56. Фабиан
До катастрофы
Лето 2017 года
Летом я много катаюсь на велосипеде. Всегда без направления и цели. Мне просто нравится крутить педали. Ветер в лицо и знакомые кварталы, пролетающие мимо. Мчишься вперед, и все сливается в единое целое.
— Куда ты? — спрашивает мама, пока я в прихожей зашнуровываю обувь.
— На велике прокачусь, — отвечаю я.
Площадь и сквер, пригорок, детская площадка. В туннель, мимо школы и футбольного поля, к супермаркету «Ика». Время от времени торможу и подбираю бутылки, чтобы потом сдать. Иногда останавливаюсь посмотреть, как другие играют в футбол или прыгают через скакалку. Я воображаю, что выполняю секретное задание, что я шпион, которого никто не должен заметить.
А еще я так ухожу от мамы. Ненавижу, когда она пьяная и полусонная просто сидит за столом в кухне. Это как будто не моя настоящая мама. И в такие моменты я очень скучаю по отцу.
В один солнечный день, когда я еду мимо пригорка у сквера, кто-то окликает меня по имени. За строительным вагончиком сидят несколько человек, которых я знаю по школе.
— Фабиан, ты куришь? — спрашивает один из них.
На его бейсболке изображен вытянутый вверх средний палец.
— Ты получишь двадцать крон, если съешь это, — говорит другой в кепке с надписью «Адидас».
Он размахивает скрюченным окурком, и все смеются. Я тоже смеюсь. Самоубийство — не смеяться, когда другие шутят.
— У меня другая идея, — усмехается парень в бейсболке и машет мне, предлагая идти за ним. — Вот, — говорит он, показывая на красные дорожные конусы, расставленные четырехугольником за строительным вагончиком. Только подойдя к краю, я понимаю, что это яма. Довольно глубокая, примерно два на два. На дне видна желтая пластиковая труба. Между конусами натянута лента, означающая, что проход запрещен. Парню в бейсболке на это плевать.
— Если прыгнешь вниз, получишь сотню.
— Еще чего.
Я не идиот. Подхожу близко и заглядываю вниз. Глубина метра полтора, не меньше, может, даже два. Если прыгнуть, край окажется над головой.
— Триста? — предлагаю я.
Нормальный вклад в наши билеты до Калифорнии.
— Он чокнутый, — говорит парень в «Адидасе», а тот, что в бейсболке с пальцем, собирает с остальных деньги и пересчитывает замусоленные купюры.
— Двести шестьдесят. Они твои, если прыгнешь.
— Точно?
Легкие деньги. А меня они там не бросят. Не рискнут. А если рискнут, я буду орать, пока кто-нибудь не услышит.
— Клянусь Богом, — говорит этот в бейсболке и в подтверждение протягивает руку для пожатия. — Двести шестьдесят крон.
— О’кей, но деньги вперед, — говорю я.
«Бейсболка» медлит.
Я не дурак. Я понимаю, что они издеваются, но мне на это плевать. А на двести шестьдесят крон — нет.
Шуршащие купюры у меня в руке. Пересчитываю и кладу в карман шорт. Потом сажусь на корточки и прыгаю вниз. Придурок в бейсболке истерически ржет, все хлопают его по раскрытой ладони.
Яма реально глубокая. Подпрыгиваю с поднятыми руками и достаю только до края.
— Круто, Фабиан, — говорит тип в бейсболке. — А теперь тебе надо оттуда вылезти.
— Да уж как-нибудь.
Тоже мне, большое дело. Рано или поздно выберусь.
— Ну давай, Фабиан! Вперед! — орет «бейсболка».
Я делаю пару бессмысленных попыток. Встаю на цыпочки, тянусь вверх и наконец касаюсь пальцами земли. Опираюсь ногой на желтую трубу и хочу ухватиться руками за гравий. Вверху включены камеры телефонов и раздается гогот.
Я сажусь на землю. Не надо пытаться. Лучше сидеть и ждать, когда им надоест.
— Крошка Фабиан в яму упал, крошка Фабиан в яме пропал, — поет кто-то.
Все смеются и дразнят меня. Я стараюсь отключиться и думать о чем-то другом.
Но потом что-то наверху происходит, и все они вроде бы убегают в сторону площади.
— Эй, слышишь, подожди! Иди сюда!
Я прислушиваюсь.
Шарканье ног по гравию, перешептывание и новый взрыв смеха.
— Мы поймали редкого зверя, — заявляет «бейсболка». — Он тут.
Остальные ржут и свистят. Потом шаги приближаются, я встаю и смотрю вверх. На краю ямы стоит Вильям.
— Привет, — говорю я.
Из всех прохожих здесь оказался именно он.
— Помоги мне, — говорю я. — Они дали мне двести шестьдесят крон, чтобы я прыгнул, но я должен выбраться сам.
Вильям молча смотрит на меня.
— Дай руку, — прошу я и протягиваю ему свою.
— Давай! — шипит идиот в бейсболке. — Ну давай же, давай!
Остальных прямо корчит от буйной радости.
Я умоляюще смотрю на Вильяма. А он вдруг спускает штаны, и, до того как я успеваю среагировать, на меня сверху льется струя мочи. Запах креветок и металлический привкус во рту. Я отплевываюсь и фыркаю, глаза щиплет, но это не важно. Мне больно не от мочи.
Когда я открываю глаза, Вильяма уже нет, а вся компания стоит вокруг ямы, высунув ядовитые языки из приоткрытых ртов. Издевательский смех и включенные камеры.
— Иди сюда, — говорит главный дебил, присаживаясь у края и протягивая мне руку. — Я тебе помогу.
Я уезжаю оттуда на велосипеде. Скорее, скорее, прямо домой. В горле ком, мне трудно дышать, в глазах слезы.
Ненавижу. Все и всех.
Умываясь, не смотрю в зеркало над раковиной. Я не хочу себя видеть. Жирного, уродливого, отвратительного выродка.
Быстро прохожу мимо мамы и закрываюсь у себя с компом и наушниками. Но когда я начинаю мочить гадов-врагов на экране, злоба по капле уходит. Через полчаса в дверь стучит мама. Я выключаю экран и сажусь рядом с ней на кровати.
— Как ты, родной?
У меня нет сил притворяться. По моим щекам текут слезы, мама в отчаянии. У нее изо рта воняет кислятиной, но я все равно позволяю ей сидеть рядом. Я хочу, чтобы все было по-другому. Чтобы мы с мамой были другими.
— Мальчик мой. — Она обнимает меня, и я не убираю ее руку.
— Мама, почему живут такие, как я?
Я все делаю неправильно. Я не вижу никакого смысла продолжать.
— Но, родной, ты не должен так думать. Никогда.
Но не думать я не могу.
— У тебя что-то случилось? — спрашивает мама. — Я могу что-нибудь сделать?
Я знаю, что она меня любит, но этого мало.
— Я не хочу, чтобы ты так много пила, — говорю я. — Мне не нравится, когда ты пьяная.
