Онлайн книга «Стамбульский ветер»
|
«Вот, наверное, сейчас по этой улице идет Тимур с Мэтом…» – подумала я. Сын написал мне, что уже на месте и бабушка Елена Васильевна ждет их на обед, но они решили сперва пробежаться по городу, чтобы Тимур смог почувствовать его атмосферу. На видео мелькнула красивая улочка с желтыми фасадами и старинный храм. Фотоателье и магазинчики с вывесками в стиле ретро. Солнечные пятна ложились на мостовую, как акварель. Я закрыла глаза и попыталась представить, как пахнет там воздух. Как звучат шаги. Как они смеются. И вдруг на центре экрана появилось сообщение от Эмина. «Привет! Что делаешь?» Чашка чуть не выпала из рук. Сердце вздрогнуло, как и каждый раз, когда он писал, хотя писал он почти каждый день. Я ответила сразу: «Погружаюсь в историю одного маленького городка. Туда уехал мой сын в гости к другу и его семье. А я же должна знать, где мой взрослый ребенок.» Эмин не заставил себя ждать. «Какой город?» «Новогрудок. Город замков и легенд», – набрала я. «На удивление красивый маленький городок в Беларуси. Сейчас вот смотрю на фотографии и думаю, каково там вживую. Городу 980 лет, если верить летописям.» Прошло всего несколько секунд – и на экране появилось: «Даша, а давай прогуляемся по нему вместе? Мне понравилась наша встреча в книжном.» Я усмехнулась. Конечно, он снова предлагал мне то, что могло существовать только между строк – наш собственный мир, в котором время подчиняется фантазии, а пространство создается из слов. “У меня нет планов на сегодня. Почему бы и нет?”– написала я. “Ты идешь справа, я слева?” “Да, мне удобно. Мы пойдем к замку?» “ Дай мне пять минут и сама не забудь надеть куртку и теплый шарф. Я уже вижу, что замок на высоком холме и там могут дуть ветра.” Мне вдруг захотелось заплакать – от чего-то щемящего в груди. Как будто меня коснулись не только словами, но и тем вниманием, которого так не хватало. Но я не успела, потому что почти сразу прилетело новое сообщение: “Ты слышишь, как звучат наши шаги на старинной брусчатке? Они отражаются от маленьких домиков и их уносят порывы ветра. Когда я был маленький, то обожал воображать такие улицы с брусчаткой, фонарями и красивыми фасадами низких домиков. А когда приехал в Париж не мог насытиться прогулками в таких местах. Так что ты выбрала на сегодня прекрасное место.” Мне было страшно, как бывает в первый день в чужом городе. Но и тепло от того, что он рядом. Хоть я и знала, что это только в письме. “Куда мы идем, Эмин?” “Наверх. К Замковой горе, где остались руины одного из самых неприступных замков тринадцатого века. Но давай сперва погуляем по площади, покормим голубей и пройдем по улице, где в камнях прячется шепот столетий. Ты слышишь колокольный звон?” Я загрузила картинку площади и заметила башни храма. “Я слышу”, – написала я, и в моей голове по-настоящему зазвучал колокол. По коже побежали мурашки – будто его звон раздавался в самой груди, оповещая, что в моей жизни что-то бесповоротно меняется. И я не могла – да, и не хотела – этому помешать. “Зайдем в Фарный костел?” “Четырнадцатый век?” – моментально ответила я и загрузила фотографии архитектурной жемчужины города, в котором никогда не была. “Там венчался Король Ягайло и Софья Гольшанская”. Я не знаю, как сложилась их жизнь, но мне всегда интересно прикасаться к таким местам – как будто через камень можно услышать эхо чужих чувств.” |