Рапорт. Поворотная точка во всей жизни. Вот сейчас согласует его мой непосредственный начальник, потом – подпишет командир отряда… И станет майор полиции вольной гражданской птицей. И, вроде, положенный для получения полной пенсии «четвертак», ну, с учетом льготных «год – за полтора», а временами и «год – за три» уже давно имеется… А как-то все равно… Даже и не знаю, как сказать… Будто в ледяную прорубь на Крещение сигануть собираюсь. Вроде, и решил уже, и все равно страшновато. И до последнего вертится в голове мысль: «А может – ну его в баню? Оставь, все как есть!»
И Серега снова за свое.
– Сань, прекращай, а! Вспомни, когда нас в полицию из милиции переаттестовывали – тоже все непривычно было. И тоже все нервничали. А оказалось, ничего шибко не изменилось, как служили, так служить и продолжили… Ну, теперь будем – Национальной гвардией…
На последних двух словах я чуть заметно поморщился. По «ящику с привидениями» про Нацгвардию, только не нашу, а украинскую уже второй год вещают без остановки. И ни разу не в положительном свете. А у меня еще и товарищ армейский, добровольцем на Донбасс поехавший, полгода назад оттуда без левой стопы вернулся – под минометный обстрел тех самых «нацгадов» попал… В общем – ассоциации не лучшие. Впрочем, наши со свойственной им хитростью вариант уже нашли: войска-то, вроде, Национальной гвардии, а официально называться все будет Росгвардия. Уже, как мне кажется, значительно лучше. Чтоб не было аналогий ни с Украиной, ни со Штатами.
– Да не в названии дело, Иваныч…
– А в чем? В майорах засиделся? Ну, да, больше года как перехаживаешь… Но ты ж взрослый мужик, понимать должен – реорганизация сейчас… А как все устаканится – получишь старшего опера по особым – и в подполковники… Я не я буду – сделаю. Веришь?
– Сергей, тебе – верю. Другое дело, что служить дальше не буду. Все. Решил уже. Окончательно. Что-то надоело мне без конца то реформироваться, то реорганизовываться. Полную пенсию выслужил – пора и честь знать, молодым-задорным место освобождать. Им у нас до сих пор – везде дорога…
– Гляди, Саш, тебе жить… – Сергей со вздохом ставит свою размашистую подпись на рапорте. – Заниматься-то чем собрался?
Вместо ответа я лишь глубокомысленно хмыкаю. Мол, можно подумать, для майора СОБР на гражданке дел не найдется. Да в Службе безопасности любого крупного коммерческого банка или в «личке»
[4] его хозяина – с руками оторвут. Не я первый. Плавали, знаем.
Хотя, говоря по-честному, планы у меня совершенно другие. Ждет меня «дорога дальняя» да «бубновый интерес в казенном доме». Шутка. Ехать мне придется в стольный град Старопетровск, как-то внезапно ставший в последние пару-тройку лет едва ли не главным информационным поводом для выпусков экономических новостей в России. Вот только широко распространяться об этом мне настоятельно не рекомендовали.
Сидя в весьма комфортном (в междугородних автобусах – потеснее будут) кресле летящего на всех парах в сторону северной столицы «Сапсана», подремываю и размышляю о превратностях судьбы. Той самой, что «играет человеком», покуда тот, бедолага, «играет на трубе».
Поразительно, насколько все же тесная Чечня! Знакомые друг с другом люди, занятые одним делом, сталкиваются там почти все время. Вот и с этим тогда еще майором-«эфэсбэшником» из Управления «В»
[5] мы первый раз встретились в начале осени две тысячи девятого. Сам я тогда едва капитана получил, и года не прошло, как четвертую дырку на однопросветном погоне пробил и был еще тем самым «молодым и задорным».
В тот раз довелось нам совместно с «вымпелами» под Дарго и Белгатоем гонять по густо поросшим буком и ясенем горам поднятую с «зимней лежки» банду. Небольшую, но дико зубастую и, в отличие от нас, знавшую те места, словно собственную квартиру. Почти неделю та веселуха продолжалась: крепко подкузьмила погода – низкий и тяжелый, непрозрачный, словно молоко, туман, дождь, переходящий временами в густой мокрый снег… Ни «вертушки» поднять на поддержку, ни артиллерии толком целеуказание дать. Вот и игрались в эти чертовы «казаки-разбойники», будто при Ермолове, исключительно в пешем порядке. Но таки накрыли, пусть и с серьезной стрельбой и потерями. Взводный из Веденского райотдела тогда погиб, чеченец. Совсем еще молодой и очень хороший парень. Раненые тоже были.
Тогда, под Дарго, мы с тем майором даже не познакомились толком, хоть и несколько суток буквально бок о бок по горам скакали. Я – Татарин, он – Еркен… Как говорится, вот и представились…
Второй раз пересеклись уже в самом начале десятого года, на Рождество. В Ханкале, в осетинской шашлычной, что стояла в те времена возле КПП перед въездом в гостевой палаточный городок. Вот тогда хорошо посидели, праздник отметили. Осетинские пироги – фыдджины с начинкой из рубленой телятины, свиной шашлык на ребрышках, с поджаристой хрустящей корочкой, тертая на крупной терке морковка по-корейски… Лимонад нальчикский. И водочка, втихаря, под столом, разливаемая из фляжки третьего нашего собеседника-собутыльника – здоровенного подмосковного омоновца. Тоже, помнится, колоритный персонаж был: здоровенный, словно трехстворчатый шифоньер, двухметровый громила, которому я со своими «метр семьдесят восемь» макушкой едва до плеча доставал, в черной косынке-бандане на наголо выбритой голове. Как же его звали-то? Миша?… Или Боря?.. Блин, вроде всего шесть лет прошло, а не помню… Многовато все же тогда «на грудь» приняли… Однако парень был душевный: хоть и шумный немного, и на рожу – звероватый, но славный малый, добряк и балагур, скучать не давал. Как Еркен тогда сказал: «Бравенько сидим, артельно». Тогда-то мы с ним познакомились уже по-человечески. Оказалось, Юрием его зовут. А Еркен – это память о прошедших в Казахстане детстве и юности.
При третьей встрече я понял, что тесная у нас не только Чечня, но и планета в целом. Потому что в третий раз столкнулись мы с Юрой-Еркеном совершенно случайно чуть меньше месяца назад. В самом центре Москвы, на Тверской, на площади прямо перед памятником его тезке – Юрию Долгорукому. Оба встрече обрадовались, немного потрепались «за жисть». Оказалось, что знакомец мой хоть и дослужился до подполковника, но из «стрельцов государевых» уже почти четыре года как ушел и кует свою, судя по весьма преуспевающему виду, вполне немалую «копеечку» на ниве частного бизнеса. Правда, чем именно занимается – не сказал. Зато записал мой телефон, вроде как на всякий случай…
А еще через неделю – позвонил и пригласил на встречу. Мол, имеется предложение, что может меня заинтересовать. Дел никаких у меня не было, решил – почему б и не пообщаться с хорошим человеком.
Разговор Юра начал издалека. Долго расспрашивал о семье (а вернее, ее отсутствии – так и не нажил я к тридцати пяти годам ни жены с детьми, ни даже более-менее постоянной подруги), о службе, о карьерных перспективах… А потом прямо-таки огорошил предложением: мол, есть структура, всерьез заинтересованная в отставных профессионалах, знающих, что нужно делать по обе стороны от мушки.
