Книга Позор рода Фавьен. Хозяйка Пурпурной крепости, страница 78 – Лина Калина

Я присаживаюсь на корточки, чтобы разглядеть узоры.

— Это как у двери, — шепчу. — Только… как ими открыть.

Рик осторожно садится рядом. Его плечо касается моего. Тепло ощутимо, и почему-то от этого становится только тревожнее.

Но стоит мне коснуться знаков стихий, как они вспыхивают лиловым светом и теперь горят, словно фонари в полутьме.

— Как ты это сделала? — шепчет Рик.

— Не знаю… — отвечаю так же тихо, и голос почему-то дрожит.

Поднимаюсь и смотрю на стекло. Посох внутри будто… ждёт. Он дрожит едва заметно, как колосья под дыханием ветра.

Ни малейшего намёка, что его можно просто взять.

— А если попробовать силу, Рик?

Он вытягивает ладонь, собирая магию у пальцев. Серебряное свечение вспыхивает у кожи… и тут же тает, как пламя, пойманное сквозняком.

Рик опускает руку.

— Видишь? Он не реагирует на магию. Он отталкивает её.

Несколько секунд мы просто смотрим на посох, будто он сам должен объясниться.

Я подхожу ближе. Исследую взглядом основание пьедестала. И вдруг замечаю: по кругу, почти незаметно, выгравированы крошечные надписи. Не руны, а тонкие, будто процарапанные ногтем строки. Их раньше не было.

Присматриваюсь и читаю:

— «Что от сердца — тем и откроется. Что от рода — тем и пробудится». — Я оборачиваюсь к Рику. — Выходит, посох отзывается только на родовую магию Таль?

— Нет, Аэлина. Мы же уже попробовали. Боюсь, и магия рода Таль развеется. — Рик всматривается в надпись на пьедестале. — «Что от сердца — тем и откроется. Что от рода — тем и пробудится», — повторяет он медленно. — У каждого родового артефакта своя защита…

Он замолкает, делает шаг в сторону, словно просчитывает всё в уме:

— Через «сердце», значит, через выбор. Не магия, не сила. Что-то глубоко личное... чувство?

— Или желание, — добавляю я.

В его мимолётном взгляде улавливаю странную мягкость, будто он что-то уже решил, но не может сказать вслух. Рик отводит янтарные глаза, будто стряхивает наваждение, и продолжает:

— Пробуждение... через «род». Через то, что нельзя подделать. Кровь. Наследие. Родовая суть.

Он медленно обходит артефакт, заключённый в стекло, останавливается и кладёт ладонь на поверхность.

Посох не отзывается, только мерцает бледным лиловым светом внутри, словно насмехается над нашими попытками.

— Я не могу открыть его. Я не Таль, — наконец говорит Рик.

— И я тоже, — выдыхаю.

— Да. У тебя нет рода. И всё же ты зажгла символы у основания, проявила надпись. Если это то, о чём я думаю… — он переводит взгляд на меня. — Тогда ключ — ты.

Не успеваю ничего ответить — он уже продолжает, вполголоса, почти для себя:

— «От сердца» — значит, ты должна захотеть взять его. Не из упрямства. Не по приказу. По зову.

Рик делает паузу.

— «От рода» — значит, ты должна... дать ему то, что несёшь в себе.

Он замирает, и глаза его чуть расширяются.

— Кровь.

То, как он произносит это слово — «кровь», — пугает. Я отступаю и продолжаю пятиться.

Рик приближается, и мне кажется, что пространство между нами сжимается слишком быстро. Его взгляд спокоен. Ни иронии, ни усталости, ни даже тени сомнения. Только странная, пугающая сосредоточенность, будто всё уже решено.

Что-то блеснуло.

Кинжал мягко скользит в его ладонь из-под ткани рукава.

Я упираюсь в стену. Каменные плиты холодны, как лёд, и пробирают сквозь тонкую ткань платья.