Петюня непонимающе моргает, а потом начинает скулить:
— Ну вот что за вечный облом…
— Заслужил. — спрыгиваю на пол. — Поехали в кафе. Сдеру с тебя кучу бабок на мороженое…
— В кафе? — удивляется Петюня.
— Да, в кафе. Считай, отделаешься малой кровью. — отцепляю от себя руку парня и гордо подняв голову, ухожу в комнату.
— Хватит ворчать, чернявый! Я случайно ткнула мороженое тебе в щёку… Ну, вот сам посмотри в мои честные глаза…
— Ага. И женская помада на моём воротнике здесь вообще не при чем?
— Совершенно. Рука сама дёрнулась. Я не умею контролировать рефлексы своего тела.
— А соус для картошки фри как на моих штанах оказался? Локтем случайно задела, да?
— Видишь. Ты же сам всё понимаешь. Зачем тогда задаёшь глупые вопросы?
— Я с тобой больше никогда и никуда не пойду, тебе это ясно?
— Пффф…
— Я в душ. — раздражённо скидывает с себя одежду Петюня. — А ты готовиться к зачётам!
Нехотя тащу своё тело в комнату и включаю ноутбук. Устраиваюсь поудобнее с ним на кровати, врубаю музыку и принимаюсь за доработку оставшихся заданий.
— Двигайся. — бурчит Фролов, напяливая домашнюю одежду и беря в руки свой гаджет. — Мне тоже поработать надо…
Присоседившись ко мне, Петюня с важным видом ушёл в работу, юрко водя пальцами по экрану своего «яблочного помощника».
— Лиз… — поворачивает ко мне голову парень.
— Мм?
— Когда твой отец вернётся в Россию?
— Через несколько месяцев, а что? — отвечаю я, пытаясь вникнуть в текст, который читаю.
— Хочу знать, чего мне ожидать от этой встречи.
— А-а-а… — понимающе протягиваю я, а потом до меня доходит окончательно. — У-у-у-у… Скажем так, чтобы тебя одобрили, ты должен будешь отжаться тысячу раз… на мизинцах… Сечёшь, да? — поднимаю глаза на Фролова. — Да. — соболезную я. — Это мой папа. — и снова перечитываю долбанную фразу, смысл которой вообще не могу понять.
— И что, даже ничего не посоветуешь? — брюзжит под боком чернявый.
— Ты сначала со своим отцом разберись, а потом уже лезь к моему… — высказываюсь я, за что получаю шлепок по бедру.
Уже собираюсь «обнажить меч» и отстоять свою правоту, как Петюня жёстко обрывает:
— Тема закрыта.
Почему в этом доме так любят ущемлять мои права?
Свобода голосу! Скажем насилию нет! Всю зарплату — жене!
Секунда и я уже упираюсь взглядом в мужской профиль. Злобно дышу и заставляю себя вновь погрузиться в учёбу.
Через какое-то время я остываю и полностью увлекаюсь своим занятием. Из соображений вырывает неожиданный звонок.
Беру телефон:
— Алло?
— Привет. Это Лиза? — слышу незнакомый мужской голос.
— Ээм… — краем глаза замечаю, как напрягается Петюня. — Да, это я. С кем имею честь разговаривать?
— Меня зовут Игорь. Ты недавно была в клубе «Эйфория» с подругами… Я работаю там барменом, если вспомнишь…
Откладываю в сторону ноут, сжимаю покрепче трубку и радостно улыбаюсь:
— Да-да, конечно помню!!
Сбоку начинается возня и около свободного уха слышится гневный рокот Петра:
— Какого чёрта?! Дай сюда телефон!!
Нет-нет! Только не это! Нужно успеть донести бармена до Соньки живым!!
— Отвали, чернявый! Это важно!!
Вскакиваю с кровати и на всех парах мчусь к выходу, пока Петюня не удалил номер и не разбил телефон об стену.
— СТОЯТЬ, ЗАРАЗА! — летит в мою спину грозный вопль, и я ускоряюсь, наплевав на то, что я в одних носках.
— Вспомнила? — веселеет голос в трубке. — Я это… хотел позвонить ещё пару дней назад, но заработался… Я вот чего хотел спросить…
— Спрашивай!!! — тороплю я, лихорадочно пытаясь повернуть ключ в двери.
— Мне неудобно просить… — замялся бармен.
Распахиваю дверь, выбегаю и захлопываю её обратно. Бегу к лифту, слыша позади тяжёлые шаги чернявого.
Жму на кнопку и нетерпеливо прыгаю.
— Хватит титьки мять, ГОВОРИ БЫСТРЕЕ!! — отчаянно ору в трубку.
В трубке виснет шокированная тишина.
Где этот хренов лифт?!
Дверь квартиры «шандарахается» об стену и оттуда вылетает разъярённый чёрт.
— Ой, мамочки! — взвизгиваю я и по лестнице вниз. Быстрее к Маньке.
— Эмм… — неловко мычит бармен.
— НУ? — рявкаю я, перепрыгивая через лесенки семимильными шагами.
Вот сверну себе шею и буду местным призраком, посмотрим, как запоёт Петюня.
— Я хотел попросить номер твоей подруги. — выпаливает Игорь-бармен.
— Какой именно? — уже выплёвываю лёгкие.
Ещё пара этажей и я у цели. Если добегу… Эта сволочь спортивная с длинными ногами уже нагоняет…
— Брюнетка. — быстро отвечает парень.
Покровская там, наверное, какой-нибудь обряд забацала на привлечение ненаглядного…
Подлетаю к двери Матвеевой и колочу со всей дури кулаком.
Ну? Ну? НУУУ???
Топот сзади пульсом отбивает у меня в ушах.
— Я не вовремя? — вполголоса уточняет бармен, охреневая над моими фоновыми звуками.
— Отключишься — убью! — предупреждаю я. — Жди номер.
— Ладно… — затихает голос.
И вот, наконец, дверь неспешно открывается, на пороге появляется Манька, смотрит на меня непонимающим взглядом, потом переводит его за мою спину, округляет глаза и… захлопывает дверь обратно…
— БРУТ! — воплю, что есть мочи и поворачиваюсь.
— Женщин бить нельзя! — напоминаю я, сжимаясь с каждым уверенным приближающимся шагом Петра.
— Сделаем маленькое исключение. — пугающим низким голосом произносит он.
Приваливаюсь спиной к двери и отчаянно пинаю её пяткой.
— Телефон. — безоговорочным тоном говорит Петюня и выставляет вперёд ладонь.
— Мне нельзя нервничать… Ты помнишь, да? Я немножко беременна… — лопочу я под навесом мужского тела.
Не прокатило.
Парень ещё больше стискивает челюсть и пронзает меня убийственным взглядом. Ждёт.
Прячу телефон за спину и принимаю боевую позу.
Пытаюсь вспомнить номер Соньки на память, чтобы успеть продиктовать вслух, пока мобилу не отжали…
Но какой там. Эта функция в моём мозгу была всегда отключена.
