Книга Дохлый таксидермист, страница 145 – Мария Самтенко

Виновного?

Невиновного?

Железный Феликс клялся, что невиновен, но что стоят клятвы под дулом пистолета? Уж я-то навидался разнообразных уголовников, наслушался, что они рассказывают, что в Австрии, что в Черновицах, что в Москве.

И все же в мыслях я постоянно возвращался к утренним событиям: Дзержинский у меня за столом, и вместо огня испанской инквизиции в его глазах непонимание и растерянность.

И тусклый отблеск моего табельного пистолета, конечно же.

«Вы ошиблись».

«Я не верю, что у вас может быть что-нибудь на меня».

«Я невиновен».

Сначала я пытался отвлечься, читал газеты, потом по десятому разу перепроверял записи в блокноте, а последний час просто ходил по квартире туда-сюда и мрачно прикидывал, не мог ли я промахнуться с Дзержинским, и не следовало ли выбрать вместо него Васильченко. Они ведь оба вели себя подозрительно — и Дзержинский, и Вася — так что я мог просто пригласить Железного Феликса сюда, налить ему коньяка, рассказать, что унылые уши моего вечно недовольного помощника слишком подозрительно торчат из этого дела, и попросить совета.

Но я еще с прошлой жизни привык верить в худшее — примерно с того момента, как мой сын Отто Гросс сошелся с Фрейдом и Юнгом, проникся идеями анархизма, подсел на опиум и принялся проповедовать полигамию. А что может быть хуже, чем заподозрить, что единственный человек, которому ты доверяешь и которого можешь назвать своим другом — убийца? Конечно, «маньяк» в помощниках это тоже не подарок, но я отмел этот вариант из-за того, что ни один вменяемый заказчик Васильченко не наймет. Лучшее, что ему можно поручить, это дело о краже велосипедов.

А что, если нет?..

Запасной план на случай ошибки у меня тоже был, и в качестве одного из основных пунктов там фигурировало «извиниться перед Дзержинским с безопасного расстояния». Я вспоминал его глаза — больные глаза инквизитора, обвиненного в пособничестве дьяволу — и думал, что просить прощения, наверно, придется из Германии или Австралии. И это еще в лучшем случае.

В худшем для этого мне придется стреляться.

Телефон зазвонил в одиннадцатом часу. Я был на кухне — решил сварить кофе. Точнее, растворить, варить настроения не было. Наверно, следовало сделать это раньше, потому, что, судя по моим ощущениям, участковый как раз этого и ждал.

Телефонный аппарат обычно устанавливали на стене возле входной двери, но я настоял, чтобы провод дотянули до кабинета — так удобнее. Так что сейчас я поставил кружку на стол, тяжело опустился в кресло и взял трубку. На проводе, как и ожидалось, был взволнованный реутовский участковый. Он сходу начал рассказывать, как кто-то кого-то сначала утопил, а потом опознал, и я устало откинулся в кресле:

— Рассказывайте по порядку. Что журналисты?..

— Наши или те, которые набежали со всех сторон, как будто им там медом намазано?..

— Наши, — перебил я, массируя виски. — Илья Ильф и Евгений Петров. Они живы?

— Живы и даже не ранены, есть не считать синяков и ушибов, — отрапортовал участковый. — В рубашке родились.

Я ощутил минутное облечение. То, что я цинично отправил журналистов на встречу с Иваном Приблудным, который совершенно точно попытается расправиться с ними по указке «великого спасателя» Григория Распутина, являло собой отдельную головную боль. Впрочем, кто сказал, что будет легко?