- Ты очень сильный парень, - сказал отец и погладил посеревшую щеку Ширяя. - Мне осталось только перевязать.
Млад едва не расплакался от облегчения, но Ширяй не разжал зубов и продолжал вздрагивать.
- Ничего, ничего… - вздохнул Зыба, - скоро отпустит. Вытри ему лицо.
Млад не сразу понял, что это ему.
- Что тебе нужно для твоего шаманского настоя? - спросил отец.
- Зачем? - снова не понял Млад.
- Хорошая вещь, - улыбнулся отец. - Шаману больше подойдет, чем кипяток. А ему надо пить много воды.
- Можно просто сладкий сбитень, - пожал плечами Млад. - В настое несколько медов и десяток трав.
- Где бы еще раздобыть мед! - подмигнул ему отец. - Я-то надеялся приберечь для других…
Он выдернул палку из зубов Ширяя и швырнул в кадку с мусором. Зыба с любопытством крутил в руках окровавленный обрубок руки, разглядывая срез, сделанный отцом, поворачивая его под разными углами к свету, - Млад прикрыл глаза, чтобы не видеть этого.
- Ты мастер, Мстислав, - сказал Зыба и хотел отправить обрубок туда же - в мусор, но Ширяй замотал головой и потянулся правой рукой к рубахе Зыбы. И не сразу понял, что схватить рубаху ему нечем…
- Отдай мне, - сказал он зло и твердо, глухим, надтреснутым голосом, - это мое.
- Да зачем оно тебе? - усмехнулся Зыба.
- Не твое дело.
- Забирай, - хмыкнул он и водрузил кусок мертвой плоти Ширяю на живот. Тот вцепился в обрубок левой рукой, и по лицу его прошла корча.
- Мстиславич, пожалуйста… - шепнул Ширяй и посмотрел на Млада с надеждой, - возьми, пожалуйста… Упадет…
Млад кивнул и сглотнул ставшую вдруг вязкой слюну.
Он кутал Ширяя в свой плащ - тот дрожал от холода, и горячий сбитень не помогал ему согреться.
- Мстиславич, если я засну, ты им не отдавай мою руку, ладно? - шептал шаманенок. - Я знаю, они ждут, когда я усну.
- Не отдам, - кивал Млад. - Спи, ничего не бойся.
- Холодно…
- Это из тебя много крови вытекло. Заснешь и согреешься, - Млад положил руку ему под голову, обнимая оба плеча. - Так теплей?
- Теплей.
- Спи.
Когда Ширяй наконец задремал, к Младу неслышно подошел отец.
- Спит? - спросил он шепотом.
Млад кивнул.
- Больше я никогда не пущу тебя туда, - отец кивнул на загородку в углу палаты.
- Почему? - спросил Млад.
- Потому что я думал, тебя вынесут оттуда. Мне хватало одного больного, чтоб еще возиться с тобой, - отец поморщился.
- Но меня же не вынесли? - улыбнулся Млад.
Отец пожал плечами - он не сердился, он переживал. С тех пор, как Младу минуло шестнадцать лет, он научился понимать, когда отец сердится по-настоящему, а когда просто ворчит.
- Давай руку у него заберем, - отец кивнул на Ширяя. - Нехорошо это. Правда, вонять начнет.
Млад покачал головой:
- Не надо.
- Лютик, ты как дитя! Я понимаю, ему очень тяжело. Да, ему будет больно, но так надо. Ему будет еще больней, когда вместо своей руки он увидит гниющую плоть. Многие так делают, я сотни раз это видел: поплачут наутро и успокоятся.
- Не надо, - повторил Млад, качая головой. - Он не такой, как все. Он шаман, он… Он гораздо уязвимей остальных, понимаешь? Я боюсь за его рассудок.
- Я тоже, - отец сжал губы. - Если бы он бился головой об стену, или кидался на всех, или нес какую-нибудь ерунду - я бы не боялся. Но он становится одержимым, только когда речь идет о том, чтобы забрать руку. А это нехороший знак.
- Бать, оставь его. Не надо делать этого против его воли. Я завтра с ним поговорю.
- Смотри. Если хочешь, я принесу тебе тюфяк - все равно ведь не уйдешь.
- Принеси. Я его еще немного погрею - он мерзнет.
Перед рассветом Млад ушел к своей сотне, а вернулся в лечебницу незадолго до полудня. Он ни разу не был тут днем и замер, открыв двери: солнечный свет широкими полосами проходил через цветные стекла множества окон, ложился на стены, дополняя тонкий узор, и словно раздвигал своды - палата показалась огромной и удивительно светлой. Деревянные нары уродовали ее, но не могли затмить великолепия.
- Красиво, правда? - неожиданно спросила его женщина, стоявшая у входа, - высокая и одетая с роскошью.
- Очень, - кивнул Млад, оглядываясь вокруг, и даже не успел удивиться, что здесь делает эта женщина.
- Зимой особенно красиво, когда солнце стоит не так высоко. Эти палаты нам строили греки, а они понимают толк в красоте. Надеюсь, новгородцам здесь уютно.
Млад посмотрел на женщину внимательней: так это посадница?
- Да, - он смущенно кивнул.
- Ты пришел к кому-то? - спросила она деловито, и Млад вдруг заметил, что в палате кроме нее еще пять женщин. Они, по всей видимости, ухаживали за ранеными.
- Да, там мой ученик. Ему отрубили руку.
- Ширяй? - спросила посадница, и Млад едва не раскрыл рот от удивления: в лечебнице было не меньше трехсот человек, неужели она знает каждого?
Он растерянно кивнул.
- Я знаю всех, - посадница словно прочитала его мысли, - их имена сами собой откладываются у меня в голове. И имена, и лица. И не заметить шамана я не могла. А ты тот самый волхв, что предсказал войну? Сын Мстислава-Вспомощника?
Млад снова удивился: неужели Ширяй оправился настолько, что начал говорить обо всем подряд, как обычно?
- Да. А откуда ты узнала об этом?
- В новгородском ополчении только один волхв, а волховскую силу я чувствую. Иди к мальчику, он нуждается в учителе, а не в нашей заботе и жалости.
В других палатах тоже было много женщин - кто-то сидел возле раненых, кто-то проходил мимо с корытом в руках, кто-то разносил воду и сладкое питье.
Ширяй дремал, но открыл глаза, как только услышал шаги Млада. Тюфяк, на котором Млад проспал половину ночи, заботливо свернули и положили к стене, доспехи же - и Млада и Ширяя - спрятали под нары. Он присел рядом с парнем и посмотрел ему в лицо - хотел понять, что происходит у того внутри. Лицо Ширяя оставалось бесстрастным, и только в глубине глаз шевелилась горечь - он давил ее, прятал от самого себя. Он хотел плакать, но не плакал.
- Сейчас я сбитня принесу, - Млад погладил его по плечу.
- Принеси, - ответил Ширяй.
- Ты согрелся?
- Наверно. Я хотел встать, но голова кружится - сразу упал. И дышать тяжело почему-то, воздуха не хватает.
- Это пройдет. Пей побольше и ешь. Тебя покормили?
