– Ладно. – Не могу же я ее заставить.
Вид у нее упрямый и недовольный.
– Мне хочется глаза закатить, – объявляет она.
Ну, Ана, попробуй.
– Не стесняйся, я только рад буду.
Она смотрит в потолок, туда, где висит датчик пожарной сигнализации, и задумчиво тянет:
– Нуу, если меня отшлепать, я, наверное, проснулась бы…
Это что, предложение? Анастейша, так это не работает!
– С другой стороны, не хочу тебя утруждать и напрягать, тут и так слишком жарко… – И сладко улыбается мне.
– Мисс Стил, вы, как обычно, нарываетесь. – Мне смешно. – Пейте чай.
Она усаживается и делает пару глотков.
– Допивай. Нам пора. – Нужно выезжать скорее, путь неблизкий.
– Куда мы?
– Увидишь.
Хватит скалиться, Грей.
Мисс Стил сердито пыхтит, неизменно любопытная. Вот только одета она лишь в джинсы и топик, – в воздухе замерзнет.
– Допивай, – велю я и встаю из-за стола. В спальне нахожу в шкафу свитер. Сгодится. Звоню на рецепцию и прошу подать машину ко входу.
– Я готова, – объявляет Анастейша, когда я возвращаюсь в гостиную.
– Держи, пригодится. – Кидаю ей свитер, и она озадаченно смотрит на меня.
– Уж поверь.
Быстренько целую ее в губы, потом беру за руку и веду из номера к лифтам. В коридоре стоит сотрудник гостиницы – Брайан, судя по бирке, – тоже ждет лифт.
– Доброе утро! – жизнерадостно приветствует он нас. Мы заходим в лифт, и я подмигиваю Ане.
Сегодня в лифте никаких глупостей.
Она смотрит в пол, еле сдерживая улыбку и покрываясь легким румянцем. Буквально читает мои мысли. Приехали. Брайан желает нам хорошего дня.
У входа ждет машина. Ана удивленно приподнимает бровь. Да уж, такую машинку приятно водить, пусть это всего лишь «Мустанг».
– А знаешь, иногда так приятно быть мной, – дразнюсь я и любезно распахиваю ее дверцу.
– Куда мы едем?
– Увидишь. – Я сажусь за руль и трогаюсь. На светофоре быстро вбиваю в навигатор адрес взлетного поля. Навигатор прокладывает маршрут на выезд из Саванны по направлению к I 95. Подключаю свой айпод к автомобильной аудиосистеме, и салон наполняется возвышенной музыкой.
– Что это? – спрашивает Ана.
– «Травиата». Опера такая, Верди.
– «Травиата»? Знакомое название… не помню. А что это значит?
Я многозначительно смотрю на нее.
– Ну, в буквальном переводе – «заблудшая». По мотивам «Дамы с камелиями» Александра Дюма.
– А, это я читала.
– Я так и думал.
– Несчастная куртизанка, – задумчиво вздыхает Ана. – Да уж, грустная история.
– Слишком грустная? – Так не пойдет, мисс Стил, особенно когда у меня столь прекрасное настроение. – Хочешь сама выбрать музыку? Вот, в айподе.
Я касаюсь экрана и вывожу на него плейлист.
– Выбирай.
Интересно, понравится ли ей что-нибудь из моей подборки? Она изучает список, внимательно вчитываясь в названия. Потом касается нужной композиции, и нежные струнные Верди сменяются ритмичной Бритни Спирс.
– Композиция Toxic? – подмигиваю я.
На что-то намекает? На меня?
– Понятия не имею, о чем ты, – с невинным видом говорит она.
Мисс Стил настроена поиграть.
Что ж, пусть так.
Я делаю звук чуть тише. Слишком рано для такой мелодии и для связанных с ней воспоминаний.
– Сэр, Ваша нижняя имеет честь просить у Вас айпод.
Я перевожу взгляд с таблицы, которую изучал, на коленопреклоненную девушку, опустившую глаза долу.
В эти выходные она вела себя исключительно хорошо. Могу ли я отказать?
– Конечно, Лейла, возьми. Он на зарядке.
– Спасибо, Хозяин. – Она встает, не глядя на меня, как всегда грациозная.
Умничка.
Цок-цок на каблуках (на ней лишь красные шпильки) – к айподу, за наградой.
– Эту песню на айпод записал не я, – бурчу я и давлю на газ так, что нас обоих вжимает в сиденья. Ана чуть слышно вскрикивает, но все звуки заглушает рев двигателя.
Знойная Бритни надрывается изо всех сил, а Ана барабанит пальцами по бедру, беспокойно ерзает и крутится во все стороны. «Мустанг» поглощает дорогу миля за милей; пробок еще нет, мы мчимся впереди рассвета по шоссе I 95.
Следующая композиция – Дэмьен Райс, и Ана вздыхает.
Не мучай ее, Грей.
Не знаю, то ли из-за собственного хорошего настроения, то ли из-за нашего ночного разговора, или потому что мы едем к планеру… в общем, мне хочется рассказать, откуда взялась в айподе Бритни.
– Это Лейла.
– Лейла?
– Песню загрузила моя бывшая.
– Одна из пятнадцати? – Ана внимательно смотрит на меня, навострив уши.
– Да.
– Что с ней случилось?
– Мы расстались.
– Почему?
– Ей хотелось большего.
– А тебе нет?
Покосившись на нее, качаю головой.
– Мне никогда не хотелось большего, пока я не встретил тебя. – В награду мне достается смущенная улыбка.
Да, Ана, большего хочешь не ты одна.
– А с остальными четырнадцатью что случилось? – спрашивает она.
– Тебе список дать? Разведены, обезглавлены, скончались?
– Ты же не Генрих Восьмой, – возражает она.
– Ладно. Длительные отношения у меня были только с четырьмя женщинами, не считая Елены.
– Елены?
– Для тебя она миссис Робинсон.
Она замолкает, и я чувствую на себе испытующий взгляд, однако сам смотрю только на дорогу.
– И что с теми четырьмя?
– Какая вы любопытная и ненасытная, мисс Стил, – дразнюсь я.
– А сам-то! «Когда у тебя месячные?»
– Анастейша, мужчине нужно знать такие вещи.
– Разве?
– Мне нужно.
– Зачем?
– Не хочу, чтобы ты забеременела.
– Я сама не хочу. Ну, в ближайшие несколько лет, – задумчиво добавляет она. Меня буквально парализует осознание того, что в будущем Анастейша собирается жить другой жизнью, которая совсем не будет связана со мной. У нее появятся друзья, семья, возможно, муж. Разве не этим заканчивались мои отношения с другими нижними? И разве меня это не устраивало до сих пор? Когда-нибудь у нее родится ребенок, такой же своенравный и смешливый, как она сама.
