Книга Я (не) твоя пара, двуликий! или Игры со временем, страница 48 – Анастасия Максименко

Отрешенно киваю. Прикольные у них тут обозначения. Демонша хватает не сильно за предплечье, ворча: «Сюда иди», и шмакает нам под ноги какую-то побрякушку, которую не успеваю рассмотреть, и нас в очень быстром темпе поглощает сизый дым. Только моргаю — и вот мы уже стоим в ну очень мрачном помещении, вроде как прихожей, обстановка готическая, и да, до крайности мрачная и вычурная. Лиловые волосы чертовки здесь и вовсе смотрятся как аляповатое пятно, собственно, мои тоже.

— Не чувствуй себя здесь как дома, кошка, — фырчит демонша. — Идем, сначала пожрем, я крепко проголодалась, заодно поговорим, — тянет меня в правое крыло первого этажа дома.

В узковатом коридоре толкает двустворчатую дверь и втягивает меня, несколько растерянную, в небольшое прямоугольное помещение с темными, будто бы подкопченными стенами и потолком, тяжелыми винно-бархатными гардинами и не особо аппетитными картинами на стенах. Тянет за черный стол с металлическими шапками-гвоздями по контуру древесины, швыряет на стул с высоченной спинкой, обитый кровавым бархатом, и сама плюхается на такой же на другом конце стола, небрежно закинув ногу на подлокотник.

— Психоделика у вас тут какая-то. Жуть, — бубню под нос.

— Спасибо, — радостно скалится сестра моей пары. Поверить в это не трудно и в то же время — да. Столько потрясений в последнее время, что я уже ничему не удивляюсь. — У нас тут мода такая испокон веков, как бы, — цедит ядовито.

Она хлопает три раза в ладоши, и дверь моментально распахивается, бледные и будто бы не живые слуги в кипенно-белых одеждах тащат на руках блюда, сгружают их на стол под довольный прищур демонши. Когда мы остаемся снова одни, берет в руки бокал с кровавой жидкостью, болтает её.

— СейРан.

— Твоё имя? — вопрошаю невозмутимо, с подозрением косясь на блюда, точнее, обилие разнообразного мяса и вроде как вино, судя по запаху. — Очень интересное.

— Угу-мс, — смачно хлебает из своего бокала. — Но лучше называй меня госпожой.

— Разбежалась, — фыркаю и представляюсь: — Снежана. Снежана Фрост. Фрост – название моего рода.

Демонша фыркает.

— СейРан Аббадор.

— Необычно, очень, — признаю и подкалываю: — Только твоё имя смахивает на мужское.

— А оно и есть мужское, — устремляет в мою сторону указательный палец и грохает бокал об стол, едва не ломая ножку. — Я наследница своего рода, единственный чистокровный демон рода Аббадор. По-прежнему действующий генерал Гаалы, нашей столицы.

— Ого. Это… здорово.

— Ага, а если я тебе скажу, что такие генералы, как я, почти двести лет назад были ответственны за охоту на полукровок и их устранение?

— Я скажу, что ты нарываешься, старперша.

— Обалдела, дерзкая, где ты старпершу увидала?

— Сама сказала: тебе больше двухсот лет, выходит.

— И? Твоему предначертанному скоро двести пятьдесят, а мне всего на полтинник больше, так что захлопнись.

— Захлопнусь, если вывалишь, почему охотились на полукровок, надеюсь, уже перестали?

— Ага, — кисло. — Как раз двести лет назад. Мой брат идиот. Свалил, а через пару недель навели мораторий на убийство таких, как он, шавок.

Сама себя осознала, когда на уровне шеи буквально в сантиметре от неё воткнулся нож, пригвождая лохмы. Острые у них тут столовые приборы.

— Опасная, мне нравится, — хмыкает эта ненормальная. — Но я тебя предупреждала. Ненависть у чистокровных к полукровкам в крови.