Книга Развод.com, страница 44 – Ольга Рузанова, Лина Коваль

— По делам.

— Зеленая вся, Наташ. Останься.

— Вот ещё, — снова злюсь и, хлопая дверью, шиплю: — Не указывай!...

Ноги сама несут меня к такси, ожидающему у подъезда. Долго ищу в сумке наушники и пытаюсь расслабиться под шум дождя. Идея так себе, но надо хоть что-то делать. Иначе… я не справлюсь.

Возле офисного здания пусто. С помощью выданного мне пропуска, прохожу турникет и направляюсь к лифтам. К моменту, когда оказываюсь на пороге студии, практически восстанавливаюсь, но меня ждет новое потрясение — прямо посередине в кресле восседает Ильяна.

Ее прищуренные глаза и легкая улыбка, появляющаяся на лице с идеальным нюдовым макияжем, неожиданно заставляют мои силы мобилизоваться.

Я не позволю этой суке быть выше меня и моего ребенка!... Я постою за нас обоих!...

— Доброе утро, — здороваюсь, убирая пальто на вешалку. — Тебе уже сделали макияж и прическу?

— Доброе, — ее голос звенит, отдаваясь эхом от пустых, белоснежных стен. — Как видишь!... А почему опаздываешь? Я ждать тебя должна?...

— Да мы ведь только закончили, — возражает ей Алена, наш визажист. — Что за претензии?

— Все в порядке, — успокаиваю ее и сразу отдаюсь работе.

В первую очередь меняю батарею в камере на заряженную и проверяю настройки. Затем изучаю на магнитной доске визуалы-референсы, оставленные нашим дизайнером. Противное чувство, что я нахожусь под обстрелом глаз рыжей, прячу глубоко внутри. Надо просто это пережить.

Кто бы знал, что мне предстоит снова фотографировать Ильяну? А Рома? Тоже знает? Мог бы и предупредить.

— Судя по макияжу, начинаем с платья?

— Да, — отвечает Алена.

— Хорошо.

Снова направляюсь к центру, где стоит журнальный столик.

— Воды мне налей, — кивает Ильяна на прозрачный графин.

— Воды? Тебе? Я — фотограф, а не официантка, — холодно произношу и начинаю настраивать свет.

Поправляю объемный свитер, радуясь, что с утра отдала предпочтение именно ему.

— А я приглашенная звезда! — Мотнув рыжей копной, наклоняется чуть вперед.

Видеть ее не могу.

Я пытаюсь выстроить бетонную стену в груди, чтобы эта тварь не добралась до нутра и не разбередила ещё свежие раны. Дернув белоснежный планшет, улыбаюсь оттого, что Ильяна вздрагивает от резкого звука.

— Может, ты и звезда, — смотрю на нее с иронией. — Только вряд ли приглашенная... Я ведь прекрасно знаю, сколько ты платишь за то, чтобы твои фотографии и интервью разместили у нас в журнале.

— Су-ка, — ее лицо становится багровым. — Какая ты сука!... Мстишь мне, да? Потому что он меня там, в клубе трахнул?...

Чёрт. Прячу дрожащие пальцы в карманы.

Ненавижу тебя, Березовский!...

Усмехнувшись, выдерживаю злой взгляд и спокойно зову визажистку:

— Ален, она что-то так вспотела, срочно припудри, пожалуйста. «Глянцу» нужна красивая картинка, а не… не вот это вот все!...

Мы все окунаемся в работу.

Несмотря ни на что, кайфую от того, где нахожусь. С ума схожу от эйфории. Я делаю снимки для главного еженедельного издания страны и востребована, хотя все в сложившейся ситуации кричит о том, что должна материально зависеть от мужа, с которым развожусь.

А ни черта! Справлюсь!

Ильяна, на удивление, тоже ведет себя как профессионал. Не пререкается, спокойно делает то, что я прошу. Спустя полчаса переодевается в новый образ, костюмер с визажистом кружатся над ней, причитают и стараются всячески угодить.