Книга Позор рода Фавьен. Хозяйка Пурпурной крепости, страница 79 – Лина Калина

Рик рядом, нависает надо мной.

— Что ты делаешь? — спрашиваю я удивительно спокойно.

Он поднимает руку с кинжалом. Длинное, узкое лезвие чуть изгибается, играя в свете; по его поверхности тянутся древние руны, а черен потемнел от времени и чужих прикосновений.

— Рик.

Он не отвечает, поднимает вторую руку и медленно касается моего лица, почти ласково, будто старается запомнить. Потом пальцы скользят к шее. Ладонь ложится без давления, но я чувствую, как внутри всё сжимается.

И вдруг… лезвие касается кожи.

Страх накатывает, тяжёлый, холодный, как волна ночью. Он что, серьёзно?

С ума сошёл?

Или это магия захватила его?

В глазах Рика — пустота. Ни гнева, ни боли, ни сожаления. И от этого становится только страшнее.

Он медленно ведёт лезвием по моей шее, осторожно, почти нежно. Как любовник, решивший подарить не прикосновение — смерть.

— Рик, прекрати… ты меня пугаешь…

Молчит. И это страшнее всего.

Он так близко: я чувствую его дыхание на щеке. Мир сжимается до этих ощущений: его рука, лезвие у горла, холод стали между нами.

— Прости, Аэлина. Это единственный путь, — шепчет Рик.

Я не верю.

Он не может!

Буквально час назад Рик держал меня в объятиях. А теперь что? Решил принести в жертву? Но я же уже отдаю этот чёртов посох! Ради чего всё тогда?

Кинжал касается кожи. Жжение режет, как молния. Вздрагиваю и резко отталкиваю дракона.

Я не справлюсь с ним.

Мне… нужен посох. Мне нужна сила.

***

Рик не двигается. Не пытается меня остановить.

На шее вспыхивает жгучая боль. Пальцы скользят по коже, натыкаясь на липкую влажность. Это кровь. Моя.

Я оступаюсь. Ноги подгибаются, дыхание сбивается, но всё равно бросаюсь к пьедесталу. Прижимаю окровавленную ладонь к стеклу. На поверхности остаётся тёмный отпечаток.

— Пожалуйста… — выдыхаю.

И вдруг губы шепчут сами, словно заклинание помнит меня лучше, чем я его:

— Эн’валь Таль... анрейса, анвель...

Стекло исчезает, словно его съела сама тьма. Ни звука, ни осколков. Его просто нет.

Посох озаряется лиловым светом. Я хватаю его. Он согревает ладони, оживает и вытягивается вверх, расправляясь, будто подстраивается под мою руку.

Магический огонь проходит по резьбе на древке, руны загораются одна за другой.

Он мой.

Позади раздаются шаги. Рик уже рядом.

Я поворачиваюсь, чуть выдвигая посох вперёд, словно между нами грань, которую этот дракон не должен переступить.

Посох в руке излучает силу. Она проходит сквозь меня и сливается с голосом.

— Замри, — приказываю. Мой голос — не совсем мой. Он резонирует, становится звуком, который слушается сам воздух.

Но Рик…

Рик не замирает. Он поднимает руки, сдаваясь, и кинжал с глухим звуком падает к моим ногам.

Ловлю взгляд янтарных глаз. В уголках губ дракона играет едва заметная усмешка. Он смотрит не на меня, а на посох. Рик даже не пытается заговорить. Он просто стоит, спокойный и уверенный, словно дракон, получивший ровно то, что хотел.

Щёки горят, потому что я наконец понимаю, что это было.

Подлец. Негодяй. Манипулятор.

У меня на языке вертится ещё с десяток ругательств, ни одно из которых не подобает лиоре.

Он играл на страхе. Знал, что я дрогну. Нарочно довёл до края, чтобы я сама потянулась за посохом. Когда у горла сверкает лезвие, всё становится простым: хочешь только одного — выжить.

И всё же то, как он это делал, выглядело слишком убедительно. Словно это была не игра. Словно он действительно был готов перерезать мне горло и швырнуть к пьедесталу ради крови. Ради посоха.