Книга Сопротивляться бессмысленно, страница 34 – Юлия Резник

— И пресс есть! Баги-и-иров, ну правда, каким богам ты молишься? Я бы душу дьяволу продала за такую форму.

— Достаточно устроиться на работу в органы. Дефицит калорий и физические нагрузки гарантированы.

— Кстати, об этом. Тебе еще не надоело валять дурака?

— Нет. Мне все нравится.

— Что нравится? Спасать эскортниц от ребят вроде Тегляева?

Нет, я где-то даже понимаю Светкину претензию. Но меня злит, что она так пренебрежительно отзывается о Сабине, которую совершенно не знает.

— Кто-то же должен это делать, — нейтрально замечаю я. — Или у тебя другие мысли на этот счет? Может, надо было ему позволить ее убить?

Казанцева морщится. Отпивает из своего бокала. Качает головой.

— Да нет, конечно. Таких паскуд наказывать надо. И с этим я тебе помогу, даже не сомневайся. Просто, Леш, ну где ты, а где эта возня? Давай уж, мирись с родителями и возвращайся к той жизни, для которой тебя готовили. — Светка похлопывает меня по плечу и уходит, плавно покачивая действительно раздавшимися бедрами, чтобы поприветствовать очередных подоспевших гостей.

Хмыкаю. Ее послушать — это просто каприз. Нет, может, со стороны это так и выглядит. И даже больше — возможно, это объективно дурацкий выбор. Я же уже давно понял, что в нашем мире нет никакой справедливости. И что в одиночку я даже при большом желании ничего с этим не смогу сделать, но…

— Алеша, боже, сынок… Привет.

Я замираю и медленно оборачиваюсь. Никакой ошибки. Передо мной стоит мать. В руке у нее зажат бокал красного вина, и от того, что родительницу немного трясет, то угрожает вот-вот пролиться на ее безупречное дизайнерское платье. Во рту пересыхает от волнения. Мама всё такая же — изящная, ухоженная, взгляд чуть тревожный, как будто она, даже отдыхая, настороже. Мне это так знакомо!

— Мам, — произношу глухо.

— Вот так сюрприз! Я не знала, что ты будешь… Света не предупредила… — она звучит искренне растерянной. Может, действительно не знала. А может, в этом весь смысл — надеялась, но не могла признаться даже себе. — Ты хорошо выглядишь.

— Ты тоже, — киваю я. И ничего такого в нашем разговоре, на первый взгляд, нет — мостов я не сжигал, но ведь и не строил. Да и мать, если уж начистоту, не слишком-то стремилась поддерживать отношения.

С показным равнодушием наблюдаю за тем, как она подносит бокал к губам. Отпивает, хотя ее руки все так же дрожат, выдавая волнение.

— Как папа? — спрашиваю, чтобы соблюсти приличия, и себе беря бокал с подноса проносящегося мимо официанта. Как будто эти самые приличия действительно что-то значат.

— Как всегда. Много работает. Очень скучает.

Хмыкнуть или промолчать — не могу решить. В итоге просто отступаю на шаг, физически не выдерживая этой близости.

Скучает он. Ну да… Как по заказу на меня накатывает воспоминание из прошлого.

Дело было в августе. Вечер выдался замечательный, как бывает лишь на исходе лета, когда воздух ещё теплый, но в нём уже отчетливо чувствуется скорое наступление холодов. Мы с отцом ехали с ужина, где вместе с партнерами отмечали одобрение крупной земельной сделки. Роман Борисович был доволен, а потому разговорчив. В машине пахло хорошим коньяком и дорогими сигарами.

Спереди ехала машина — та самая, в которой сидел Солодов, чиновник из земельного комитета, которого отец давно и настойчиво продвигал. Я знал, что он пил больше других. Видел, как он шатался, когда садился за руль. Даже попытался его остановить, но меня одернул отец: