— И на этой карте…
— Да, Алексей Александрович, на вашей карте место, где был потоплен золотой караван… Индонезия — страна тысяч островов, и без центрального фрагмента старого тинграма найти место было просто немыслимо! А он считался утерянным еще ХІХ веке — тогда был ограблен дом одного известного купца в Гонконге, потомка того самого старого негоцианта, и во время кражи пропала его коллекция жемчужин, несколько очень ценных свитков и принадлежащая ему часть тинграма. Именно эта часть теперь принадлежит вам.
— Забавно, — задумчиво выговорил Пименов. — Даже очень забавно! И за что мне такое счастье?
— Да уж не знаю, — отозвался антиквар, пожимая плечами. — Наверное, отличились чем-нибудь! Сигару хотите?
— Не откажусь.
Борис Яковлевич положил портсигар на стол в распахнутом виде, и гость осторожно, под внимательным взглядом старика, вытащил из серебряной коробки необычную тонкую сигариллу.
— Ну? — спросил антиквар, когда Пименов закурил. — Что будем делать?
— А что можно?
— Да что угодно! — старик рассмеялся. — Масса вариантов. Сообщить на телевидение, например. Или написать статью в журнал «Вокруг света»! Так, броско: «Загадка золотого каравана». Или… «Золото снова вернулось к людям». Мало ли что в голову приходит? Вот вам что больше нравится? А можно и просто забыть?
— Вы не похожи на человека, который умеет забывать.
— На самом деле вы ошибаетесь. В моей профессии забывать так же важно, как и помнить то, что нужно. Но спорить не буду. Знаете, молодой человек, вся эта история вызывает у меня прелюбопытнейшие аналогии. Вот вы, например, Алексей Александрович, почему-то ассоциируетесь у меня с тем самым спасшимся из плена португальским матросом. Забавно, не так ли?
Гость помолчал, глядя на то, как тлеет алый уголек на кончике сигариллы, выпустил в воздух голубую плотную струйку дыма и спросил не торопясь:
— А какую роль вы отводите себе? Португальского негоцианта?
— Я? Негоцианта? — удивился антиквар и рассмеялся негромко. — Увольте, молодой человек! Ну какой из меня негоциант?! Я — собиратель, коллекционер, личность увлеченная и торговаться толком не умею. Сразу злюсь и, что скрывать, иногда бываю даже неадекватен! Сильные эмоции, знаете ли, побеждают разум!
— Что-то я не помню в той тройке собирателей, — произнес Пименов, рассматривая собеседника.
Борис Яковлевич склонил голову к плечу и смешно наморщил лоб, отчего брови у него уехали вверх и лицо приобрело совершенно ухарское выражение.
— Так и не было его там — собирателя, — ответил он неторопливо, не скрывая иронии, но не ядовитой, а добродушной, вызванной некоторым превосходством более интеллектуального партнера над менее интеллектуальным. Так говорят преподаватели с нерадивыми, но неглупыми учениками. — В то время собиратели встречались, но в нашей истории он не появлялся.
— Неужели? — спросил Пименов, не скрывая недоверия. — Китайский гангстер? Вы?!
— А что вас, собственно говоря, удивляет? И почему китайский?! Я что, должен быть похож на Бармалея? — деланно возмутился старик, пряча улыбку под веками. — Алексей Александрович, вы меня удивляете! Откуда такие предрассудки у зрелого человека? Вы «Бригаду» смотрели? Меняются времена, меняются и лица! Даже обидно, честное слово! Я, кстати, и негоцианта подходящего знаю. Банкира одного питерского, сбрендившего на старине, кладах и сокровищах…
— Борис Яковлевич, — сказал Пименов серьезно, вцепившись глазами в ускользающий взгляд антиквара. — Давайте-ка начистоту, а? Что вы хотите? Карту?
— Начистоту? — переспросил старик уже без тени смешливости в голосе. — Ну что ж, давайте начистоту, друг мой! Лет двадцать назад наш разговор давно бы закончился, можете не сомневаться! И закончился бы трагично для вас. Верите?
Пименов посмотрел в темные провалы его глазниц, на дне которых поблескивала живая ртуть взгляда, и молча кивнул.
— Вот и хорошо, — продолжил Борис Яковлевич, скаля крупные желтоватые зубы. — И правильно, что верите. Но я постарел. И поумнел. И научился не быть максималистом там, где можно поделиться прибылью без особого ущерба для себя. Мне все нажитое до конца жизни не потратить, а детей, как сами понимаете, у меня нет… Мне не нужна карта. Хотите, я вас удивлю?
— Попробуйте, — сказал Пименов и подумал, что собеседник почему-то врет.
Хомяк говорил, что питерский антиквар помешан на своей дочери. К чему было скрывать от малознакомого человека сам факт ее существования? Та самая паранойя?
— Как ни странно, мне в этой истории интересна слава первооткрывателя.
— Если она будет, — с сомнением в голосе произнес гость.
— Если она будет, — согласился старик. — Но если она будет, то именно она мой главный приз. В этой истории материальная часть наиболее интересна именно вам, Алексей Александрович. И частично, думаю, совсем чуть-чуть, интересна Индиане Джонсу!
— Кому? — удивился было Пименов, но, не услышав ответа и сообразив, что речь идет о сбрендившем банкире, переспрашивать не стал.
Лицо у Бориса Яковлевича застыло на несколько мгновений, помертвело, словно опытный врач-косметолог ужалил его в чело ботоксной инъекцией, и тут же оттаяло, но за эти секунды на Пименова дохнуло холодом. Стоящий у портьеры, молчаливый, как Сфинкс, Дребезжащий напрягся, словно сторожевая собака, учуявшая запах чужого, и тут же расслабился, вслед за лицом хозяина.
— Давайте я сделаю вам предложение, — сказал антиквар, кривя губы. — Вернее, расскажу единственно возможный вариант сотрудничества, если вам будет угодно…
Над ослепительной синевой моря в восходящих воздушных потоках, прямо за кормой, висели две чайки, ожидающие подаяния. Птицы даже не взмахивали крыльями — висели неподвижно, как на фотографии, вытянув шеи и подобрав лапы. Когда же одна из них начинала терять высоту, стоп-кадр оживал, крылья совершали мах, и воздух оглашал пронзительный крик.
Ветер был влажным и теплым. Пименов всей кожей ощущал его упругое прикосновение. «Тайна» неуклюже переваливалась на пологой волне, бухтела движком, раздвигая массивными скулами белые «барашки», и старые покрышки, словно серьги модницы, колыхались на ее носу.
На настиле бака, подставив лицо солнечным лучам, сидела Ленка — загорелая, цветом похожая на молочный шоколад, — и слушала музыку через наушники, в такт ей качала головой и смешно двигала босыми ступнями.
Пименов музыки не слышал. Он слушал шлепки волн о борт буксира, бормотание дизеля и звонкие крики обленившихся чаек. На смуглом Ленкином плече ветвился след, похожий на отпечаток листа папоротника, или, если присмотреться, на рисунок реки на карте — с толстым основным руслом и ветвями притоков.
Он мог позвать ее, но не позвал — бесполезно. Изотова и головой бы не повела — вытекая из синей перламутровой коробочки MP-плеера через черные нити проводов, в ее тело непрерывным бурным потоком вливалась музыка — и весь мир мог отдохнуть.
