».
– Здесь кое-что можно позаимствовать.
Кладовая небольшая, но забита полками, а на полках лежало все что угодно. Книги, ракетки для настольного тенниса, шахматные доски с фигурами, настольные игры.
Стопки бумаги и карандаши. Должно быть, Йорген именно здесь их и взял.
– Ты пишешь?
– Иногда… больше рисую.
– Я тоже. – Она достала с полки толстую черную тетрадь. – Возьми. Можешь вести дневник.
– Спасибо.
Ян взял у нее тетрадь, хотя ему никогда даже в голову не приходило писать о себе самом.
Музыкальные инструменты лежали на двух отдельных полках.
– Здесь я и нашла мою «Ямаху».
– «Ямаху»?
– Гитару, – улыбнулась она.
А рядом на полу стояли ударные. Очень маленький набор: изрядно потертый малый барабан, бочка и хай-хэт – сдвоенные тарелки с педалью.
– Можешь взять.
Она взяла барабан, он сунул под мышку палочки и поднял стойку с тарелками. Она подвела его к двери в свою палату:
– Заходи.
Ян робко переступил порог и удивился. В его палате все было белым, а здесь… стены обтянуты черной тканью. Похоже на студию.
Девочка села на койку и взяла гитару:
– Попробуем?
Он взял палочки и начал выстукивать спокойный четырехдольный ритм, на второй и четвертой доле трогал тарелки. Она слушала внимательно. С доверием, он к этому не привык. Потом начала петь – тем же слегка хрипловатым голосом, что и говорила.
В Нюокере есть дом,
Название «Восход».
Так много жизней в нем
