Книга Измена. Ты не защитил меня, страница 69 – Энди Дорн

Может быть, совсем маленький, микроскопический, но все-таки шанс у меня есть.

Сажусь в машину, завожу двигатель, включаю печку. На улице холодно, мартовские ночи еще злые, зима не хочет сдавать свои позиции. Откидываю спинку сиденья, устраиваюсь поудобнее.

Завтра я снова попробую с ней поговорить. И послезавтра тоже. Буду пытаться каждый день, пока она не выслушает меня. Пока не поймет, что я готов на все, чтобы вернуть ее любовь.

В ее окне все еще горит свет. Я смотрю на этот теплый желтый квадратик и чувствую что-то похожее на покой.

Она рядом. Живая, дышащая, настоящая. И сегодня, хоть и ненадолго, но я снова был ей нужен. Защитил ее от этого придурка, помог справиться с приступом, довел до дома.

Может быть, у нас действительно есть шанс.

Ксения

Утром меня будит настойчивая трель телефона. Еще не до конца проснувшись, я нащупываю трубку на прикроватной тумбочке. На экране высвечивается имя, которое заставляет меня окончательно прийти в себя. Денис.

Первый импульс — сбросить звонок. Память тут же воскрешает вчерашний вечер: его испуганное лицо, отвращение в голосе, слово «ненормальная», которое до сих пор звенит в ушах. Но что-то заставляет меня ответить. Любопытство? Или надежда на то, что он позвонил извиниться?

— Алло, — говорю я осторожно, голос еще хриплый от сна.

— Ксюш, привет, — в его голосе слышится неуверенность, которой вчера не было. — Ты не спишь?

— Уже нет, — отвечаю сухо, ожидая, что он скажет дальше.

Денис молчит несколько секунд, и я слышу, как он тяжело дышит. Видимо, волнуется.

— Слушай, насчет вчерашнего… — начинает он, и в голосе появляются извиняющиеся нотки. — Я хотел поговорить с тобой. Я неправильно отреагировал, понимаешь?

Я сажусь в кровати, прислоняюсь спиной к изголовью. За окном серое мартовское утро, голые ветви деревьев качаются на ветру.

— Неправильно отреагировал? — повторяю я его слова. — Ты назвал меня ненормальной, Денис.

— Да, знаю, — он вздыхает. — Это было глупо. Я просто испугался, понимаешь? Не понял, что с тобой происходит. Никогда раньше не сталкивался с таким.

В его голосе действительно звучит раскаяние, но есть что-то еще. Что-то, что заставляет меня насторожиться.

— Я готов это обсудить, — продолжает он. — Хочу понять, что с тобой случилось. Может, ты расскажешь мне?

Я встаю с кровати, подхожу к окну. Во дворе все так же стоит темный «Мерседес» Максима. Даже отсюда видно, как он сидит за рулем, наблюдая за нашим домом. Не уехал. Снова всю ночь просидел в машине.

— Что именно ты хочешь обсудить? — спрашиваю я холодно.

— Ну… твою болезнь, — слово «болезнь» он произносит осторожно, словно боится меня спугнуть. — Это лечится ведь? Есть таблетки от этого?

Я чувствую, как внутри меня поднимается волна возмущения. Он говорит о моих панических атаках как о простуде, которую можно вылечить парой пилюль.

— Денис, это не простая болезнь, — говорю я, стараясь сохранить спокойствие. — То, что произошло вчера — это последствие травмы. Серьезной травмы.

— Какой травмы? — в его голосе просыпается любопытство. — Ты ничего не рассказывала.

Я закрываю глаза, пытаясь решить, стоит ли говорить правду. Но разве он не имеет права знать, во что ввязывается?

— Несколько месяцев назад на меня напали, — начинаю я тихо. — Ночью, в темном переулке. Грабитель. Я была беременна и… потеряла ребенка.