Книга Прикосновение смерти, страница 22 – Т. Л. Мартин

Как только я подхожу к высоким воротам, я осматриваю их в поисках защелки, звонка или камеры — чего-нибудь, что подскажет мне, как пройти мимо этой штуковины. Когда я не могу найти ничего очевидного, я подхожу вперед и дергаю за ржавый металл. Ворота с громким скрипом распахиваются, и я прохожу внутрь. Извилистая бетонная дорожка ведет меня к входной двери, и я почти разочарована, увидев, насколько нормально выглядит дом после всей этой жуткой застройки. Никаких летучих мышей. Никакой паутины, которая запутывается в моих руках, когда я звоню в дверь. Просто милый, традиционный белый дом, спрятанный под деревьями.

Проходит несколько мгновений без ответа, поэтому я звоню снова.

Кстати, кто такой этот старый мистер Блэквуд? Я слишком поздно осознаю, что, вероятно, мне следовало получить больше информации об этом парне, прежде чем вставать и притаскиваться без предупреждения.

Меня не так сильно беспокоит алкоголизм. Дело в том, в какого парня превращают пагубные привычки. Он любит выпить — это может означать целую кучу дерьмовых вещей. Если он просто неприятный, заядлый алкоголик, я могу с этим смириться. Черт, второе имя Бобби было Дик, когда он слишком много пил. У меня было достаточно опыта общения с этой его стороной за время наших отношений, чтобы я могла добавить это в свое резюме. Но Бобби был тихим, ленивым мудаком, если такое вообще возможно. Его поведение было скорее вызвано невежеством, чем злобой.

Тот факт, что Клэр сказала, что мистер Блэквуд не сможет оставить смотрителя дольше, чем на несколько недель, — вот что выводит меня из себя. Его предыдущие сотрудники были из этого города, люди, которые, вероятно, уже знали историю этого человека, его поведение и особенности, прежде чем прийти сюда. Если даже они не смогли остаться рядом, то на какого именно человека я, вполне возможно, собираюсь работать?

Из-за двери доносится несколько громких ударов, прежде чем она распахивается, но тот, кто ее отпирал, уже исчез. Я колеблюсь, прежде чем войти, переступаю порог и закрываю за собой дверь, пока в глубине моего сознания звучат мрачные фортепианные аккорды классического Похоронного марша.

Мужчина, которого я предполагаю как мистера Блэквуда, стоит посреди своей гостиной — просторной комнаты с невыразительно белыми стенами, деревянный кофейный столик и кушетки цвета мокко завалены смятыми листками бумаги и залитыми чернилами блокнотами. Я замечаю по меньшей мере три пустых стакана, украшающих стол, почти пустую бутылку виски «Три корабля», служащую центральным блюдом, и несколько тарелок с дурно пахнущей едой, которая, как я подозреваю, не с сегодняшнего дня.

Потрясающе. Еще виски. Не знаю почему, но это заставляет меня вспомнить один из тех снов. Запах в воздухе, когда того мальчика пороли. Дрожь пробегает по мне, прежде чем я прогоняю ее. По крайней мере, на этот раз в воздухе не витает сигарный дым.

Он стоит ко мне спиной, приветствуя меня молчанием и копной вьющихся седых волос, падающих на сгорбленные плечи, когда он ставит новый бокал на стол. Откупорив виски, он не спеша опустошает бутылку до последней капли. Трость покоится на диване, и блеск серебра рядом с ней привлекает мое внимание. Звук исходит от правой ноги мужчины. Серый металлик выглядывает из небольшого промежутка между подолом его брюк и черными кожаными ботинками. Когда он выпрямляется, чтобы сделать большой глоток из стакана, его штаны опускаются, полностью закрывая ее.