Книга Прикосновение смерти, страница 25 – Т. Л. Мартин

Святые гребаные палочки для скрипки, я вижу его.

Он выше, чем я думала, примерно 6 футов 4 дюйма, с густыми, слегка растрепанными темно-каштановыми волосами. К тому времени, как я разморозила ноги и сумела перевернуть остальное тело, у меня пересохло в горле, и я не могу отвести от него глаз. С точеными скулами, выступающей челюстью и ничем иным, кроме упругих рельефных мышц под облегающей черной футболкой… Он весь мужчина. Как он не замерзает в одной футболке и джинсах, выше моего понимания. Мой взгляд лениво возвращается к его лицу. Клянусь, мое сердце останавливается, когда я смотрю прямо в его глаза, и я слышу свой собственный вздох.

Темные лужи серого и черного заполняют радужки.

Я видела эти глаза раньше. Только на этот раз в них нет и намека на зелень, которую я заметила тогда. Вообще никакого намека на цвет. Только темнота.

Он смотрит вниз, наблюдая за мной так же пристально, как я наблюдаю за ним — возможно, даже больше. Его глаза невероятно жесткие, смесь льда и стали, и я не понимаю, как руки, которые так нежно прикасались ко мне раньше, могли принадлежать одному и тому же человеку.

При росте 5 футов 8 дюймов, седьмом размере женской одежды и атлетическом телосложении, сформировавшемся за двенадцать лет занятий волейболом, меня никогда не считали миниатюрной или хрупкой девушкой. Но прямо сейчас, стоя рядом с его внушительным телосложением, я определенно чувствую, что являюсь и тем, и другим.

Я прищуриваюсь, пытаясь сфокусироваться, но очертания его фигуры начинают расплываться.

Я правильно это вижу?

Очертания его плеч, его волосы, они колышутся, сливаясь с ночными тенями. Его глаза сужаются, когда он наблюдает за мной, затем его взгляд следует за моим. В тот момент, когда он замечает свою мерцающую фигуру, его лицо искажается чем-то свирепым, и, прежде чем я осознаю, что происходит, он хватает меня за руки и отталкивает назад. Как раз в тот момент, когда я думаю, что моя спина вот-вот врежется в дерево, он достаточно контролирует свои движения, чтобы смягчить удар, который я вообще едва замечаю.

Я зажата между крепким каркасом его тела и деревом, его руки по обе стороны от меня, загораживают меня. Мое дыхание прерывистое, а щеки пылают от адреналина, бурлящего во мне. Он одновременно высокий и достаточно широкоплечий, так что единственное, что находится в поле моего зрения, — это его грудь.

Тяжелый, неровный звук его дыхания доносится откуда-то у меня над головой. Все затихает, как будто он изо всех сил пытается взять себя в руки, и он не шевелит ни единым мускулом, кажется, целую вечность. Упершись руками в дерево, он отступает от меня, разрывая контакт между нашей одеждой, но все еще достаточно близко, чтобы чувствовать его тепло, его невидимую хватку на мне.

Когда я поднимаю взгляд, мои глаза скользят по его плечам и волосам, он больше не сливается с фоном. Точно так же, как в ночь моего несчастного случая, я ловлю себя на мысли… Достаточно ли он реальный, чтобы к нему прикоснуться?

Не задумываясь, я протягиваю руку и касаюсь его широких плеч, чуть выше ключицы. Мои пальцы дрожат на нем. Тепло его тела просачивается сквозь ткань футболки, как будто ее там даже нет, проносится сквозь кончики моих пальцев вниз по груди, пока не согревает низ моего живота, как бурбон. Что-то белое и грубое на его коже привлекает мое внимание, высовываясь примерно на полдюйма из верхнего края его футболки.