Книга Моя по праву зверя, страница 72 – Алисия Небесная

Вот оно. То, что я ждал. Не подчинения. А желания. Её собственного. Не потому, что я сильнее. А потому что я нужен. Опускаюсь ниже. Неспешно. Не тороплю себя. Потому что мужчина, знающий, что женщина — его, не суетится. Он смакует.

Смотрю на неё — и понимаю, что никогда не забуду этот взгляд. Она стонет, и в этом звуке — всё. Желание, испуг, восторг, потеря себя. Её спина выгибается дугой, пальцы цепляются в мои волосы, будто я — её единственная точка опоры, якорь в этом теле, в этом ощущении, которое накрывает её волной.

Вижу, как она задыхается. Как не справляется с тем, что происходит. Глаза закатываются, губы приоткрыты, грудь вздымается быстро, слишком быстро. Она не контролирует себя. Совсем.

И это… Это красиво. Потому что это настоящее. Потому что это для меня. Только для меня.

Никто другой не видел её такой. Никто не вызывал в ней этого. Никто не слышал, как она шепчет моё имя на вдохе.

Я веду её, осторожно, точно, на грани. Она тянется, стонет, дрожит. С каждым моим движением — ближе к краю.

Она просит. Шепчет моё имя и просит. Голос у неё рвётся, будто боится, что я откажу. Как будто я вообще способен отстраниться. Замираю на секунду. Смотрю в её лицо. Щёки — пылают, губы приоткрыты.

Устраиваюсь удобнее, беру её за бедра. Она напряжена — и это только подогревает. Так хрупка, но не отступает. Смотрит прямо.

— Смотри на меня, — говорю жёстко, но спокойно. — Сейчас будет не приятно. Только сначала. А потом — только я. Только мы.

Она кивает. Медленно. Осознанно. Скольжу вниз, дышу её запахом. Жаркий. Чистый. Настоящий.

Я касаюсь — и всё внутри стирается. Осталось только она. Ее дырочка мокрая. Узкая. Горячая настолько, что я едва держусь. Нахожу точку входа. Там, где её тело меня зовёт. Где я должен быть. И медленно, очень медленно, вхожу в неё. Каждый миллиметр — будто разрывает её изнутри. Каждое движение — борьба с самим собой, чтобы не сорваться.

Она стискивает губы. Глубоко дышит. Вцепляется в мои плечи.

Я слышу, как срывается хриплый стон. И не знаю, кто из нас его издаёт — она или я.

— Всё хорошо, пташка, — шепчу ей в висок.

И это не просто слова. Я в ней. И теперь — это место больше не для кого. Только для меня.

Начинаю медленно. Даю ей время. Себе — тоже. Но её тело быстро привыкает. Хочет больше.

Двигаюсь глубже. Ровнее. Пульс в висках, в животе, в паху.

Белла под меня подстраивается — дышит в такт, цепляется за плечи. Сначала мягко, потом жёстче. Оставляет следы. Острые. Нарочно. Сжимается — и я едва не срываюсь.

Стискиваю зубы. Утыкаюсь лицом в её шею. Дышу в кожу. Целую. В губы — жадно. В шею — туда, где будет стоять моя метка. В ключицу. В скулу. Везде, до чего могу дотянуться.

Она — моя. Двигается подо мной уверенно. Смело. Каждый её стон — как разрешение. Как поощрение. Я рычу. Глухо. Хрипло.

— Завтра вся стая узнает, — шепчу ей в губы. — Чья ты.

Она смотрит прямо в глаза. Щёки горят. Но не отворачивается. Не боится. Не спорит. Она знает.

Я вжимаюсь до конца. Глубже уже некуда. И никто больше не коснётся её. Никогда

— Они уже и так знают, что я твоя, — шепчет она.

И прежде чем я успеваю ответить — целует. Не нежно. Страстно. Дерзко.

Как будто метит в ответ. Как будто говорит: «Я выбрала».

И в этот момент понимаю — она не просто поддалась.

Её губы жгут. Язык дерзкий. Руки жадные. Дыхание — рваное. Целует, будто хочет сжечь всё, что между нами стояло. И я позволяю. Потому что мне… приятно. Не просто как мужчине.