Онлайн книга «Он, Она и Париж»
|
Спускаюсь на лифте вниз, открываю дверь — и сразу окунаюсь в шум, которым всё помещение наполнено, словно вскипевший чайник бурлящим кипятком. Не особенно просторный холл отеля буквально забит нарядно одетыми людьми. Все мужчины в костюмах, все девушки красиво причесаны, профессионально накрашены опытными руками визажистов, одеты в праздничные платья. Иной раз смотришь — вроде красиво человек одет, а чувствуется, что покупал всё на распродаже в супермаркете. Здесь же глянешь на толпу, и понимаешь, что эти люди потратили на свои наряды немалые деньги. Особенно — жених с невестой, которые, как и положено, выделяются из толпы. Она — действительно прекрасным белым платьем, шлейф которого волочится по полу, букетом в руке, и той редкой улыбкой, которая бывает только у невест. Он — тем, как нежно, но при этом уверенно держит ее за другую руку, словно подзаряжая своей спокойной энергией, посылая неслышный сигнал: «Дорогая, я рядом. И теперь буду рядом всегда». Несмотря на некоторую тесноту — что поделать, старинное здание навязывает свои правила — люди общаются между собой, смеются, кто-то, отойдя в сторону, пытается говорить по телефону. Только жених с невестой словно застыли напротив выхода из отеля. Репетируют перед фотосессией? Скорее всего. Странно конечно, что они все так рано собрались — на часах без десяти восемь, так что мне точно не придется извиняться за опоздание. Хотя всё равно чувствую некоторую неловкость: люди ждут, и скорее всего меня. Могла бы поменьше вертеться перед зеркалом и выйти немного пораньше. Спешу к жениху с невестой, по пути несколько нервно готовя фотоаппарат к работе. Раздавая направо и налево «извините, извините, простите», пробиваюсь сквозь толпу… И вижу, что на полу в паре метров от жениха с невестой скрючилось всклокоченное, бородатое существо, одетое в клетчатую рубашку с закатанными рукавами и старые, затертые джинсы. В руках существа фотоаппарат, по сравнению с которым мой выглядит как детский велосипед рядом с автомобилем представительского класса. Смотрю — и понимаю, что так нарядиться на свадьбу может позволить себе лишь настоящая мега-знаменитость. Звезда. Колосс в мире фотографии, которому прощается всё, лишь бы он приехал, лишь бы не отказал. Первая мысль, безнадежная, как последний вопль утопающего: «может, это всё-таки кто-то из гостей решил пофотографировать, пока меня нет?». Тут же за ней, словно пуля в голову, бьет вторая — уже паническая. «Может это не „моя“ невеста? Может, я перепутала время, и попала на какую-то другую свадьбу?» Приглядываюсь — и под полупрозрачной белой фатой, целомудренно прикрывающей лицо невесты, узнаю ту самую брюнетку с короткой стрижкой и кривой татухой на шее, которая ослепительно улыбается своему «выхахалю», как его окрестила Вик… И тут на смену мыслям, словно цунами над горизонтом, возникает понимание: я тут больше не нужна. Моё место занято. Меня здесь никто не ждет. Я — чужеродный элемент в этой толпе разряженных гостей. В своем неброском, тусклом наряде и с «хвостом» на голове, я сейчас словно утка, случайно заплывшая в стаю прекрасных лебедей… Ловлю на себе чей-то недоуменный взгляд — мол, кто ты, и зачем ты здесь? Внезапно мне становится трудно дышать. Появляется и нарастает жжение в груди, глаза начинает предательски щипать. Сейчас достаточно мне произнести хоть одно слово, и слезы водопадом хлынут по моим щекам… |