Онлайн книга «Там, где нас нет»
|
Силы оставляют меня и я опускаюсь на колени и запускаю пальцы глубоко в сухой тёплый песок… Всё закончилось… В пиратском порту и на корабле… Пока закончилось… Пройден очередной этап овладения Великим Искусством. Мучительный этап… Может статься, последний в этой жизни… Мне удалось, наконец-то прийти в разум. На восьмой день! Выматывающие видения Силы закончились. Но и расплата жестока! Тело. Наше с Улькой тело. Вместилище двух разумов. Оно… Хватит его не надолго… … Я умираю… Именно это я понял здесь. На этом острове. Осознание этой простой мысли почему-то не вызвало во мне каких-то особых чувств. Умираю. Так просто. И когда мой мозг успел смириться со смертью? Для живого существа это не характерно. Неприемлемо. Или я уже давно не живой? Ничего такого, как было в прошлый раз после того, как я повоевал с демонами, когда организм был отравлен демонической энергией и пошёл в разнос. Этого нет. Но… Апатия. Сил нет ни на что. И самое главное — нет желания. Я с трудом открываю глаза по утрам. Заставляю себя вставать, что-то делать. Напитка Силой не помогает. Уходит всё как в бездонный колодец. И нет ему ни дна и покрышки… Я исхудал. Изменения начались после смерти Кларамонда. А сейчас ещё больше… И так никогда не отличался избыточным весом. Но были мышцы. Тестостерòн, разогнанный гиперфункцией надпочечников, помогал в этом. Я рос и вверх и в плечах. Уже к пиратам я уходил не красавцем — сказывался полуоборот в демона. А теперь… Лицо осунулось, постарело как-то враз. Щёки ввалились, подбородок заострился. Тело превратилось в набор мослов. Обтянутых всё ещё гладкой кожей, но видно, что со мной что-то не так… Кожа стала синюшно-бледной. Аппетита нет совсем. И волосы… Тусклые, ломкие. Лезут. Понемногу, но сыплются — только руку в голову сунь… Ногти почернели целиком. И на ногах тоже… А во рту проросли клыки. Нет, с зубами всё в порядке. Даже как-то покрепче стали, что ли. И белее. Но вот клыки! Сверху и внизу. Пока не длинные, но заметно. Да ещё и острые. Полез проверять и проколол палец. До крови. Рот человека не приспособлен к таким клыкам и потому они безжалостно дерут слизистую, отчего во рту всегда какое-то противное ощущение. Как будто ещё не заболел простудой, но вот-вот… Бесит неимоверно… И воздух. Мне не хватает воздуха. Всегда. Тянуть его в лёгкие можно сколько угодно. Но легче от этого не становится. Да… Потому, хожу с осторожностью — чуть поторопишься и голова плывёт, кружится. Приходится хвататься за деревья, садиться. Зная своё состояние, телекинезом вырезал себе крепкую мангровую палку. И она теперь всегда при мне. Держусь ближе к восточному берегу. Тут дует постоянный пассат. Дышать попроще. Хоть и шумно — бьют волны во внешний риф лагуны, неумолчно шумят под ветром листья пальм, высоко в небе кружат крохотные крестики альбатросов. Они рано утром вылетают в океан за рыбой и ввечеру, с полным желудком, возвращаются на сушу, подгоняемые пассатом. Одёжка моя вся пропиталась кровью. Рубашку кое-как удалось отстирать, а штаны… Они были угвазданы сильнее. А лён впитывает только так. Замачивал их в лагуне аж на двое суток, притапливая ткань камнями. Потом тёр мелким золотистым песочком, вываляв в золе, полоскал в пресной воде ручья и дня на четыре выкладывал отбеливаться под яркие лучи Эллы. Штаны приобрели обтерханный вид, но кровь удалось замыть. Ну, остались на них такие… невнятные бледные пятна. Нет, одеть-то их можно без особых проблем. Но смысл? Тут нет никого на многие сотни километров. Поэтому накидываю рубашку на свои мощи. От солнца. То бишь, Эллы. Блондаю с голой жопой. В руках палка — чтобы не упасть, на голове, широкая плетёная конусом по типу вьетнамской, шляпа. На завязках. |