Книга Кровь богов и монстров, страница 115 – Люсинда Дарк

Я оставляю книги там, где они лежат — библиотечная Терра прогнала меня, как только я попыталась расставить их по местам. Я не спорю. Мне всё равно не терпится вернуться в северную башню. Бумага в моём кармане будто прожигает ткань брюк насквозь.

Мои ноги быстро сокращают расстояние, и когда я вижу лестницу за дверью башни, я преодолеваю ее, перепрыгивая через две ступеньки за раз. Мое тело гудит от возбуждения и свежей волны адреналина, которая течет по моим венам. Давненько я не испытывала такого энтузиазма, а небольшие физические упражнения — хороший способ высвободить лишнюю энергию.

В порыве энергии я взлетаю по оставшейся части лестницы, прямо мимо своей старой комнаты, пока не оказываюсь перед дверью в покои Даркхейвенов. Я не утруждаю себя стуком. Больше не делаю этого. Поворачивая ручку и заходя внутрь, я осматриваю комнату, никого больше не обнаруживая. Читальный столик Руэна тоже пуст.

Черт возьми. Сейчас середина занятий. Я совсем забыла. Они все, вероятно, ушли и гадают, где я. Я останавливаюсь и раздраженно выдыхаю, но когда дверь за мной захлопывается, до моих ушей доносится звук.

Надежда расцветает в моей груди, когда я поворачиваю голову и замечаю, что дверь спальни Руэна слегка приоткрыта и внутри движется тень. Я даже не задумываюсь, почему он вернулся так рано, когда очевидно, что остальные нет. Я пересекаю комнату прежде, чем мой разум успевает догнать мое тело, толкаю дверь шире и вхожу внутрь.

— Руэн, я нашла кое-что, о чем хочу спросить…

Зрелище, которое предстает передо мной, парализует каждое движение, и слова, что были на кончике языка, тут же исчезают, забытые. Тишина, последовавшая за моим внезапным вторжением, тянется словно века, хотя логически я понимаю — прошло лишь несколько секунд. Руэн без рубашки. Его тело вырезано с такой безупречной точностью, какую можно встретить лишь в статуях и произведениях искусства. Каждый мускул груди и плеч очерчен, словно из гранита, и самым каменным из всего оказывается его лицо. Оно застыло в маске полного безразличия — ни злости, ни радости. Ни малейшего проблеска эмоций, которые делают человека живым.

Насколько я могу судить, Руэн Даркхейвен просто перестал существовать как нечто большее, чем памятник Смертного Бога, которого я одновременно возненавидела и которому невольно доверяю.

Мой взгляд падает туда, где его руки сжимают мокрую тряпку, покрытую чем-то похожим на зелено-коричневую кашицу. Они нависают над его предплечьями, оба изрезаны острыми ранами.

Я делаю шаг дальше в комнату, а затем тихо закрываю дверь. Мгновение спустя моя спина касается дерева, и я прислоняюсь к нему, нуждаясь в помощи, чтобы удержаться на ногах. Физическая близость прикосновения к предмету успокаивает меня, когда на задворках моего сознания всплывают старые воспоминания. Каждый разрез — идеальная линия. Никаких малейших признаков колебания. Точный. Холодный. Бессердечный.

Свет за окном, кажется, тускнеет, когда я делаю вдох и отталкиваюсь от двери. Руэн не шевелит ни единым мускулом, когда я приближаюсь, и я не останавливаюсь, пока не оказываюсь рядом с тем местом, где он примостился на краю своей кровати, а прикроватный столик служит подставкой для миски с водой и чего-то похожего на мешочек с травами. Аромат земли и острый привкус куркумы вместе с более мягким ароматом лаванды витают между нами.