Онлайн книга «Стамбульский ветер»
|
– Торжественно клянусь! Мам, а с текстом все-таки поможешь? – Я тебе хоть раз отказала? Присылай свои сканы. – Их нужно набрать и немного подредактировать, чтобы молодежи было интересно читать, но сохраняя смысл и все события. – Идея интересная, как раз думала, что самой почитать. – У нас шеф крутая, она такие штуки находит, просто… А это чей-то старый дневник, но у нее есть разрешение автора на переработку. Там, мам, покруче любого романа все развивается. Но я, правда, только первые три главы пока глянул. Скучно тебе не будет точно. Я слушала и невольно улыбнулась. Хоть что-то в этом дне было о жизни вне моих собственных тайн. Необычно, конечно, прикоснуться к тому, что какая-то незнакомая женщина написала еще в другую эпоху. Странно, я сама никогда не задумывалась, что у бабушек тоже была любовь, поезда, письма, снег на ресницах… Хотя может это из-за того, что мама отца всегда была очень строгой и представить ее молодой я в принципе не могла. В детстве мне казалось, что она сразу родилась с седым пучком волос, а второй бабушки у меня никогда не было. Я загрузила, наконец, ноутбук и, не заходя в соцсети, сразу открыла фотографии листов, исписанных красивым каллиграфическим почерком. Буквы, выведенные чернилами, словно дышали – как дыхание давно ушедших времен. Я начала читать. Ленинград. Октябрь 1983 Сегодня планировала пойти на квартирник. А до этого у Димки должны были читать Цветаеву, спорить о Гумилеве, слушать пленки Высоцкого и болтать под гитару до утра. Я надела отцовский пиджак, который носила с закатанными рукавами, небрежно завязала платок так, как видела на портретах французских поэтов, поэтому чувствовала себя абсолютно готовой к встрече с новым днем. Я никогда не знала кого встречу среди дыма сигарет, в уютных атмосферных чужих квартирах, где концерты устраивали на двадцать человек, а свет смягчали, наматывая шарфы на лампу. Как бы то ни было, мне предстояла ночь разговоров и размышлений: о смысле, о страхе, о свободе. Но в этот раз я туда не дошла. Хотя стоит начать с самого начала. Глава 21. Сканы от Тимура Ленинград. Октябрь 1983 Я собиралась на квартирник. У Димки должны были читать Цветаеву, спорить о Гумилеве, слушать пленки Высоцкого и болтать под гитару до утра. Я надела отцовский пиджак, который носила с закатанными рукавами, небрежно завязала платок так, как видела на портретах французских поэтов, поэтому чувствовала себя абсолютно готовой к встрече с новым днем. Никогда не знаешь, кого встретишь среди дыма сигарет в уютных атмосферных чужих квартирах, где концерты устраивают на двадцать человек, а свет смягчают, наматывая шарфы на лампу. Как бы то ни было мне предстояла ночь разговоров и размышлений: о смысле, о страхе, о свободе. Я шла, слегка опаздывая, уже слышала музыку из окна на третьем этаже… Но в этот раз я туда не дошла. Хотя стоит начать с самого начала. Он стоял на углу, как будто случайно. В форме. Молодой. Наверняка, ждал кого-то. Слишком выправленный для этих улиц, где в каждом дворе-колодце – тень Бродского, где лестницы скрипят от чужих шагов, где мокрые стены знают больше, чем газеты. Я не хотела с ним говорить. Он со мной явно тоже. Мы были из разных миров. Но нам не удалось разминуться, когда прямо у нас на глазах на асфальте растянулась женщина в твидовом пальто. Я нагнулась и попыталась помочь. Молодой старлей бросился поднимать женщину. Мы оба оказались на корточках, стараясь приподнять безвольное тело. В какое-то мгновение наши взгляды встретились. Мы точно не должны были пересекаться в жизни, где каждый шел своей траекторией. Он бросил взгляд на мои зеленые пряди – слишком яркие для его уставного мира – но промолчал об этом и деловито заговорил о другом: |