Онлайн книга «Развод.com»
|
Глава 21. Наташа «Доброе утро. Я в командировке, в Подмосковье. Никак не успеваю заехать домой перед офисом. Покорми Вжика, пожалуйста, будь милосердна…». Чёрт!... Утреннее сообщение от Березовского я прочитала не меньше, чем пару сотен раз. Испытывала при этом совершенно разные эмоции: от исступленного бешенства до тотального принятия. Березовский недоступен, мне уже давно пора выходить из дома. И что делать? В студии прямо с утра запланирована важная съемка, на которую меня дернули вчера вечером. Дело в том, что фотограф, который должен был снимать, сломал руку, а я все ещё не умею отказывать. Единственный выходной, который я хотела посвятить отдыху, мне придется провести в офисе «Глянца». Эта гонка за успехом, которую я начала вести сама с собой, теперь будто бы играет в команде противника. Я обезвожена. Обесточена. Совершенно без каких-либо сил… Надев легкое пальто и замшевые ботинки, подцепляю с тумбы ключи, к которым вот уже неделю даже прикоснуться боюсь, будто они покрыты специальным ядовитым составом, и смотрю на себя в зеркало. Взгляд потухший, щеки впалые. На кого я похожа?... Сжав зубы, хватаю сумку с камерой и выхожу из квартиры. Клянусь! После съемки сразу в постель. И на завтра все отменю!... Лифт доставляет меня на десятый этаж. Дверь квартиры легко открывается, в нос проникает запах яичницы, причем явно пережаренной, а из кухни появляется сам Березовский. В белой рубашке, серых брюках и заправленным за ремень вафельным полотенцем. — Пришла, — улыбается. Так самодовольно, что меня взрывает. Все мое негодование, вся моя усталость и расторможенность летят в пропитанный гневом воздух. Ошметками, от которых я сама задыхаюсь. — Ты… Ты… Издеваешься? Кинув взгляд на притаившегося у ног хозяина Вжика, топаю от бессилия. — Наташ, — пугается Березовский. — Ты чего? Я просто решил угостить тебя завтраком. Сама бы ты ни за что не пришла, пришлось схитрить. Ты всегда была доброй. Помнишь, как всех кошек возле детского дома подкармливала. — Березовский, чёрт возьми, — бросаю связку с ключами ему в ноги. Рома успевает отпрыгнуть. — Какой завтрак?... Ты в уме? — Наташ… — Ты вообще ничего не понял, да? — срываюсь к двери, но разворачиваюсь. Так сильно хочется все ему высказать. — Рома!... Услышь!... Нет, значит нет!... Никаких совместных завтраков, ужинов. Никаких, чёрт возьми, больных или голодных кошек и собак!... НИ-ЧЕ-ГО! — Но… — Если, когда я здесь поселилась, ты вдруг решил, что Наташа набивает себе цену — это не так, Ром. — Я не хочу ни знать тебя, ни встречаться с тобой. Если хочешь знать… — задумываюсь на секунду, но не успеваю затормозить. — Я вообще жалею, что мы когда-то встретились. Искренне жалею! Сдвинув полу и положив ладонь на сердце, пытаюсь отдышаться. Стук в ушах становится невыносимым. На всегда уверенном лице проплывает чёрная, расплывчатая тень. В светлых, родных глазах сквозит боль. Настоящая, дикая, живая. И нет, я не испытываю сейчас радости, а в моей избитой душе нет никакого злорадства. — Я просто хочу, чтобы ты меня простила, — произносит так, что это ни капли не помогает моему бьющемуся о ребра сердцу. Открыв дверь, горько усмехаюсь: — Я тебя прощаю. Живи… Живи, пожалуйста, дальше. — Ты куда? — вдруг хмурится и внимательно осматривает мое лицо, делая два шага вперед. |