Книга Верхняя земля для дроу, страница 2 – Людмила Вовченко

После трёх сеансов я решила устроить себе передышку и зашла в любимую антикварную лавку. Она пряталась в переулке, куда редко заглядывали туристы. Внутри пахло старой бумагой, древесиной и лёгким налётом магии… ну или мне хотелось так думать. Хозяин, сухонький старик с руками, как корни старого дуба, знал меня в лицо и всегда прятал для меня «интересности».

— Вот, — он достал из-под прилавка небольшой бархатный мешочек. — Нашёл среди бумаг. Письмо и… кулон, кажется.

Кулон был из тёмного металла, с выгравированным символом, который я не узнала, но он чем-то напоминал сочетание луны и паутины. Письмо пахло пряностями, бумага была плотной, чуть шероховатой. Почерк — ровный, но с витиеватыми заглавными буквами, будто писавший учился в какой-то старинной школе.

«Для того, кто ищет ответы там, где другие не решаются даже задать вопрос», — гласила первая строчка.

Я усмехнулась. Это точно в мой профиль. Положила находку в сумку и пошла домой, решив, что вечером разберусь подробнее.

Вечером за окном всё так же стучал дождь, а я устроилась в кресле с пледом и чашкой чая. На коленях — письмо, рядом — кулон. Я провела пальцем по холодному металлу, почувствовала лёгкое покалывание… и вдруг всё вокруг словно дрогнуло.

Квартира потемнела, дождь исчез, в ушах зазвучал низкий гул, как от далёкого колокола. Перед глазами промелькнули образы — тёмные залы, свет факелов, лица, которых я не знала, но почему-то чувствовала к ним что-то. Женщина с холодными глазами, мужчины в ошейниках, залитая солнцем зелень…

Я хотела вдохнуть, но воздух будто превратился в воду. Последняя мысль перед тем, как всё исчезло: ну что, Светлана, похоже, приключение само пришло, без аванса.

Тьма сомкнулась, и я провалилась.

«Аукцион, которого я не заказывала»

Я открыла глаза, и первое, что поняла — я ослепла. Передо мной было слишком много блеска, огней, золота и чего-то, что могло бы быть иллюминацией в старинном театре, если бы кто-то решил повесить люстру не под потолком, а прямо в глаза.

В нос ударил густой аромат — смесь пряностей, дыма и чего-то сладковато-жгучего, словно корица решила подружиться с перцем чили. Слух поймал ритм барабанов и низкий гул голосов, перекатывающихся, как волны в подземном море.

Я сидела. В кресле. В кресле, которое стоило, наверное, как моя квартира и половина жизни в придачу. Под руками — гладкий, чуть прохладный бархат, на коленях — лёгкая ткань платья, не моей, а чужой эпохи: глубокий синий цвет, вышивка серебряной нитью, странный лиф, будто шитый для того, чтобы в нём не дышать, а исключительно производить впечатление.

Секунду я честно решила, что попала на какую-то реконструкцию средневекового бала, но потом заметила двух мужчин у ног кресла.

Нет, не у ног — на коленях, чуть в стороне. Красивые. Нет, чересчур красивые, как будто их лица рисовали по учебнику: сильные челюсти, прямые носы, глаза — один синие, другой тёмно-зелёные, волосы — тёмные, до плеч, блестящие. На шеях — металлические обручи, украшенные чем-то вроде рун.

Я рефлекторно выдохнула:

— Упс… уважаемые, а вы кто вообще и… где я?

Мужчины переглянулись, и тот, что с зелёными глазами, чуть приподнял голову. Взгляд был изучающий, осторожный, но он не произнёс ни слова. Второй отвёл глаза, будто это был не вопрос, а ветер.