— Договорился на следующие выходные.
— Саульский… — выталкивает Юлька вместе со свистящим громким выдохом. — Вот, что за манера, а? Мне ведь подготовиться нужно, какой-то наряд подобрать…
— Успеешь, мурка. Только фату не надевай.
— Какую фату?
Прочищаю горло и скашиваю взгляд в сторону.
— Свою.
— А почему? — по голосу слышу, что поняла.
Играет со мной.
Упорно в окно смотрю. Постукивая пальцами по нагретой у стекла коже, фокусируюсь на городской суете и, помня о сыне, стараюсь выражаться культурным русским языком.
— Почему, почему… Юль, — с нажимом ее имя произношу, как и всегда, когда нужно собрать ее внимание. — Не хочу, чтоб в церкви неуместные воспоминания погнало. Оденься скромно.
После этих слов она недолго выдерживает паузу. Потом, не сдержавшись, прыскает и откровенно хохочет. А у меня уже стоит.
— Юля… — поворачиваюсь, когда на ее веселье реагирует Богдан. Выпуская изо рта грудь, в тон матери заходится смехом.
— Ох… — хихиканье моей мурки обрывается. Ей приходится резко притиснуть к соску пеленку, чтобы остановить брызнувшее молоко. — Бодя, что ты вытворяешь? — и вновь смеется. Теперь уже не на меня эта эмоция направлена. — Тебе тоже смешно, да?
Когда она передает разгулявшегося сына мне, закрепляю его в автокресло и подаю ему странную пёструю цацку, от которой он с необъяснимой силой прётся. Юля тем временем обтирается влажными салфетками и поправляет одежду.
— Я на полном серьезе сейчас, — ловлю ее взгляд.
— Да, я поняла. Только фату мне в любом случае уже нельзя… И вообще, нельзя нам венчаться, Саульский.
— Еще как можно.
— Там правил много, и ответственность друг за друга увеличивается, — видит, что я на это никак не реагирую. Добавляет весомый, по ее мнению, аргумент: — Три дня воздержания перед обрядом…
— Потерпим.
— Серьезно?
— Серьезно.
— Ну, ок, — скрещивая на груди руки, долго буравит меня взглядом. — Это ж мы душами соединимся, Ромочка?
— Мы — уже, — сурово подсекаю ее попытку меня то ли шокировать, то ли испугать. — Теперь шлифанем перед Богом.
— Поверить не могу…
— Что?
— Что тебе это нужно.
— Нужно.
Крестины празднуем в саду. Листья уже пожелтели, местами начали опадать, но в общей массе еще не утратили своей природной яркости и сочности. Гости вздыхают, нахваливая эту красоту. А мне сегодня хочется напиться. Не так, чтобы прям в дымину. Меня несут хорошие эмоции. Я счастлив. Да, именно так это и называется. Я счастлив и всех угощаю. Японского посла, в том числе. Благо он в разы лучше Момо по-нашему изъясняется. Они, конечно, наглеют и половину вечера болтают на своем. Юлька тоже вклинивается. Вот она, подозреваю, на японском мастак еще тот. Как Момо на русском, если не хуже. Посол то и дело снисходительно улыбается и, напрягая извилины, со всех потуг пытается понять, куда она направила свою мысль. Нравится ему моя жена. Она всем нравится. Моя солнечная Юлька.
К вечеру я порядком хмелею, не скрою. То и дело ее к себе привлекаю. Обнимаю без какой-либо сдержанности. Она и сама жмется, много улыбается.
У сына сегодня до безобразия много нянек. Он от них наверняка сам устал. То и дело зевает. И хорошо, есть шанс, что ночью нормально спать будет. А мы с Юлькой по душам прошвырнемся. Мурка в моей, как умеет, ураганом. Украдкой поглядывает и взглядом это обещает.
А я дышу и чувствую, что живу. На полную. Раньше не знал, что так бывает. Теперь по-другому не согласен. В унисон с Юлей моей. На всю катушку.
Я ее танцую. Много, как она любит. Чтобы подтаяла моя мурка, дошла до нужной кондиции.
— Саульский, я тебя люблю, знаешь? — смеется, когда слишком близко ее к себе прижимаю.
— Знаю.
— Чувствуешь?
— Чувствую. А ты чувствуешь?
— Как ты меня?
— Именно.
— Конечно, Ромочка. Конечно, родной.
Ночью трахаю ее медленно, как вчера не мог. Сегодня алкоголь помогает долго продержаться. После каждого тягучего толчка дрожь ее ощущаю. Мелко-мелко, едва заметно, вибрирует, будто искрит моя мурка. До утра я ее точно затрахаю.
— Я устала… Отстань, Ромочка, спать хочу…
— Завтра отоспишься. Я с Богданом на рыбалку поеду.
— Какую рыбалку? Ты совсем пьяный, Саульский? — приглушенно смеется подсевшим голосом.
— Обычную такую, Юлька. С удочками. У речки посидим. Уже можно. Ему понравится.
Она таращит на меня глаза и снова смеется.
— Не думаю.
— Вот и правильно, не думай. Давай еще, мурка. Нам потом три дня нельзя будет.
— Рома, у меня сил нет…
— Я с тобой свою разделю. Все сам. Давай.
— Ох, черт… Рома…
* * *
Обряд венчания устраиваем на закате дня. Кроме батюшки и помощников с нами в церкви лишь Ставницеры, как свидетели. Юля без фаты. Платье подобрала простое, белое, длинное в пол, без каких-либо нелепых рюшей и финтифлюшек. Трудно мне полностью очистить мысли и сосредоточиться исключительно лишь на церемонии. Однако я на исповеди перед батюшкой чистосердечно покаялся, что сволочь порочная. Он мне все отпустил. Сейчас смотрит, и хрен по моему суровому лицу считает, что я по новой окаянства тут же набираюсь.
Главное здесь что? Люблю я свою Юльку. Люблю вот так вот до греха сильно. Кто ж виноват, что я тише и слабее не умею? Смотрю на нее, земля под ногами трескучей паутиной расходится. А она улыбается и краснеет от смущения.
Знает меня, родная. Все понимает.
Горит в груди. Никакие ветра не способны затушить. До гроба ее вот так любить буду. Потому что моя она. Кто-то, не Хорол, вылепил специально для меня. Но почившему тестю свечку все же поставил. Уже не одну. Пусть покоится с миром.
Как там батюшка сказал? Из ребра? Я ей весь костяк отдать готов.
Едва выходим из церкви, поднимаю на руки. Крепко целую, забывая о том, сколько человек нас ждет во дворе. Юля, застыдившись, даже упираться начинает. Потом все равно сдается. Подчиняется. Сладко отвечает.
Если бы иметь возможность описать, каким бальзамом на душе разливается эта благодать…. Сказать, что она и сын для меня все — ни хрена не сказать. Выше, чем с ними, я никогда не взлетал. Выше — просто невозможно.
Эпилог
Май, 2011 г.
Не утихает в Юле тяга к шумным сборищам. Устаивает помпезные праздники по любому поводу, но сегодняшний день и правда особенный. Нашей дочери исполняется год.
