Онлайн книга «Сопротивляться бессмысленно»
|
— Мысли были, — бросаю, не глядя. В комнате резко становится тихо. Только слабый треск сигареты разбавляет повисшую тишину. — Ты так больше не шути, Сабина, — говорит она тихо. — Я понимаю, что тебе очень плохо. Но все равно это никуда не годится. Киваю, признавая правоту слов подруги. Я не имею права опустить руки. Я обязана жить дальше. Если не для себя самой, то для родителей, которые сейчас тоже проходят через все круги ада в нашей деревне. И в пику тому же Тегляеву… — Хочешь, устроим девичий день? Организуем домашний СПА, сделаем всякие масочки, процедурки… Включим телик и будем смотреть слезливые фильмы, пока не хлынет кровь из глаз? — Да мне бы хотя бы душ принять, — устало хмыкаю я, потому что реально несколько дней не находила в себе сил помыться. — Вот и пойдем! — Куда? — Наберу тебе ванну. И сделаю массаж. Я соглашаюсь больше из благодарности к Аниному участию, чем по какой-то иной причине. Но вдруг оказывается, что это так круто — просто опуститься в горячую воду и, уткнувшись носом в коленки, кайфовать от того, как руки Саранской разминают мои одеревеневшие плечи. — Спасибо, Анют. Мне лучше. Ты настоящая волшебница. До сих пор не пойму, за какие такие заслуги мне тебя послал бог. — Скажешь тоже… Кстати, ты не думала обратиться к психологу? — Если честно, я вообще пока плохо соображаю. Но, может, и обращусь. — О, да ты засыпаешь! — всплескивает руками Саранская. — Ну-ка, выбирайся. Так странно! Меня реально стремительно покидают силы. Может, потому что из-за тревоги я почти не спала в последние дни. Едва переставляя ноги, дохожу до спальни. Аня, чертыхаясь, комментирует увиденное. — Замри! Я сменю постельное… — Спасибо, — шепчу, едва ворочая языком. А пять минут спустя падаю на кровать и, кажется, тут же отключаюсь. Просыпаюсь от ощущения, что кто-то на меня смотрит. Кроме меня в квартире может находиться только один человек. Я леденею… И медленно приоткрываю глаза, чуть не вскрикнув от облегчения, когда встречаюсь взглядом с Саранской. Всего лишь, господи помоги, с ней… — Ты чего? — хриплю я. — Я долго спала?! — Да пофиг. Главное, что проснулась. Я тут кое-что выяснила. Ты только сразу не падай в обморок. — Что выяснила? — потягиваюсь, совсем не чувствуя удовольствия от когда-то до ужаса приятных мелочей. Вспоминаю Анины слова о психологе. Я подписана в сети на нескольких, чей подход мне близок. Возможно, это, и правда, выход. В свое время Леша тоже советовал мне пройти терапию. Лёша… Стоит его вспомнить, как внутренности стягиваются в болезненный узел. — Вот. Посмотри. Это же твой Багиров? — Он не мой, — шепчу я, с жадностью вглядываясь в подсунутое мне фото, на котором Лёша запечатлен в компании пожилой представительной пары и разодетой Казанцевой. Кто бы сомневался… — Ты знала, чей он сын?! — Кто? — Багиров твой! — Чей? — Его отец — Роман Багиров. Слышала о таком? — Нет. Сведя брови к переносице, вглядываюсь в фотографию. Раз за разом перечитываю подпись к ней, из которой следует, что торжество, на котором они все и собрались — сороковая годовщина свадьбы Лёшиных родителей. — Ну, привет! Это наш главный застройщик. Ну?! — Не может быть. Зачем бы сыну олигарха работать простым опером? — отрицаю очевидное я. — Да мало ли! Но сам факт. Это и его связи с этой курицей, — Аня тычет пальцем в лоб Казанцевой, — объясняет. |